So gestalten Sie Zeit mit der Familie: Hören Sie auf, es zu versuchen

Ich winde mich auf meinem Sitz herum. „Mädels!“ Meine 10-Jährige schaut langsam von ihrem Bildschirm auf. „Was?“

„Schalten Sie den Bildschirm aus und schauen Sie aus dem Fenster – wir sind da!“

Sie verdreht die Augen, schaltet das iPad aus, stößt ihrer älteren Schwester in die Rippen und schüttelt den Arm ihrer kleinen Schwester. „Wir sind da, Leute.“

Die 3-Jährige protestiert: „Aber ich bin noch nicht fertig mit dem Anschauen von Ariel!“

Die 12-Jährige seufzt, zieht ihre Beatz ab und wirft mir einen ungläubigen Blick zu, als hätte ich sie gerade gebeten, ein Häschen zu töten.

„Du kannst dir alles später zu Ende ansehen“, sage ich und versuche dabei munter zu klingen, statt total genervt zu sein. „Jetzt gehen wir spazieren. Lass uns gehen, Mäntel und Stiefel an. Es ist kalt da draußen.“

Noch mehr Murren, Tränen von der Kleinen, aber ich ignoriere es. Wir sind gerade in Mariposa Grove im Yosemite-Nationalpark angekommen, uralte Mammutbäume ragen majestätisch um uns herum auf. Es ist Winter und eiskalt, aber sie können auf keinen Fall im Auto bleiben, wenn wir mitten in all dieser Schönheit sind. Wir werden diese Großartigkeit gemeinsam erleben. Wir alle fünf.

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Mit einem 12-, 10- und 3-Jährigen ist es praktisch unmöglich, Familienzeit zu planen, die für alle funktioniert. Ich mache es den Älteren nicht übel, dass sie keine Lust mehr haben, im Kinderpark herumzuhängen, und die 3-Jährige kommt mit Aktivitäten für große Mädchen, wie Abhängen im Einkaufszentrum, Eislaufen oder PG-Filmen, nicht zurecht. Um dem Jammern zu entgehen, teilen und erobern mein Mann und ich, indem wir ein oder zwei Mädchen mitnehmen, um Besorgungen zu machen, während das andere ein anderes zu einem Fußballspiel, zum Haus einer Freundin oder zu einer Geburtstagsfeier bringt. Am kommenden Sonntagabend habe ich meinen Mann kaum gesehen, wir sind beide erschöpft und wir haben definitiv nicht viel sinnvolle Zeit miteinander als Familie verbracht.

Ich stelle mir den Moment vor, in dem sich die Sterne aller richten werden. Die 12-Jährige wird ihre Probleme mit den struppigen Haaren mit einem schnellen Pferdeschwanz lösen. Der 10-Jährige wird es verkraften, dass wir in den Zoo statt ins Six Flags gehen. Die 3-Jährige wird nicht völlig zusammenbrechen, weil der Hund ihre Z-Bar gefressen hat. Mein Mann checkt keine geschäftlichen E-Mails und ich mache mir keine Sorgen mehr darüber, ob jeder für alle Fälle eine Jacke mitgebracht hat. Wir werden uns an diesem wunderbaren Ort der Zweisamkeit wiederfinden, an dem Familienerinnerungen entstehen – die guten. Ich sage nicht, dass das ständig passieren sollte, aber ein bisschen öfter wäre schön.

Nach einigen nervenaufreibenden Minuten, in denen wir Hüte gefunden, Reißverschlüsse geschlossen und kleine Finger in kleine Handschuhe gesteckt haben, steigen wir endlich aus dem Auto. Zwei Minuten später fängt die Dreijährige an zu weinen, weil sie nicht laufen will, also bleibt mein Mann stehen, um sie abzuholen. In der Zwischenzeit eile ich dem 12-Jährigen hinterher, der über den Zaun gesprungen ist, um den verbotenen Bereich zu erkunden. Die 10-Jährige flippt aus, weil ihre Schwester gegen die Regeln verstößt, rennt los, um sie zu finden, und lässt mich zurück. Wir verteilen uns entlang des eisigen Weges, in und aus den Riesenmammutbäumen, wie Reißzwecken auf einer Wandkarte der Welt.

Wieder einmal entgeht uns die Zeit mit der Familie gekonnt.

„Ist das nicht erstaunlich?“ Ich sage es laut und hoffe, dass der Klang meiner Stimme alle auf magische Weise zusammenzieht. Niemand kommt angerannt. Ich setze mich an den Holzzaun, der die zarten Wurzeln der höchsten Bäume schützt, schließe die Augen und wende mein Gesicht der Wintersonne zu. Ich weiß, dass sich meine Kinder jeweils in einem sehr unterschiedlichen Alter und in einem sehr unterschiedlichen Stadium befinden – die Wünsche und Anforderungen eines Tween-, Fast-Teenager- und Vorschulkindes vermischen sich selten, es sei denn, es handelt sich um Eiscreme –, aber dieser Mangel an Zusammenhalt frustriert mich. Ein nagendes Schuldgefühl lässt mich fragen, ob ich etwas anders machen muss, während die nachsichtigere Seite meines Herzens mich ermutigt, dort anzufangen, wo wir sind.

Ich öffne meine Augen und mache mich auf den Weg, um meinen Mann und meine drei Mädchen zu finden. Als ich um die nächste Baumgruppe herumgehe, sehe ich die beiden Ältesten, die sich kräftig an die raue, rostfarbene Rinde eines riesigen Mammutbaums lehnen. Sie sind in einer halben Umarmung aneinandergeschmiegt, die Gesichter einander zugewandt, kichernd, die Augen zusammengekniffen. Jeder ihrer äußeren Arme streckt sich heldenhaft und komisch so weit wie möglich und versucht, den Rest des Rumpfes zu umschließen. Die Sonne wird von den Schneeflecken auf dem Boden reflektiert und lässt ihr glänzendes Haar erstrahlen. Sie sehen aus wie Engel.

Das ist nicht genau der Moment, den ich mir vorgestellt hatte, aber es ist definitiv ein Moment.

Vielleicht muss die Zeit mit der Familie nicht immer alle fünf von uns mit unserer Mischung aus Wünschen und Bedürfnissen umfassen. Auch in den kleinen Gewerkschaften, in den schönen, ungeplanten Momenten liegt eine Bedeutung und Verbindung.

Dieser Artikel wurde ursprünglich am 6. März 2015 veröffentlicht