Padanaram: Eine Kurzgeschichte

„Du redest es nicht weg.“

„Ich rede nichts weg. Ich existiere und versuche –“

Ein zum Scheitern verurteilter Trick, um an die Orte zurückzukehren, an denen du einst glücklich warst, als ob der Ort wirklich etwas zu bieten hätte damit machen. Aber, dachte sie, das ist alles, was wir haben, alles, was wir jemals haben, diese Idee der Rückkehr, was ein anderes Wort für Glaube sein könnte, und Glauben ist das, wozu sie ihrer Meinung nach kein Recht mehr hatte – aber sehen Sie, hier war sie und täuschte es vor. Nur so konnte sie die Visionen fernhalten, indem sie es vortäuschte. Hier waren sie also. Wenn du denkst, dass es eine große Veränderung geben wird, diese aber nicht eintritt und du wieder du selbst bist, was bleibt dir anderes übrig, als es vorzutäuschen?

„Der Strand?“ sagte er. „Was ist mit dem kleinen Strand mit den kaputten Stühlen?“

„Ja.“

Und so gingen sie schweigend die drei Blocks bis zum Wasser und sie war erleichtert, als sie feststellte, dass die Stühle weg waren. Sie saßen im Gras und er redete über Immobilien. Wie es immer auf Immobilien ankommt. Sie werden auch diesen Ort ruinieren. Er wetterte gern gegen die Reichen – die Plünderer! – und sein Hass war so echt und tief empfunden wie sein Wunsch nach dem Geld, das er scheinbar nie selbst aufbringen konnte, so sehr er es auch versuchte. Er machte keinen Versuch, den Widerspruch zu verbergen. Und sie liebte ihn für seine offene, heuchlerische Heuchelei. Es erschien ihr ganz natürlich, zu hassen, was man wollte. Jetzt machte er die Reichen für das Verschwinden der Stühle verantwortlich, weil sie immer versuchten, Dinge zu verbessern, die nicht verbessert werden mussten, und dadurch alles ruinierten, was sie berührten. Obwohl sie es ihrerseits nicht sagte – sie antwortete ihm überhaupt nicht und hörte ihm auch nicht wirklich zu –, bedeutete der Verlust der Stühle einen Unterschied zwischen dem letzten Mal und jetzt, und sie war dankbar, dass die Stühle dies zumindest respektierten, indem sie rar wurden, ob sie von den bösen Reichen entfernt wurden oder nicht.

„Schön, ein paar neue Stühle kaputtzumachen und sie hier zu lassen.“

Sie schaute auf das Wasser, auf die schaukelnden Segelboote, auf das Ding, das wie eine schwimmende Hundehütte aussah. Das war zumindest noch da. Beinahe hätte sie darauf hingewiesen, aber irgendwie, dachte sie, könnte die Anerkennung dazu führen, dass es verschwindet oder zumindest anders aussieht. Ein altes Boot mit einem kleinen Schindeldach lag dort draußen in der Bucht neben den Segelbooten. Es ergab keinen Sinn – sie war dankbar, dass die Stühle weg waren, und gleichzeitig erleichtert, dass das Hundehüttenboot noch hier war. Aber da hatten Sie es. Natürlich war noch Zeit. Die Chancen standen jetzt schlecht, wenn auch nicht besonders groß, und so war natürlich noch Zeit. So etwas passiert stündlich, jeden Tag. Das ist ihr sogar einmal passiert, mit Mitte Dreißig, und dann war sie erleichtert gewesen. Es hatte keinerlei Trauer gegeben. Trauer, dachte sie, ist wie alles andere situativ. „Ort, Ort, Ort“, konnte sie ihn sagen hören, nur dass er sich jetzt auf etwas anderes konzentrierte, nämlich wo er zu Abend essen sollte. Teils wollte sie, dass er das Hundehüttenboot von selbst bemerkte, teils nicht. Ist das mein Problem? Chronische gegensätzliche Wünsche? Ja, es ist noch Zeit, aber kann man nicht um etwas trauern, was nicht war, was dieses Mal nicht war? Optimismus hat etwas so Rücksichtsloses. Das feuchte Gras begann durch ihr Sommerkleid zu sickern. Später, in dem kleinen Hotel neben dem Yachtclub, werden sie sich ausziehen und ficken wird eine willkommene Ablenkung sein. Sie hatte Sex im Hotel schon immer genossen, zum Teufel mit den Laken. Sie hinterließ immer ein gutes Trinkgeld auf dem Nachttisch. Jetzt erlaubte es ihr auch, ihre Wut auf ihn auszudrücken – ja – auf seine Reden, seinen ständigen, vergeblichen, unaufhörlichen Strom von Reden –, aber auch auf Gott, eine Idee, über die sie bis jetzt nicht viel nachgedacht hatte. Jetzt glaubte sie praktisch. Ein großer Augapfel am Himmel, der jede deiner Bewegungen beobachtete, ergab Sinn. Der Herr gibt, der Herr nimmt. Auch er kann sich nicht entscheiden. Dieser entleerte Körper.

Später wird sie zumindest laut genug stöhnen, um die kleinen Wirte zu erschrecken.

„Du hast keine Lust auf Fisch?“ sagte er. „Wie kommt es? Letztes Mal –“ Die Boote schaukelten und das Land schützte die Bucht wie ein gekrümmter Arm.

Foto: masstravel/flickr

Dieser Artikel wurde ursprünglich am 28. September 2014 veröffentlicht