Bindung über Zwillingsverlust

Ich habe mich vor Kurzem mit einer Mutter aus der Cheerleadergruppe meiner Tochter angefreundet. Es gab sofort eine Affinität zwischen uns, obwohl wir kaum Gemeinsamkeiten hatten.

Sie ist Mutter von fünf Kindern; Ich habe zwei. Sie arbeitet Vollzeit; Ich bleibe zu Hause. Sie hat ein Au-Pair (ein echtes, aus einem fremden Land und so); Ich kenne nicht einmal ein Kind aus der Nachbarschaft, das ich zum Babysitten anrufen könnte.

Aber wir haben uns trotzdem angefreundet, wegen der schrillen Schreie, der falschen Choreographie und der Freude, unseren Töchtern dabei zuzusehen, wie sie Teil eines Teams sind.

Und eines Tages haben wir uns wegen etwas anderem angefreundet.

Etwas Unwahrscheinliches.

Wir sahen zu, wie die Mädchen bei ihrem allerletzten Fußballspiel heißen Kakao teilten, und die eineiigen Zwillingstöchter des Cheftrainers rannte vorbei. Mein Herz zog sich ein wenig zusammen, wie es bei jedem Spiel und Training der Fall ist. Es war nur ein Stich, ein Zwicken, wenn man so will. Ich holte tief Luft und kämpfte gegen die Melancholie an. Dann erwähnte ich es beiläufig und ließ es in ein Gespräch einfließen, als würdest du erwähnen, dass das Wetter kühler wird oder wie sehr du dich auf Weihnachten freust.

„Maggie hat einen Zwilling.“

Ihr Kopf drehte sich so schnell, dass ich dachte, sie würde umfallen.

Wenn dir in deinem Leben jemals etwas Schlimmes passiert ist und du es jemandem gegenüber erzählst, der dich nicht kennt, dann erkennst du diesen Moment. Die unangenehme Stille, die nur den Bruchteil einer Sekunde anhält, während du darüber debattierst, ob du (wieder) darüber redest, ob sie (wieder) Mitleid mit dir haben wird und ob du damit klarkommst.

„Wirklich?“ sie fragte. Und dann: „Bethany auch.“

Ich fragte. Ich musste fragen. „Wo ist sie?“

„Sie hat nur ein paar Stunden gelebt. Das war zu früh.“

Ihre Erfahrung war nicht meine, aber ich nicke trotzdem. Und ich beantworte ihre unausgesprochene Frage. „Ich habe Maggies Schwester in der 20. Woche verloren. Es gab einen Autounfall … Wie auch immer, ich hatte eine Fehlgeburt.“

Sie zieht die Augenbrauen hoch und meine Augen tränen. Sie versteht. Meine Situation war nicht die ihre, aber sie versteht es.

Wir teilten ein paar Details mit: Sie durfte ihre Tochter halten, als sie starb, ich musste mein totes Kind und ihre Schwester bis zur Vollzeitgeburt tragen. Sie entschied sich dafür, ihr Kind einzuäschern, ich entschied mich für eine Autopsie.

„Das ist schwer“, sagt sie.

„Es ist alles schwer. Kein Weg ist einfach.“

Sie stimmt zu.

Wir schauen uns die Mädchen des Trainers an. Ich wische diskret eine einzelne abtrünnige Träne von meiner Wange und bin fest entschlossen, 8 Jahre nach der Tat nicht in der Öffentlichkeit zu weinen.

Dann fasst meine Freundin, meine neue Freundin, mit der ich so wenig – und so viel – gemeinsam habe, meine Gefühle auf einen Schlag zusammen.

„Ich bin so eifersüchtig.“

Sie lässt mein Herz besser fühlen. Weil sie kein Mitleid mit mir hat. Sie versteht es.

Und das macht den ganzen Unterschied in der Welt.

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Dieser Artikel wurde ursprünglich am 25. Februar 2015 veröffentlicht