Warum Eltern mit Migrationshintergrund ihr Kind nicht „John“ nennen sollten

Mein Name ist John.

Eigentlich ein einfacher Name. Rechts? Nun ja, so hat es nicht geklappt. Aus irgendeinem Grund überrascht es die Leute, dass ich nicht Jon, Juan, Jowan, Jaan oder Johan heiße. Wenn wir schon dabei sind, möchte ich Ihnen sagen, was mein richtiger Name sonst noch ist. Es ist nicht Jonathan, Johnny (obwohl ich diesen nehme) oder Jack. Und es ist definitiv nicht der verdammte JHON. Wann wurde das überhaupt möglich?! Ich bezweifle, dass der Name eines anderen „John“ so kläglich behandelt wurde.

Es gibt dieses Ding, das passiert, wenn Leute mich sehen. Ich gebe zu, dass ich es niemandem leicht mache, indem ich mir diesen Bart wachsen lasse. Sicherlich nicht die TSA-Leute, die mich routinemäßig für „stichprobenartige“ Kontrollen zur Seite ziehen. (Wie Sie sich vorstellen können, bin ich auf Flughäfen beliebt.) Aber es ist, als ob das Gehirn der Menschen nicht interpretieren kann, was sie sehen und hören. Alles steht im Konflikt. So wie ich es verstehe, funktioniert das Sehen so, dass wir alles sehen, was unser Gehirn zu sehen glaubt. Anscheinend sagen viele Gehirne den Leuten: „Dieser Typ heißt auf keinen Fall John. Es ist wahrscheinlich Ali oder Samir. Vielleicht Gamal. Etwas Ethnisches. Alles andere würde einfach keinen Sinn ergeben. Ich habe so einen Typen schon einmal gesehen und sein Name war ganz sicher nicht John.“

Wenn ich Ihnen also sage, dass mein Name tatsächlich John ist, können viele Gehirne einfach nicht rechnen. Sie sind verwirrt. Es gibt Chaos, Funkenbildung und Überhitzung. Das Gehirn ruft dann seine eingebauten „ethnischen Übersetzer“ auf, um dem Ganzen einen Sinn zu geben, und sie beginnen, „Jhon“ zu sehen.

Was passiert als nächstes? Ganz einfach – mehr Fragen. „Wie schreibt man das?“

Ich möchte immer antworten: „Wie zum Teufel wird es Ihrer Meinung nach geschrieben?!“ Oder vielleicht: „Ähm, wie jeder andere ‚John‘ da draußen? (Du Piep-Piep.)“ Aber das tue ich nicht. Ich buchstabiere es. Ist es dort zu Ende? Niemals.

„Oh. Cool. Aber … das ist nicht dein richtiger Name, oder?“

Eigentlich ist es so. Meine Eltern – Einwanderer aus Ägypten – dachten, sie würden etwas Gutes tun. Als ihnen klar wurde, dass sie sich in einem neuen Land befanden, trafen sie die höchst strategische Entscheidung, mir einen Namen zu geben, der so klang, als ob ich dazugehöre. Sie wollten nicht, dass man sich über mich als Kind lustig machte. Als ich aufwuchs, hatte ich eine Freundin namens Meena, deren Eltern nicht so weitsichtig waren wie meine. Oder vielleicht konnten sie sich nicht vorstellen, dass ein in Ägypten so beliebter Name hier einfach nicht so gut funktionieren würde. Ich bin mir nicht sicher. Wie auch immer, seine Kindheit war beschissen. Wie könnte es anders sein, wenn man in der zweiten Klasse ist und die meisten deiner Klassenkameraden denken, dass du den Namen eines indischen Mädchens hast? Ganz zu schweigen von den Spitznamen – ich erspare ihm und allen „Meenas“ da draußen (es gibt mehr als Sie denken) die Peinlichkeit hier, aber sie sind nicht allzu schwer zu finden.

Zurück zu meinen Eltern. Sie kamen hierher, um ihren Kindern Möglichkeiten zu bieten, die es in Ägypten nicht gab. Ich wurde hier geboren und bin amerikanischer Staatsbürger, und sie wollten mir einen passenden Namen geben – einen, der es mir ermöglichte, mich sofort einzufügen. Außerdem war es ein Name, den jeder buchstabieren konnte (Ha!). Sie stellten sich das Leben ihrer Kinder hier in diesem glänzenden neuen Land vor und wollten nicht riskieren, dass ein Zungenbrecher ihre Bemühungen zunichte machte.

Mein Vater hat mir immer gesagt, dass ich Präsident der Vereinigten Staaten sein könnte. Ich habe immer gelacht, wenn er es gesagt hat, und er hat immer auf die gleiche Weise geantwortet: „Warum nicht? Schließlich bist du hier geboren und bist genau wie alle anderen hier.“ Ein Teil davon, denke ich, lag in seinen Augen daran, dass mein Name einfach „wie der aller anderen“ war.

Ich stelle mir die Ereignisse, die dazu geführt haben, dass mein Name bekannt wurde, so vor: Mein Vater liegt in einem tiefen, erholsamen Schlaf – wie er eintritt, wenn die Dinge nach Plan laufen – und träumt von meiner Zukunft hier in den USA. Er stellt sich vor, wie ich dem Obersten Richter gegenüberstehe, die linke Hand auf der Bibel, die rechte Hand in der Luft. Dann die erwartete Ankündigung: „Meine Damen und Herren, der Präsident der Vereinigten Staaten von Amerika, Naser Gindy Malek Abuseif!“ Dieser Moment in seinem Traum muss ihm einfach ein wenig, nun ja, seltsam vorgekommen sein. Er wachte schweißgebadet auf und schrie: „John! Wir müssen ihn John nennen!!“ Obwohl meine Eltern von der braunen Community als Ausverkauf angesehen wurden, schlossen sie sich John an. Ein Name, der mir keine Probleme bereiten würde. Zumindest dachten sie das.

Nichts davon ist ihre Schuld. Sie taten, was sie für richtig hielten. Sie konnten nicht vorhersehen, dass die Leute nicht glauben würden, dass mein Name der war, den ich aussprach. Und sie blieben bei ihrer Strategie. Sie nannten meine beiden Brüder Steve und Andrew. Seltsamerweise bekommen sie nicht die gleichen Fragen. Meine Frau übrigens auch nicht, die Margaret heißt und ebenfalls Ägypterin ist. Ich frage mich, ob es daran liegt, dass sie weniger braun aussehen. (Siehe Bilder unten.)

Vielleicht waren Meenas Eltern doch nicht so verrückt. Letztendlich ändert Ihr Name nichts daran, wie die Leute Sie sehen, oder? Vielleicht sollte ich meinen Namen in etwas ändern, das die meisten Leute erwarten. Aber könnte ich jemals Präsident werden mit einem Namen wie Metthat oder Suleiman oder ... Barack?

Foto: flickr/Nick Richards

Dieser Artikel wurde ursprünglich am 26. September 2014 veröffentlicht