Wer ist die wahre Mutter?
„Wer ist ihre wahre Mutter?“
„Das sind sie beide.“
„Aber wer ist ihre ECHTE Mutter, die sie in sich großgezogen hat Bauch?“
Kinder stellen Fragen. Ein kleines Mädchen, das weiß, dass sie und ihre Schwester im Bauch ihrer Mutter aufgewachsen sind, möchte wissen, aus wessen Bauch mein Kind stammt. Als Kind ist echt nicht das Gegenteil von falsch. Für Erwachsene ist es so. Und obwohl ich die Neugier eines Kindes verstehe, quält mich die Angst, unsere kleine Familie verteidigen zu müssen.
Ich hätte nie erwartet, keine Mutter zu sein. Als Kind habe ich meine Puppen sehr geschätzt. Ich war ihre Mutter. Ich habe sie im Keller zu Hause unterrichtet. Ich war ihr Arzt. Annie hatte ein rotes Kleid. Ich habe sie zu meinem Geburtstag vom Home Shopping Network geschenkt bekommen. Ich habe jeden Tag darauf gewartet, dass sie per UPS ankommt. Als sie ankam, wartete meine ganze Nachbarschaft mit mir. Vor den Tagen von Amazon Prime waren UPS-Lkw in unserer vorstädtischen Sackgasse eine Seltenheit. Sie war sorgfältig in Plastik eingewickelt und von bunten Verpackungserdnüssen umgeben. Auf ihrem Stoffkörper war mit blauer Tinte „HAND MADE IN GERMANY“ eingeprägt. Ihre Augen schlossen sich, als ich sie ins Bett brachte. Ihr Haar war blond. Lang. Mit großer Geduld lernten Annie und ich das französische Flechten.
Es war früh am Morgen. Ich war überzeugt, dass ich nicht schwanger war. Wieder. Aber trotzdem getestet. Die Befruchtung war zwölf Tage her. Unser zehnter Versuch. Mein Körper hat uns im Stich gelassen. Wir wussten nicht warum. Uns ging das Geld aus, um das herauszufinden.
Der Test war positiv.
Meine vom Schlaf trüben Augen kniffen zusammen, um besser sehen zu können. Ich rannte in unser Schlafzimmer, um meine Frau Michelle zu holen, die an diesem späten Julimorgen wach war, aber noch im Bett lag. Ich habe ihr nicht gesagt, dass ich noch einmal testen würde. Ich wollte sie nicht im Stich lassen. Schon wieder.
Sie quietschte vor Freude. Ich bat sie, genau hinzuschauen. Sicher habe ich mich geirrt. Es kann unmöglich wahr sein, dieser Traum, nach dem wir uns so sehr gesehnt haben. Sie schaute noch einmal hin. Der Test war positiv. Es geschah. Endlich war es soweit. Wir würden Eltern sein. Mütter.
Bevor sie mich kennenlernte, hatte sie nicht daran gedacht, Mutter zu werden. Sie dachte, Mutterschaft sei eines der Dinge, die Schwule aufgeben, wenn wir uns outen. Zusammen mit der Hoffnung, verheiratet zu sein. Und Bundesleistungen. Und die Freiheit zu reisen, wohin wir wollen. Die Freiheit, draußen bei der Arbeit zu sein. Die Freiheit, so zu sein, wie wir sind. Die Freiheit zu lieben, wen wir wollen. Darüber hinaus konnten wir keine Eltern sein.
Zum Glück lag sie dieses Mal falsch. Wir haben 2004 geheiratet. Nur wenige Monate nachdem Massachusetts der erste Staat war, der die gleichgeschlechtliche Ehe legalisierte. Etwas mehr als ein Jahr nachdem wir uns kennengelernt hatten. Wenn man es weiß, weiß man es. Schwul oder hetero. Fünf Jahre später verbrachten wir unseren Jahrestag am Strand von Cape Cod, hielten unsere Tochter fest und schützten sie sorgfältig vor der heißen Julisonne.
Wer ist die wahre Mutter?
In den ersten Tagen habe ich gestillt. Michelle wechselte die Stoffwindeln. Ich habe sie gewaschen. Sie wiegte sie in den Schlaf. Wir teilten uns die Zeit auf, von zu Hause aus zu arbeiten und im Büro zu arbeiten, um den Kindergarten so lange wie möglich aufzuschieben.
Als sie heranwuchs, sprach sie ihr erstes Wort: „Buch“, dann „Mama“, ihr Wort für Michelle. Ihre Mama.
Sechs Monate später beschloss sie, mich Mama zu nennen.
Mama, Mama und Riley. Unsere kleine dreiköpfige Familie.
„Riley, wer ist deine echte Mutter?“
„Ihr beide“, sagt sie und verdreht heftig die Augen. Sie ist jetzt fünf. Das Augenrollen hat sie bereits gemeistert. Sie lässt sich nicht von mir baden. Sie sagt, Mama macht es besser. Anscheinend bekomme ich Wasser in ihre Augen. Sie würde lieber in meinem Auto mitfahren, da ich bessere Snacks habe und immer ein Notizbuch bei mir habe, das ich mit ihr teile. Die Vorlieben gehen in beide Richtungen.
Vorbei sind die Zeiten der Ultraschalluntersuchungen und des Stillens und so vieler Dinge, die mich speziell mit ihr als schwangerer Mutter verbanden. Jetzt geht es viel mehr darum, die Kinder in den Kindergarten zu bringen, sich die Haare zu bürsten und das Abendessen zuzubereiten. Sie wischt sich die Tränen weg, erzählt Geschichten und legt sich hin.
Sie weiß von ihrem Spender. Sie weiß, wie man in meinem Bauch wächst. Sie weiß, wie sehr wir sie wollten. Sie weiß, wie sehr ihre Mama und ihre Mama sie vergöttern.
Wer ist die wahre Mama? Wir beide. Täglich. Jede Nacht. Immer mehr und immer mehr.
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Dieser Artikel wurde ursprünglich am 15. September 2010 veröffentlicht