An die Frau, bei der gerade Brustkrebs diagnostiziert wurde
Bei einer Freundin meiner Freundin wurde gerade Brustkrebs diagnostiziert. Sie ist auch eine junge Mutter. Ich habe versucht, an meine ersten Tage nach der Diagnose zu denken. Was musste ich hören? Was musste ich wissen?
Zuerst würde ich Folgendes sagen: „Es wird dir gut gehen.“ Ich würde es schreien: „DIR WIRD ES GUT GEHEN!“ Ich würde ihr sagen, sie solle es zu ihrem Mantra machen. „Mir wird es gut gehen … Mir wird es gut gehen.“
Ist es wahr? Natürlich ist es so. Es muss sein. Ich sage mir immer noch: „Mir wird es gut gehen.“
Ich würde ihr sagen, dass die unerträgliche Traurigkeit, Verwirrung, Dunkelheit und die ständigen Panikgefühle nicht von Dauer sein werden. Sie können es nicht. Dieses Ausmaß an Elend ist nicht nachhaltig. Es fühlt sich an, als würde es sich nie heben. Die Leute sagen dir, dass es so sein wird, aber du glaubst ihnen nicht. Du nickst nur gefühllos mit dem Kopf. Ich erinnere mich, wie ich am Tag, nachdem ich den Anruf erhalten hatte, im Auto zu meinem Vater gebrüllt habe. Ich erinnere mich, dass ich gesagt habe: „Meine größte Angst ist, dass ich nie wieder glücklich sein werde. Was ist, wenn ich nie wieder glücklich bin?“ Mein Vater hat auch geweint. Er sagte nicht viel. Was könnte er sagen? Was können Sie versprechen?
Ich würde ihr versprechen: Du wirst wieder glücklich sein. Stimmt das? Natürlich ist es so. Es muss sein.
Ich würde ihr sagen, sie solle einen Arzt finden, dem sie vertraut. Ein Arzt, der ihr in die Augen sah und ihr das Gefühl gab, eine Frau, eine Mutter, eine Person zu sein, nicht eine Statistik. Ein Arzt, der ihr die neuesten Forschungsergebnisse und Informationen über die Krankheit mitteilen konnte. Ein Arzt, der einen soliden Plan und Hoffnung bot.
[Umwälzung]
Und dann würde ich sie versprechen lassen, sie schwören lassen, sie mir ihr Wort geben lassen – dass sie NIEMALS Brustkrebs googeln würde. NIEMALS. Das sind Fakten und Statistiken und Geschichten über andere Frauen. Nicht über sie. Nicht um ihren Körper, ihren Krebs, ihre Geschichte. Wenn Sie eine Frage, eine Angst, eine Sorge, ein Wunder, ein Bedürfnis haben – rufen Sie Ihren Arzt an. Benutzen Sie Google nicht als Ihren magischen 8-Ball. Es weiß nicht, wie deine Geschichte weitergeht. Sprechen Sie ein Gebet. Rufen Sie einen Freund an. Spazieren gehen. Nehmen Sie ein Bad. Zerbrich ein Gericht. Schreie „Scheiße!“ und schlag auf dein Kissen. Aber googeln Sie es NIEMALS.
Ich würde ihr sagen, dass alles weh tun wird. Dass sich Ihr Körper nicht wie Ihr eigener anfühlt. Dass du dich gebrochen, allein und verängstigt fühlst. Dass Sie die anderen Frauen im Supermarkt beneiden werden, die mit ihren Handys telefonieren und ihren Kindern im Einkaufswagen Bananen füttern, deren weiches Haar zu einem unordentlichen Dutt hochgesteckt ist. Sie werden sie beneiden, weil Sie genau wissen, wie sich diese Leichtigkeit und Normalität anfühlt. Sie werden sich irgendwie daran erinnern, wie es sich anfühlt, so unbeschwert durch den Tag zu gehen.
Sie werden die Menschen beneiden, die so freundlich sind, Ihre Kinder mitzunehmen, damit Sie sich ausruhen können. Du wirst sie mit deinen Kindern lachen hören und du wirst leise weinen, damit sie es nicht hören. Du wirst viel weinen. Manchmal ist es ein sanfter Schrei. Ein friedlicher Schrei. Ein Schrei, der zeigt, dass Sie sich dieser Reise ergeben. Und manchmal ist es ein hässlicher Schrei, ein wütender Schrei. Ein Schrei, der zeigt, dass du diese Reise hasst. Ein Schrei, der fragt: Warum, warum, warum?
Ich würde ihr sagen, sie solle sich professionelle Hilfe suchen. Sprechen Sie mit jemandem, der Sie durch Ihre Gefühle führen kann. Zu jemandem, der sagen wird: „Natürlich denkst du so.“ An jemanden, der es Ihnen ermöglicht, die gesamte Bandbreite Ihrer Emotionen zu akzeptieren und zu besitzen. Mein Mann und ich bekamen Hilfe. Unsere Gefühle wurden bestätigt; Wir hatten das Gefühl, gehört und gesehen zu werden. Wir erhielten die Werkzeuge, die wir brauchten, um jeden Schritt der Reise zu bewältigen.
Ich würde ihr sagen, sie solle verletzlich sein. Ich würde ihr sagen, dass die wahre „Stärke“, die die Leute gerne loben, in Wirklichkeit die Stärke ist, seine Schwächen zu zeigen. Offen sein, ein Durcheinander sein, Angst haben, gebrochen und real sein. Niemand braucht dich, um so zu tun. Die Menschen werden von Ihrer Zerbrochenheit angezogen. Da ist eine unaussprechliche Schönheit. Eine Kraft, die das Beste aus anderen herausholt. Das bringt Ihnen Fremde zu Hilfe. Das versetzt Sie in Ehrfurcht vor der Freundlichkeit der Welt. Ich würde ihr sagen, dass sie die Güte der Menschen kennenlernen wird, wenn sie sich erlaubt, sie zu brauchen.
Ich würde ihr sagen, dass alle Versuche, den Schmerz zu betäuben, erfolglos sind. Dass es einfacher ist, alles zu fühlen, als dagegen anzukämpfen. Ich würde ihr von der Metapher erzählen, an die mich mein Vater immer erinnert. Das Leben ist ein Fluss. Es bewegt sich und fließt. Man kann sich nicht aus Angst vor den Stromschnellen am Felsen festklammern. Du wirst müde und schwach. Du musst loslassen. Gib dich dem Strom hin. Du wirst taumeln und fallen und von den Stromschnellen in Felsen geschleudert werden. Und dann wirst du Frieden finden. Die sanften Bereiche des Flusses sind von Bäumen gesäumt und Sie schweben sanft mit der Sonne im Gesicht. Ich würde ihr sagen, sie soll loslassen.
Ich würde sie nicht nach ihrer Religion fragen. Ich würde keine der vorgefertigten Phrasen sagen, die die Leute sagen. Ich drückte einfach ihre Hand und sprach ein stilles Gebet. Und hoffe, dass sie Gott sieht und Gott spürt in all der Liebe, die sie umgeben wird. Ich würde beten, dass sie das winzige Licht in sich bemerkt, das nicht erlischt, ganz gleich, welche Rückschläge auf sie zukommen. Ich würde einfach ihre Hand drücken. Und sprich ein stilles Gebet.
Mein Magen würde für sie wehtun. Ich könnte weinen.
Aber ich würde ihre Hand nehmen und sie drücken. Ich würde ihr sagen: „Es wird dir gut gehen.“
Ich würde ihr unvoreingenommen zuhören und hoffen, dass sie bemerkt, dass meine Haare nachwachsen. Ich hoffe, dass sie sich daran erinnert, dass der Frühling immer auf den Winter folgt. Ich hoffe, dass sie glaubt.
Dieser Artikel wurde ursprünglich am 7. August 2010 veröffentlicht