Jeden Tag, an dem ich Mutter bin, stirbt ein kleines Stück von mir

Jeden Tag, an dem ich Mutter bin, stirbt ein kleines Stück von mir.

Mein Sohn sitzt in seinem Hochstuhl und ich putze den Boden und das Geschirr. Sein Arm verwandelt sich auf magische Weise in einen Scheibenwischer auf dem Tablett. Waffeln und Orangen fliegen durch den Raum. In mir erhebt sich ein Teil meines Herzens, der wütend und ungeduldig ist. Und dann sehe ich die Augen meines Sohnes – leuchtend und sprudelnd vor Lachen – und dieser wütende kleine Teil von mir stirbt.

Wenn ich es mir im Bett bequem mache und die Sonne noch schläft, höre ich Gurren und dann Quietschen. Irgendwann ertönen laute Schreie aus seinem Bettchen. Ein Teil von mir sehnt sich nach den Tagen, an denen Samstag bedeutete, bis 22 Uhr auszuschlafen. Dann erinnere ich mich: Der Morgen ist Nuggets schönste Zeit. Wenn er neue Wörter ausprobiert und mit seiner Mama flirtet. Und dieses Stück fauler Sehnsucht stirbt.

Als ich in Targets Familienumkleidekabine Kleidung anprobiere, schwingen die Beine meines Sohnes fröhlich vom Wagen. Nichts passt richtig, obwohl ich das Babygewicht verloren habe. Ein Teil von mir flüstert: „Vor der Geburt hättest du in diesem Kleid großartig ausgesehen …“ Und dann erinnere ich mich an mein dünneres, modischeres Ich. Deren Träume und Hoffnungen sich auf die Möglichkeit eines Lebens mit Kindern konzentrierten. Und dieser freche, selbstironische Teil von mir stirbt.

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Wenn die Zeit für ein Nickerchen kommt und ich die schöne, begehrte Stille aufsauge. Ein Teil meines Geistes schmerzt bei der Erinnerung an die stille Unabhängigkeit. Von Büchern auf der Couch und langen Mittagessen. Aber dann denke ich an sein Lachen ... und das Geräusch seiner kleinen Füße, die über die Fliesen unseres Familienhauses klappern. Und dieser schurkische kleine Schmerz, dieser egoistische Teil von mir, stirbt schnell.

Mutterschaft ist so eine seltsame Dichotomie. Es ist lebensspendende und anstrengend. Es übt ständig meinen Glauben, stellt meine Geduld auf die Probe und streckt mein Herz. Aber dadurch sind mein Glaube und meine Geduld stärker geworden. Mein Herz ist größer. Und obwohl ich manchmal immer noch am Ende meiner Kräfte angelangt bin, wird mein Seil immer länger.

Es stimmt, dass jeden Tag, an dem ich Mutter bin, ein kleines Stück von mir stirbt. Aber ich werde diese Verluste nicht betrauern.

Mein Kind macht mich jeden Tag zu einem besseren Menschen.

Und dann stirbt auch der Teil von mir, der daran zweifelt, dass ich diese „Muttersache“ richtig mache. Und zurück bleibt mir Dankbarkeit.

Und ein Boden voller Waffelstückchen.

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Dieser Artikel wurde ursprünglich am 11. November 2014 veröffentlicht