Wie meine Familie in unserem ersten gemeinsamen Weihnachtsfest einen Sinn finden

Mein Sohn Gus hat von Wölfen geträumt. Nachts wache das Rudel über ihn, erklärt er. Und tatsächlich kann ich sie fast vor mir sehen, wie sie morgens mit stählernem Blick und erhobenem Schwanz gehorsam hinter ihm her in die Küche trotteten. Er steht barfuß zwischen seinen imaginären Tieren und bittet um Frühstück. Nach so vielen Monaten ist er endlich ausgeruht. Er hatte seit der Ankunft der Wölfe keinen Albtraum mehr.

Er fand seinen Zufluchtsort genau in dem Moment, als ich meinen verlassen hatte.

Dieses Jahr habe ich aufgehört, an Gott zu glauben.

Während das Wetter kühler wird und Weihnachten naht, reden mein Mann Matt und ich über unsere Urlaubspläne. Da wir keine Gottesdienste besuchen müssen, haben wir noch Zeit, aber ich schaffe es scheinbar nicht, die leeren Plätze in unserem Kalender zu füllen. Es ist mein erstes Weihnachtsfest als Atheist und ich trauere um die Traditionen, die ich hinter mir lasse.

Weihnachten war mein ganzes Leben lang ein religiöser Feiertag. Als Kind freute ich mich genauso sehr auf den Gottesdienst bei Kerzenlicht am Heiligabend wie auf das Auspacken der Geschenke am nächsten Morgen. Ich liebte es, aus der Dunkelheit hereinzukommen und zwischen meinen Eltern im Meer aus roten Pullovern zu stehen. Ich hielt meine Kerze ruhig und achtete darauf, sie nicht zu kippen, selbst wenn das heiße Wachs auf meine Finger tropfte. Während ich sang, stellte ich mir vor, wie sich unsere Stimmen gemeinsam an denselben Ort erhoben.

Ich wollte diese Erfahrung immer mit meinen Kindern teilen.

Als Gus geboren wurde, hatte ich meine Chance. Ich füllte sein Kinderzimmer mit Bibeln, Andachten und christlicher Literatur, aber als es Zeit für Gute-Nacht-Geschichten war, blieben die religiösen Bücher im Regal. Es hat mir keinen Spaß gemacht, sie zu lesen. Wenn ich es versuchte, überflog und übersprang ich Seiten, ein quälendes Gefühl in der Magengrube. Eines Tages, als Gus auf meinem Schoß lag und die Bibel vor uns ausgebreitet war, wurde mir klar, was mich beunruhigte.

Ich liebte meine Religion, aber ich glaubte kein Wort davon.

Jetzt, ein paar Monate nach meiner Konvertierung, denke ich oft an Weihnachten. Werden meine Kinder im Urlaub Schönheit und Wunder erleben, so wie ich es einst erlebt habe? Oder wird das Feiern eines säkularen Weihnachtsfestes so sein, als würde man mit der Familie nach Disney World fahren – eine geschätzte Kindheitserinnerung, aber dennoch bedeutungslos?

Die Antwort liegt, wie sich herausstellt, bei den Wölfen.

Zur Weihnachtszeit dieses Jahres wird unsere Familie ins Auto steigen und nach Norden fahren. In der nordöstlichen Ecke von Minnesota, in den Tiefen des Superior National Forest, gibt es einen geschützten Lebensraum für Wölfe. Matt wird auf einen Parkplatz vor dem Informationszentrum einbiegen. Ich werde die Kinder von ihren Autositzen abschnallen. Gemeinsam eilen wir aus der Kälte herein, stoßen durch die Doppeltür und legen in der Lobby unsere Mäntel und Schals ab. Es riecht nach feuchter Wolle und das Quietschen unserer Stiefel auf dem Boden. Gus‘ Augen werden strahlen.

Ich muss meinen Kindern nichts über Schönheit beibringen. Sie sehen es bereits.

Ich muss nicht an alten Traditionen festhalten, um Weihnachten einen Sinn zu geben. Solange wir zusammen sind, wird es so bleiben.

Wir können gemeinsam vor den Glasfenstern stehen. Ich werde meine Handschuhe ausziehen. Matt wird seine Hand in meine legen. Die Kinder werden sich zwischen uns winden, ihre Finger und Gesichter sind klebrig von Pfefferminzbonbons, sie spähen um unsere Beine herum in die dunkle Ausstellung und suchen nach Leben.

Über uns werden die fallenden Schneeflocken nicht von den Sternen zu unterscheiden sein.

Vor uns werden die Wölfe sein.

Dieser Artikel wurde ursprünglich am 27. November 2016 veröffentlicht