Mutterschaft ist scheiße

Hier ist ein schmutziges kleines Geheimnis am Vorabend des Muttertags: Mutterschaft ist scheiße.

Ich wollte schon immer Kinder, wohlgemerkt. Ich habe mir einfach nie vorgestellt, wie ich zu Hause festsitze, mit Körperflüssigkeiten bedeckt, ohne Schlaf, strahlend, während ich gleichzeitig am Küchentisch Kunsthandwerk treibe, während Rom um mich herum brennt. Denn genau so fühlt sich Mutterschaft für mich an. Ich spiele schlecht Geige und Rom brennt verdammt noch mal. Ständig.

Im Großen und Ganzen kann ich sagen, dass es lohnend ist. Aber das wäre Blödsinn. Es lohnt sich nicht. Es gibt keine Auszeichnungen für die Mutterschaft. Es gibt nur noch Überleben.

An diesem Punkt könnten Sie eines von zwei Dingen sein: Entsetzt und bereit, eine vernichtende Erwiderung zu verfassen, mit der Sie mich über das verdammte Wunder der Mutterschaft unterrichten, oder Sie nicken so heftig, dass Sie ein Halsband für Ihren Schleudertrauma brauchen.

Mutterschaft ist wie die Gründung eines Start-up-Unternehmens, bevor Sie wissen, was Sie verkaufen werden. Sie entwickeln die Produkte im Laufe der Zeit, testen alle zwanzig Minuten neue Erziehungstechniken in der Betaversion, bahnen sich Ihren Weg durch die Kleinkinderstadt und navigieren gleichzeitig durch Kritiker, die Bewertungen über Sie schreiben, basierend auf den zwei Sekunden, in denen sie Sie an einem Nachmittag in einem Target in der schlechtesten Verfassung gesehen haben. Und wie bei einem Start-up ist die Wahrscheinlichkeit, dass Sie scheitern, sehr hoch. Wenn ich scheitere, bin ich ein Riesenerfolg. #Winning!

Zu sagen, dass die Mutterschaft für mich scheiße ist, bedeutet nicht, dass ich meine Kinder nicht liebe. Oder dass ich nicht für meine Kinder sterben würde. Oder dass ich dich nicht für meine Kinder töten würde. Denn das tue ich auf jeden Fall und würde es auf jeden Fall auch tun. Meine Kinder wissen das übrigens alles. Mein mütterlicher Trottel bleibt nicht unbemerkt. Es gibt dort auch ein böses Liebesfest, das den seltenen, ruhigen Momenten vorbehalten ist, in denen niemand jammert, streitet oder zu spät kommt. Es liegt zwischen mir und meinen Kindern und geht Sie ehrlich gesagt nichts an.

Ich freue mich über äußere Belohnungen: Lob, Beförderungen und Anerkennung für eine gute Arbeit. Die Besonderheiten des Arbeitslebens – ich genieße sie. Jahresrückblicke? Bring sie her. Kommentare zu meinem neuesten Blog? Jetzt redest du. Debatten, bei denen es nicht darum geht, das Wort „Warum“ ständig zu wiederholen, Türen zuschlagen, Füße stampfen oder weinen. Gespräche für Erwachsene. Ich werde von anderen bestätigt und schäme mich nicht, es zuzugeben. Ich brauche nicht, dass du mich magst, aber ich verlange, dass du mich bemerkst.

Kinder haben ähnliche Bedürfnisse, wenn es darum geht, wahrgenommen zu werden. Es ist ein kleiner Kampf zwischen uns, wer im Rampenlicht steht: mein kluger, lustiger, supersportlicher Sohn; meine unterhaltsame, schlagfertige, einfühlsame Tochter; mein liebenswerter, ängstlicher, bedürftiger Hund; oder ich. (Die Hubs können nicht einmal mithalten.)

Ich, ich, ich. Anerkannt für mehr als nur das Verpacken von Schokoladenmilch in die Lunchpakete. Ich bedanke mich für mehr als nur die Erinnerung an die Hausaufgaben, Bücher aus der Bibliothek und wichtige Projekte. Ich werde nicht nur dafür geschätzt, ein verherrlichter Fahrer zu sein. Ich habe mich für diesen Mist nicht angemeldet.

Ich wollte schon immer Kinder. Kinder, mit denen ich die Welt bereisen, kleine Köpfe formen, Weisheit vermitteln und zukünftige Führungskräfte hervorbringen konnte. Nachdenkliche Fragen beantworten, debattieren und anderer Meinung sein, zusammenarbeiten und Kompromisse eingehen. Während ich viele schöne Kindheitserinnerungen verbinde, habe ich als Erwachsener auch die Freundschaft mit meinen Eltern sehr genossen.

Das Beste an all meinen Start-up-Erfahrungen war die unterhaltsame Unternehmenskultur. Vielleicht ist es die „Unternehmenskultur“, die hier scheiße ist. Oder meine Mitarbeiter sind einfach nicht alt genug für eine gute 360-Grad-Bewertung. Es scheint, dass der Weg zu meiner Quintessenz der Mutterschaft mit vielen weiteren schlaflosen Nächten, Bergen schmutziger Wäsche, gefürchteter Pubertät und vor allem undankbaren Kindern gepflastert ist. Es gibt keine Auszeichnungen für die Mutterschaft. Nur das Überleben.

Mögen die Chancen immer zu meinen Gunsten stehen.

Ähnlicher Beitrag: Mutterschaft, die Großen, Fetten ficken dich

Dieser Artikel wurde ursprünglich am 8. Mai 2014 veröffentlicht