Zu meiner Essstörung: Es liegt nicht an dir, sondern an mir

Zu meiner Essstörung:

Betrachten Sie dies als eine Art „Lieber John“-Brief. Ich denke, es ist an der Zeit, dass wir getrennte Wege gehen.

Das liegt nicht an dir, sondern an mir.

Nicht du läufst Gefahr, alles zu verlieren. Sie sehen, Sie haben nichts zu verlieren. Du stehst auf Verlusten. Du ernährst dich davon. Tatsächlich gilt: Je mehr ich verliere, desto mehr gewinnst du.

Das bin ich. Ich bin es, der verliert: Verbindungen verlieren, mich selbst verlieren, Beziehungen, Pfunde und Ziele verlieren. Ich verliere die Person, die ich einmal war, die Person, die ich sein könnte, die Person, die ich zu sein verdiene.

Ich verliere gegen dich, weil ich in in dir verloren bin.

Du bist es nicht, der Probleme im Spiegel sieht. Sie sehen Chancen. Jede winzige Prise Fett, jede Beule, jede Stelle, an der sich die Oberschenkel berühren oder Hautfalten: Sie nutzen sie, um zu gedeihen, und bauen eine irrationale Logik auf, die es Ihnen ermöglicht, mein Verhalten zu kontrollieren.

Ich bin es. Ich bin es, der zulässt, dass mein Spiegelbild von dir befleckt wird. Ich bin es, der das Hässliche sieht, weil ich es bin, der das Hässliche fühlt. Ich trage dich wie eine Jacke, aus der ich herausgewachsen bin: Du bist zu eng – sogar einengend –, aber du verhüllst mich trotzdem. Du versteckst mich immer noch.

Ich schließe den Reißverschluss fest, damit du dich nicht bloßgestellt fühlst.

Du bist es nicht, der nachts durch eine Litanei bedeutungsloser Zahlen wach gehalten wird. Dir sind Zahlen egal. Du willst nur, dass ich mich um sie kümmere.

Ich bin es. Ich bin besessen von jedem Plus und jedem Minus. Ich habe ein verzerrtes Verständnis für den Begriff „Weniger ist mehr“. Ich bin es, der meinen Wert anhand der Verlusteinheiten misst.

Ich füge zu Ihnen hinzu, indem ich von mir subtrahiere.

Es sind nicht Sie, die Schwierigkeiten haben, die Freude im Lachen Ihrer Kinder zu finden. Du kannst kein Glück suchen, weil du nicht weißt, wie es aussieht. Du hast es nie gewusst. Du kannst die Leere nicht spüren, weil du die Leere bist.

Ich bin es. Ich bin es, dessen Seele langsam verkümmert, genau wie mein Körper. Ich bin es, der zulässt, dass die Momente – die zärtlichen, flüchtigen, unersetzlichen Momente der Mutterschaft – an mir vorbeischweben wie Staubkörnchen in einem Sonnenstrahl. Sie liegen direkt vor mir, beleuchtet und schwebend in der Luft, aber ich kann sie einfach nicht fassen. Ich bin es, der leer ist.

Ich bin leer geworden, weil ich mich von dir erfüllen ließ.

Du bist es nicht, der hungert. Sie werden von Unsicherheit, Angst und meinem eigenen Verlangen nach Kontrolle angetrieben. Du verschlingst meine Schwächen und nutzt sie, um deine Stärke aufzubauen.

Ich bin es. Ich bin hungrig – so hungrig – nach Frieden, nach Selbstakzeptanz, nach Kameradschaft. Für einen der verdammten Cupcakes, die ich heute mit meinen Jungs gebacken habe.

Ich bevorzuge Hunger statt Erfüllung. Ich ziehe Hungersnot der Familie vor. Ich wähle dich vor mir.

Es bist nicht du, der sich in den Schlaf weint, dein Haar ist mit Rotz und Tränen am Kissen verklebt, und du versprichst, dass morgen anders sein wird.

Du bist es nicht, der am nächsten Morgen besiegt aufwacht, weil du weißt, dass alles so sein wird, wie es war.

Es bist nicht du, der hasst, was aus dir geworden ist.

Aber du bist es auch nicht, der das Wort „Mama“ als du hört Steigen Sie benommen aus dem Bett.

Und Sie sind es nicht, der von beiden Seiten umarmt wird, während Sie an der Küchentheke stehen und zwei Trinkbecher mit Milch füllen.

Sie sind es nicht, der Pfannkuchen auf der Grillplatte umdreht und Ihren Kleinkindern zuhört, die im Nebenzimmer Mickey Mouse Clubhouse mitsingen. Du bist es nicht, der gegen deinen Willen lächelt, wenn du hörst, wie sie nach „Toodles“ rufen, weil sie „etwas Hilfe brauchen“, wenn sie ihre Matchbox-Autos abholen.

Du bist es nicht, der die Frühstücksteller deiner Kinder vor ihnen abstellt, nur damit dein Jüngster sich einen Pfannkuchen von seinem pflückt (bevor er überhaupt die Chance hatte, alle Schokoladenstückchen herauszupicken), ihn dir hinhält und freundlich fragt: „Du willst welche, Mama?“

Und es sind nicht Sie, die endlich erkennen, dass Sie diesen Pfannkuchen vielleicht verdient haben; dass du es vielleicht verdienst, umarmt zu werden, mit allen weichen Teilen; Dass du es vielleicht verdienst, zu lachen und zu lächeln und mit deinen Kindern im Wohnzimmer den „Hot Dog Dance“ aufzuführen.

Dass du es vielleicht verdienst, Mama genannt zu werden. Dass du vielleicht etwas Besseres verdienst. Und das tun sie – diese beiden perfekten kleinen Jungs, die dich zu einem gemacht haben – auf jeden Fall.

Nein, Essstörung, du bist es nicht, der es verdient, weiterzuleben. Es sind nicht Sie, die außerhalb dieser Beziehung etwas zu leben haben.

Ich bin es. Und ich brauche dich nicht mehr.

Dieser Artikel wurde ursprünglich am 4. Februar 2016 veröffentlicht