Ich werde nie ein leeres Nest haben

Vor nicht allzu langer Zeit schien ein heller Lichtstrahl. Es war ein Sonnenstrahl, der durch die Seiten eines fast leeren Nestes blickte. Jeden Tag würde der letzte Vogel seine Flügel ausbreiten und zum Erwachsenenalter fliegen. Und ich wäre glücklich frei. Ausnahmsweise befand sich unten in der Sanduhr mehr Sand als oben. Der Geschmack der Freiheit blieb auf meinen Lippen. Gott, es war fesselnd.

Plötzlich und ohne große Vorwarnung füllten sich die Löcher im Nest mit einem viel jüngeren Ehemann und zwei unerwarteten Vogelbabys. Der Lichtschimmer verschwand und die Realität trat ein.

„Ich werde nie ein leeres Nest haben.“

Mit vierzig Jahren bin ich unter Babys begraben – Babys, die erst erwachsen werden, wenn ich das von Falten durchzogene sechzigjährige Alter habe. Bis dahin wird es viele Enkel und möglicherweise sogar Urenkel geben. Anstelle eines leeren Nestes werden meine letzten Jahre ein volles Haus erschüttern. Während andere in meinem Alter an Bord von Carnival-Kreuzfahrten Bingo spielen oder zum ersten Mal Nacktbaden ausprobieren, werde ich mich um neue Erwachsene kümmern und darum kämpfen, meinen verlorenen Gehstock zwischen einer Flut von Babytaschen, Spielsachen und diversem Kinderkram wiederzufinden.

„Ich werde nie ein leeres Nest haben.“

Wenn ich die Worte laut ausspreche, brechen mir oft die Tränen in die Augen. Aber warum? Sind das Freudentränen? Oder bittersüße Tropfen des Bedauerns? Man kann mit Sicherheit sagen, dass diese feuchten Perlen sowohl vor Freude als auch vor Leid schwellen.

Kinder sind ein Geschenk, und ich liebe meine Kinder sehr, aber die Vorstellung, dass ich bald „frei“ sein könnte, war berauschend. Ich bereue es nicht, von vorne angefangen zu haben. Ich bereue es nicht, die drohende Freiheit durch Romper Room 2.0 verloren zu haben. Ich hatte nur gehofft, für einen Moment zu atmen. Um einen Blick auf das Leben auf der anderen Seite zu erhaschen – über den Hügel und durch den Wald dorthin, wo die Erwachsenen hingehen.

„Ich werde nie ein leeres Nest haben.“

Kleine Vögel verschlingen die Stunden, die vergehen. Sie stehlen Gedanken und versuchen verzweifelt zu entkommen. Die „Ich“-Zeit wird zum „Wir“- und „Sie“-Zeitpunkt. Es ist sechs Tage her, seit ich meine ergrauten Haare gewaschen habe; Haare, die nicht mehr im Wind wehen. Mit jedem Pinselstrich fallen leblose Strähnen herab und bedecken das Waschbecken und den Boden. Eine eindringliche Melodie nach der Geburt war viel zu lange meine Hintergrundmusik. Mein Bauch und meine Oberschenkel zeigen die Kampfwunden der Kindererziehung und Arbeit. Eine kleine Hand streckt sich aus, um die Narben zu berühren.

„Ich werde nie ein leeres Nest haben.“

Auf jedem Knie liegt ein Baby, das lacht und spielt. "Mama!" man ruft, nur um den Ton zu hören. Ich erinnere mich daran, was fehlen würde, wenn sich das Nest geleert hätte. Es wäre ein fremdes Land. Ich wäre verloren, ohne die Tränen wegzuwischen, aufgeschürfte Knie zu behandeln oder die ersten gebrochenen Herzen zu lindern. Ich bin Mutter und Erzieherin. Der Hüter eines sehr vollen Nestes.

Ich war vom Glitzern der Freiheit so abgelenkt, dass ich kein weiteres Licht im Hintergrund bemerkte, das die ganze Zeit über flackerte. Ein heller Hoffnungsschimmer und ein Schimmer des Friedens. Es ist das Leuchten einer Mutter. Ein allgegenwärtiges Licht, das niemals verblasst.

„Ich werde nie ein leeres Nest haben.“

Und… das ist in Ordnung.

Dieser Artikel wurde ursprünglich am 24. Juni 2012 veröffentlicht