Wie mein Garten-Mojo zurückkehrte, als meine Kinder erwachsen wurden

Im Sommer, als mein zweites Kind geboren wurde, verlor ich jegliches Interesse an der Gartenarbeit. Davor hatte ich gute Fortschritte gemacht. Mit unserem ersten Haus hatte ich sieben Jahre zuvor begonnen. Ich habe Bücher gekauft. Ich habe herausgefunden, wie man ein paar Dinge anbaut. Ich habe die Namen von Blumen jenseits von Gänseblümchen und Flieder gelernt. Ich hörte auf, vor jedem Käfer, jedem Wurm oder jeder Spinne, die mir begegnete, zurückzuschrecken. Ich entwickelte sogar eine Zuneigung zu einer wunderschönen orange-schwarz gestreiften Kugelspinne, die ein Netz in unserem Fetthennengewebe webte.

Wir bauten ein Hochbeet und hatten eine wahnsinnige Ernte Kirschtomaten, wobei wir schnell merkten, dass wir zu viel gepflanzt hatten. Unsere Pfingstrosen wuchsen so schnell, dass wir sicher waren, dass sie uns im Schlaf besuchen würden. Vor allem entdeckte ich eine Leidenschaft für das Unkrautjäten, genauer gesagt für das Herausreißen von Dingen aus der Erde. Ich verbrachte Tage damit, eine bittersüße Rebe zu schneiden, zu ziehen und herauszureißen, die einen Fliederbusch vollständig verschlungen hatte. Oh, es war befriedigend.

Die Geburt des ersten Kindes und ein Umzug quer durch das Land haben mich langsamer gemacht, aber ich habe weiter im Garten gearbeitet. Ich hatte nicht viel Zeit, aber es zog mich trotzdem an und ich wollte immer noch rausgehen, arbeiten und mich weiterentwickeln. Zu dem neuen Haus gehörte ein mehrjähriger Garten, der verwildert war, sodass ich viel Unkraut jäten musste. Während des Mittagsschlafs versuchte ich, das Kleinkind mit nach draußen zu locken. Beim Ziehen wurde ich übereifrig und zog versehentlich eine junge Pfingstrosenpflanze und einen Strauß Traubenhyazinthe heraus. Ich schob die Schuld auf das Gehirn meiner leicht verwirrten Mutter.

Im Sommer 2002, als wir auf die Geburt meines zweiten Jungen warteten, pflanzte meine Mutter mitten im Staudengarten eine schwarzäugige Susanne. Und das war das letzte neue Produkt seit Jahren. Theo kam mitten im Sommer an, sodass die Gartensaison praktisch gefilmt war. Ich dachte, ich würde im nächsten Jahr darauf zurückkommen, aber das ist nicht passiert. Mein Garten-Mojo war verschwunden. Ich hatte kein Interesse. Jedes Frühjahr dachte ich mir, dass ich dieses Jahr dem Unkraut endlich einen Schritt voraus sein würde, aber wenn ich hier und da ein oder zwei Minuten Zeit hatte, ging ich beim Jäten nur halbherzig vor. Versehentliches Jäten nannte ich es. Ich liebte meine Blumen immer noch, als sie blühten, auch ohne meine Hilfe. Die Narzissen blühten noch im Frühling, die orangefarbenen Taglilien kündigten sich wie am Schnürchen am ersten Sommertag an und die dunkelrosa asiatischen Lilien raubten mir immer wieder den Atem. Hin und wieder dachte ich darüber nach, im Herbst ein paar Mütter in die Erde zu pflanzen, und dann war es plötzlich November und es schneite.

Mein Mann hat einen Teil des Gartensimses übernommen. Er fing wohl oder übel an, essbare Pflanzen im Garten anzupflanzen. Da er kein Freund gerader Reihen und abgegrenzter Räume war, pflanzte er ein paar Zuckererbsen entlang eines Zauns und ein paar Gurken auf der anderen Seite des Hofes. Die Seite des Hauses bot einen schönen Platz für die Tomaten und den gescheiterten Edamame-Versuch. In einer Ecke des Gartens begann ein Brombeerstrauch zu wachsen – wahrscheinlich ein Geschenk eines kackenden Vogels – und er beschloss, ihn stehen zu lassen. Mittlerweile ist es ein verrückter Morast, aber er bringt eine Menge guter, wenn auch schäbiger Beeren hervor. Der kleine Kerl – derjenige, der mein Mojo überhaupt gestohlen hat – half ihm und überzeugte ihn, Dinge anzubauen, in denen wir niemals gut sein würden – wie die unglücklichen Melonen. Ich wusste nie, was sie gepflanzt hatten, und es war immer eine entzückende Überraschung zu sehen, was herauskam. Das Einzige, was ich jedes Jahr ausnahmslos anpflanzen konnte, war Basilikum. Schließlich hatte ich nicht alle Überreste der Zivilisation verloren.

Jahrelang ging ich davon aus, dass mit mir etwas nicht stimmte. Ich hätte nie gedacht, dass ich als Erwachsener sehr gut sein würde, und meine ungepflegten Gärten und der Hof schienen ein weiteres Zeichen meines Versagens zu sein. Bevor ich Mutter wurde, hatte ich mir vorgestellt, dass ich es genießen würde, zu Hause bei meinen Kindern zu bleiben. Ich verbrachte lange, entspannte Tage damit, mit ihnen zu spielen, leckeres Essen zu kochen und ihnen geduldig beizubringen, wie man die Pflanzen rund um unser perfektes kleines Zuhause pflegt. Nichts davon ist passiert. Sie wollten nicht im Garten rumhängen. Ich war nicht besonders gut darin, mit Kleinkindern zu spielen. Egal, was ich kochte, sie aßen nur Nudeln und Cheerios. Die freie Zeit, die ich hatte, wollte ich mit Arbeiten, Lesen und Unterhaltungen für Erwachsene verbringen.

Natürlich habe ich nur begrenzte Möglichkeiten, Lebewesen zu ernähren und zu züchten, und zwei Jungen sind meine Grenze. Und ein Hund. Manchmal ein Ehemann. Danach muss alles – insbesondere der Garten – für sich selbst sorgen. (Wir haben auch keine Zimmerpflanzen).

Aber jetzt sind meine Jungs Heranwachsende und brauchen mich auf eine andere Art und Weise. Sie brauchen meine Gesellschaft, meine Hilfe und Führung, und sie brauchen mich als Publikum. Sie brauchen mich, um ihnen Essen zuzubereiten und sie morgens aus dem Bett zu schreien. Die Zeiten ihrer allumfassenden Anforderungen an meine geistige und körperliche Energie sind plötzlich vorbei.

Dieses Frühjahr, 13 Jahre später, kehrte das Mojo ohne Vorwarnung zurück. Ich beschloss, die Fassade auf der Gartenseite des Hauses zu reinigen, bevor die Funkien dies unmöglich machten. Ich bemerkte, wie das Unkraut zu platzen begann, obwohl der Schnee kaum verschwunden war. Ich begann zu rupfen, fest entschlossen, so viele Unkräuter wie möglich zu beseitigen, bevor die Maiglöckchen und Farne die Oberhand gewannen. Nachdem das Unkraut verschwunden war, gab es kahle Stellen und ich wollte mehr Pflanzen. Ein Freund teilte mir mehrere mit, und ich brachte sie in die Erde, bevor sie starben. Nun, einer ist gestorben. Das nächste, was Sie wissen, ist, dass ich neue Beete vorbereite, über einjährige Pflanzen nachdenke, Bargeld im Gartenladen abwerfe und über die Blumenzwiebeln phantasiere, die ich im Herbst pflanzen werde.

Die schwarzäugige Susanne, die ich immer für Theos Pflanze gehalten habe, ist jetzt verschwunden. Entweder hat es seinen Lauf genommen, oder es wurde von Jungen überstrapaziert oder bei einer versehentlichen Gartenarbeit herausgerissen. Dieses Jahr werde ich noch eine pflanzen. Ich hoffe, es am Leben zu erhalten, bis ich Enkelkinder habe.

Dieser Artikel wurde ursprünglich am 3. Juli 2015 veröffentlicht