Eine magische Reise von Generation zu Generation

Ich traf die Großeltern meines Mannes, als ich 19 war. Als wir ihr 100 Jahre altes Bauernhaus verließen, ging Opa John zu einer Schublade in ihrer Küche, kramte ein wenig herum und nahm sie dann mit etwas heraus und legte es mir in die Hand.

Er sagte: „Reisen Sie sicher.“ Er tätschelte meine Hand und seine blauen Augen funkelten mich an und strotzten vor dem irischen Charme, den nur ein Mann haben kann, der am St. Patrick’s Day geboren wurde.

Ich schaute auf den kleinen, unscheinbaren Stein hinunter, den er mir gegeben hatte, und bemerkte das Loch, das ganz durch ihn hindurchging. Ich nickte ihm zu, als wüsste ich genau, was der Stein bedeutete, aber zu diesem Zeitpunkt wusste ich es nicht. Nicht wirklich.

Sechzehn Jahre vergehen. Zwei Krankenschwestern helfen mir, als ich nach der Geburt meiner Tochter zum ersten Mal stehe. Ich bin erschöpft und wackelig wie ein frischgebackener Hengst. Eine Krankenschwester fängt an, meine Laken aufzuräumen, als etwas Hartes auf den Boden fällt und sie sich bückt, um es aufzuheben.

„Ist das deins?“

Was sie aufgehoben hat, sind vier unscheinbare Steine ​​mit einem Band, das quer durch ihre unscheinbaren Bäuche gespannt ist. Es sieht abgenutzt und seltsam aus und vielleicht ein wenig unhygienisch.

Ich strecke eifrig meine Hand aus, „Ja!“ Ich sage: „Das ist meins!“

Sie schaut es und mich etwas neugierig an. Dann denke ich darüber nach, wie beschäftigt sie wahrscheinlich ist, und komme zu dem Schluss, dass der Versuch, mir zu erklären, was die Steine ​​für mich bedeuten, ein viel längeres Gespräch ist, als sie Zeit hat. Also sage ich nichts und verstaue die Steine.

Sehen Sie, an dem Tag, als Opa John mir diesen einen Stein gab, erklärte mir mein Mann, dass die Steine ​​ein altes irisches Symbol darstellen, um sicheres Reisen zu gewährleisten. Dies war ein Symbol, an das sein Großvater und seine Familie glaubten. Ich glaube nicht, dass ich seitdem ohne eines irgendwohin gereist bin. Daher könnte ich mir nicht vorstellen, dass meine Tochter ohne mindestens einen magischen Stein auf die erste große Reise ihres Lebens geht.

Als mein Schwiegervater mir vor Noras Geburt vier davon schickte, brachte ich sie ins Krankenhaus und hielt die ganze Zeit an ihnen fest. Und ich meine, die ganze Zeit – durch das Drücken der Wehen und das Stechen der Nadeln und das Drücken und das Schwitzen und das Weinen und den wachsenden Stolz auf das erstaunliche Geschöpf, das plötzlich … da war. Wie von Zauberhand.

Die Großeltern meines Mannes sind vor Kurzem verstorben – im Abstand von acht Tagen. Und das Erstaunlichere ist, dass sie auch im Abstand von acht Tagen geboren wurden. Sie waren genau gleich viele Tage lang auf dem Planeten unterwegs. 73 Jahre lang liebten, erzogen und erzogen sie zwei Jungen und verloren einen Jungen. Sie wurden auch meine Großeltern.

In der Woche nach dem Tod von Opa John begann Oma Bernita, über den Sohn zu sprechen, den sie verloren hatten. Sie hatte sich von seinem Tod nie erholt und seinen Namen nie gesagt. Schließlich schlüpfte sie in die manchmal tröstliche Welt der Demenz. Ich gebe ihr keine Vorwürfe.

Ich kann mir vorstellen, dass Oma Bernita an diesem achten Tag, nach Jahren im Nebel der Demenz, zielstrebig und zielstrebig einen kleinen, unscheinbaren Stein in ihre Tasche steckte, sich hinlegte und daran dachte, wie der letzte Tropfen Magie mitten durch den Stein rutschte und sicherstellte, dass ihre allerletzte Reise sicher wäre.

Dieser Beitrag erschien ursprünglich auf Mamalode.

Dieser Artikel war ursprünglich veröffentlicht am 12. Januar 2005