An meinen Sohn, der mit der High School beginnt: Vergiss mich nicht

In der Nacht vor der Einführungsveranstaltung meines Sohnes für die High School blätterte ich durch die Kanäle und stieß auf Sixteen Candles, einen der Filme, die meine Generation prägten. Ich erinnere mich noch an das erste Mal, als ich es sah. Ich war ein Neuling in der High School und es war der Tag des Abschlussballs meiner Schule. Meine beste Freundin und ich waren nicht zum Tanz eingeladen, also trösteten wir uns mit einem Tag im Kino. Zu sagen, dass ich den Film liebe, ist eine Untertreibung. Bis heute bin ich Jake Ryan hoffnungslos ergeben.

Dreißig Jahre später ist dieses 14-jährige Mädchen die Mutter eines 14-jährigen Jungen, der jetzt in der neunten Klasse ist. Der Film, der mich so glücklich und hoffnungsvoll gemacht hatte, rief nun ein weiteres Gefühl hervor: Angst. Würde sich mein Sohn rausschleichen, auf Partys gehen, sich betrinken und auf dem Rücksitz eines „geliehenen“ Autos seine Jungfräulichkeit verlieren? Na ja, nicht, wenn ich dazu etwas zu sagen habe!

Als ich am nächsten Tag durch die Flure seiner High School ging, erfüllte mich ein überwältigendes Gefühl der Nostalgie. Ich erinnere mich, dass ich zum ersten Mal meine High School besuchte und Angst vor der Größe und dem Abstand zwischen meinen Klassen hatte. Würde ich es pünktlich zum Unterricht schaffen? Würde ich mich an meine Schließfachkombination erinnern? Was wäre, wenn ich einen Oberschüler treffen würde? Wo würde ich beim Mittagessen sitzen?

Die Highschool meines Sohnes ist etwa dreimal so groß wie die Schule, die ich besucht habe. Sein Erstsemesterjahrgang hatte zuletzt fast 800 Schüler. Ich habe meinen Abschluss in einer Klasse mit 344 Schülern gemacht. Ich hatte weder zu Hause noch in der Schule einen Computer. Ich hatte jedes Jahr mindestens sechs Lehrbücher; Mein Sohn hat keine. Ich bin mir nicht einmal sicher, warum er ein Schließfach braucht. Die Bibliothek, die nicht annähernd so viele Bücher zu haben schien wie meine, wirkte kahl und wenig einladend. Während des Mittagessens hatten wir zwei Möglichkeiten. Die Cafeteria sieht heute aus wie ein Food-Court.

Jetzt ist alles so anders. Und doch ist es immer noch dasselbe.

Als ich die anderen Studenten beobachtete, die an diesem Tag allesamt Erstsemester waren, erkannte ich den Eifer und die Angst in ihren Gesichtern. Sie gingen nah an ihre Eltern heran, achteten aber darauf, sie nicht zu berühren. Wir Eltern wurden zur Beruhigung gesucht und mussten Schecks ausstellen, aber alle achteten darauf, dass ihre Altersgenossen nicht sahen, wie sie sich an uns klammerten. Oder vielleicht war es auch umgekehrt: Unsere Kinder wollten nicht, dass wir uns an sie klammerten. Es war in der High School, als ich begann, mich von meinen Eltern zu lösen. Ich war mir sicher, dass ich sie nicht brauchte, dass ich es am besten wusste, dass sie keine Ahnung hatten, wie es war, ich zu sein. Wie falsch ich lag.

Anhand der Kleidung der Kinder konnte ich die Cliquen leicht erkennen. Da waren die Jungen in Khaki-Shorts und Poloshirts, die alle Mädchen anlächelten; die Jungs in Turnhosen und T-Shirts, die jeden mit High Fives begrüßten; die Schüler in Boardshorts und Tanktops, die ihrer neuen Umgebung gleichgültig gegenüberzustehen schienen; und die wenigen in Jeans und Button-Down-Hemden, die eifrig wirkten, wenn sie von ihren Telefonen oder vom Boden aufblickten. Die „Paare“ (weil ich mehr als eines gesehen habe!) gingen Händchen haltend durch den Flur. Die Mädchen, nun ja, sie haben sich ein wenig verändert. Sie scheinen viel selbstbewusster zu sein als meine High-School-Mitschülerinnen.

An der Wand hingen Plakate, die die Schüler daran erinnerten, sich für Seniorenfotos anzumelden. Der Studentenrat rekrutierte aktiv neue Leute und die Cheerleader verkauften Spirituosen. Ich schloss die Augen und war wieder Mitte der 1980er Jahre. Ich konnte hören, wie sich die Grüße und das Lachen, die mich umgaben, mit den Stimmen der Vergangenheit vermischten. Ich roch den Geruch, der jede Schule heimsucht, und der Soundtrack von The Breakfast Club spielte in meinem Kopf. Mir ging eine Montage aus einer Zeit durch den Kopf, in der ich mir nur Sorgen machte, ob mein Nagellack zu meinen Ohrringen passte, ob ich rechtzeitig nach Hause kommen würde, um das Ende des General Hospital zu sehen, und wie ich meine Gewohnheit, zwei Dosen pro Woche AquaNet zu trinken, durchhalten könnte. Ich könnte so tun, als wäre ich wieder 14 und nicht die Mutter eines 14-Jährigen.

Und so beginnt sein neues Kapitel. Er ist nervös und aufgeregt und spürt bereits den Erwartungsdruck, der für Neuntklässler heute viel höher ist als früher. Jetzt zählt alles. Mein Sohn ist jetzt auch ein High-School-Athlet, ein Läufer, was passend ist, wenn er seinen Marathon des High-School-Lebens beginnt – die Übungen am frühen Morgen, die Lernstunden am späten Abend, das Reisen mit der Mannschaft zu Treffen, der Besuch von Fußballspielen, die Verabredungen mit Mädchen, die Heimkehr und ja, wahrscheinlich auch der Besuch von Partys. Mit jeder Meile, die er zurücklegt, gewinnt er an Erfahrung und Selbstvertrauen und braucht mich weniger. Er trainiert für den Tag, an dem er die Ziellinie überquert und mich verlässt. Hoffentlich wird er hart arbeiten, Spaß haben und Erinnerungen sammeln, an die er eines Tages zurückdenken kann, wenn er seinen Sohn oder seine Tochter zur Orientierungsveranstaltung der High School mitnimmt. Obwohl ich möchte, dass er die Ziellinie überquert, tut es weh.

Ich muss mich davon abhalten, zu ihm zu singen: „Vergiss mich nicht…“

Dieser Artikel wurde ursprünglich am 30. September 2012 veröffentlicht