Warum gibt es bei Parenting keine Stummschalttaste?

Erziehung ist mit vielen sensorischen Angriffen verbunden. Der gesamte Prozess beginnt natürlich mit stechenden Schmerzen und knirschender Müdigkeit. Ihr Geschmackssinn tritt in den Hintergrund, wenn es darum geht, das Baby zum Essen zu bewegen – Sie schaufeln kalte, langweilige Abendessen herunter, nachdem Sie die Kinder ins Bett gebracht haben. Ihr ehemals hübsches Wohnzimmer verwandelt sich in eine hässliche Plastik-Höllenlandschaft voller Spielzeuge, die Ihr visuelles Empfinden, das Sie vielleicht einmal hatten, verletzt. Ihre Nase wird perfekt auf verschiedene Gerüche eingestellt und weiß, was jeder einzelne für die Geschwindigkeit bedeutet, mit der Sie das Auto anhalten müssen. Auch die haptischen Erfahrungen sind neu: Als mein Sohn zum ersten Mal in die Badewanne sprang, fragte ich meinen Mann entsetzt: „Na, war es wenigstens ein großes Stück?“ und er antwortete grimmig: „Oh, ich glaube, alle Fäkalientexturen waren vertreten.“

Was ich jedoch am schwersten ertragen konnte, ist die andauernde Flut an Lärm.

Ein typisches Beispiel: Unser örtlicher Park verfügt über einen kreisförmigen Sandkasten, der von einer 30 cm hohen Betonmauer umgeben ist. Mein Kleinkind liebt es, einen Eimer auf den Kopf zu stellen und damit an der Maueroberkante entlangzukratzen. Dabei fängt er etwa 29 Sandkörner unter dem Rand des Eimers auf und mahlt sie langsam über den Beton, rund um den Kreis. Was die Schrecklichkeit angeht, liegt das Geräusch irgendwo zwischen einem schleifenden Kotflügel und einem Zahnarztbohrer. Jedes Mal, wenn er etwas an der Wand entlang kratzt, stecke ich mir die Finger in die Ohren. Das passiert vielleicht alle 14 Sekunden und unterbricht jedes Gespräch, das ich mit einem Erwachsenen auf der Bank führen möchte. Wenn ich die Wahl hätte, dem Sandkastenschleifen zuzuhören oder jemandem zuzuhören, der menschliche Überreste durch einen Holzhäcksler wirft, würde ich den Körper gerne selbst in die Rutsche schieben.

Wenn wir über Elternschaft sprechen, sprechen wir über den Mangel an Urlaub aus familiären Gründen oder wegen Krankheit, die Schwierigkeiten beim Schlafen, beim Füttern, bei der Schlafenszeit und bei der Disziplin. Und ja, das ist alles wichtig. Aber niemand spricht jemals über den anhaltenden Angriff des Lärms, angefangen bei den nächtlichen Wehklagen in der frühen Kindheit bis hin zu den „Musikinstrumenten“ aus Plastik – Instrumenten, die für immer nur „Oh Susannah“ klingeln – und die Familienmitglieder gerne schenken. (Hey, wissen Sie, was ein schönes, ruhiges Geschenk ausmacht? Geld.)

Hier ist die neueste Lärmschlacht, die ich geführt habe: die Küchenstühle. Das Lieblingsspiel meines 2-Jährigen ist „einen Zug zu bauen“, was bedeutet, die Stühle vom Tisch weg und in eine Reihe zu schieben. Dabei entsteht wieder ein fürchterliches Kratzgeräusch, das irgendwo zwischen dem langen, tiefen Stöhnen einer verstimmten Trompete und dem Zahnstein eines Zahnarztes liegt, der einem die Zähne abschneidet. Ich habe diese Filzgleiter ausprobiert, die man auf die Unterseite von Möbeln klebt, aber weil unser Boden alt und splitterig ist, lösen sie sich bei der kleinsten Bewegung. Es gibt also immer mindestens ein Stuhlbein, das sein schwankendes, kreischendes Selbst über das harte Holz schleift. Ich habe Schöpfkellen, Messer und halbgehackte Knoblauchzehen fallen lassen, als mein Sohn hinter mir mich erschreckt, indem er einen Stuhl über den Boden schiebt. Meine Finger fliegen zu meinen Ohren. „Gaaahhhhh“, sage ich, „das ist zu laut!“

„Das ist zu laut“ sage ich vielleicht 40 Mal am Tag und ich fühle mich dabei einfach schrecklich. Ich habe zwei kleine Jungs, und sie müssen herumlaufen, brüllen und Spaß haben. Und manchmal erfinden sie laute Spiele, wie zum Beispiel so zu tun, als wären sie hyperaktive Eichhörnchen, oder sie bringen sich beim Abendessen gegenseitig zum Lachen, indem sie ihre Gabeln durch ihr Kartoffelpüree ziehen, was natürlich bedeutet, dass sie auch die Zinken über den Teller ziehen müssen.

Zugegebenermaßen habe ich ein Überschallgehör. Fledermäuse wünschten, sie könnten genauso gut hören wie ich. Ich frage mich manchmal, ob ich Hyperakusis habe – eine echte Erkrankung, bei der die Ohren auf bestimmte Geräusche überempfindlich reagieren –, weil einige Frequenzen, wie der Schnittpunkt von „Kratzen“ und „hohes Quietschen“, mich in die Knie zwingen können. Ich habe gelernt, in öffentlichen Verkehrsmitteln oder auf Konzerten immer Ohrstöpsel dabei zu haben; Ich habe praktisch immer einen Satz Ohrstöpsel dabei.

Aber hier ist der Mist: Ich hasse diese Eigenschaft an mir wirklich. Klar, ich wünschte, die Welt wäre ruhiger, meine Kinder würden nicht neue Dezibelstufen zum „Klingeln“ erfinden oder wiederholt gegen die Einkaufstüten treten, nur um mich aufzuwecken (pomm, poch, knister, knister), oder sanft mit einem Löffel auf das Geleeglas klopfen (klirren, klimpern, klimpern), aber was ich mir am meisten wünsche, ist, dass ich nicht so empfindlich wäre. Es macht mich angespannt und nervös, wenn ich über den Esstisch schnappe: „Zu laut, hör auf damit!“ Meine Großmutter war so geräuschempfindlich, dass ich mich daran erinnere, dass ich Schwierigkeiten hatte, einen Küchenstuhl hochzuheben und ihn an einen neuen Platz zu stellen, anstatt das Risiko einzugehen, sie zu verärgern, indem ich ihn über den Boden schob. Ich möchte nicht, dass meine Kinder auf Zehenspitzen um mich herumlaufen müssen, wie ich es bei meiner Großmutter getan habe – schließlich sind sie noch klein, und wenn sie am Esstisch herumalbern, hasse ich es, sie mit „Das ist zu laut!“ zum Schweigen zu bringen.

Aber ob es uns gefällt oder nicht, das ist unsere Realität. Wir alle haben seltsame Eigenschaften, mit denen wir umgehen müssen, wie zum Beispiel das Kacken in der Badewanne. Und hey, vielleicht hat das auch einen Vorteil: Meine Kinder haben vielleicht eine glänzende Karriere vor sich – als Bibliothekare.

Dieser Artikel wurde ursprünglich am 22. August 2012 veröffentlicht