Mein Sohn schlägt wie ein Mädchen – und das ist gut so

Meine Mutter war Sportlerin. Sie spielte so gut Baseball, dass sie von einem Major-League-Team entdeckt wurde, das dachte, der Jo Young, von dem sie immer wieder hörten, sei ein Joseph und keine Joan. Der Scout sagte ihrem Trainer, es sei eine verdammte Schande, dass sie kein Junge sei, denn er hätte das Multitalent-Mädchen rekrutiert. Sie war ein Shortstop-Phänomen, das aus geduckter Position einen Homerun schlagen und Catcher spielen konnte, als wäre sie Johnny Bench.

Sie war auch Tänzerin. Sie war anmutig und koordiniert und konnte komplexe Choreografien aufnehmen und wiederholen, als würde sie nur eine Trommel schlagen.

Sie war schneller als jeder andere Junge in ihrem Viertel, das an den Armeestützpunkt grenzt, und überholte jeden Jungen. Vielleicht mehr noch: Sie war eine Allround-Sportlerin der besonderen Art, die weiß, wie sie das Beste aus den Menschen um sie herum herausholt. Mit einer Mischung aus Übung, Geduld und Intelligenz trainierte sie regelmäßig Außenseiter zum Sieg.

Und dann hatte sie mich.

Segne ihr Herz.

Ich habe versucht, seitwärts auf die Welt zu kommen, und das ist wahrscheinlich auch der Weg, aus dem ich wieder herauskomme, weil ich in meiner Familie der am wenigsten koordinierte, am wenigsten athletische und körperlich am wenigsten intelligente Mensch bin. Nach einem Leben voller siegreicher sportlicher Leistungen wurde meine Mutter Krankenschwester, um die gebrochenen Knochen und Verstauchungen, die Muskelzerrungen, die Kratzer, Schnitte, Prellungen, Kopfwunden und Gehirnerschütterungen zu pflegen, die ich von meinen alltäglichen Interaktionen mit der Welt mit nach Hause brachte.

Meine Mutter erzählte mir einmal, dass sie Angst hatte, nicht zu wissen, was sie mit einem Mädchen anfangen sollte. So rau und turbulent sie auch gewesen war, sie hatte Angst, dass sie einem Mädchen nicht helfen konnte, ihren Wert zu finden. Was würde sie tun, wenn sie ein Kind hätte, das Babypuppen und Rosa liebt?

Genau das, was sie getan hat, schätze ich, denn jeder Zentimeter meiner Seele wurde für „Mädchen“ geboren – wenn „Mädchen“ ein Verb sein kann, habe ich es getan. Ich habe so hart gekämpft! Rosa, Glitzer, Spitze, Flausch, Puppen, Glaspantoffeln, Schönheitswettbewerbe und Theaterstücke waren meine Welt. Wenn es nicht schon etwas Glitzer hätte, könnte ich das reparieren. Gerne hätte ich einem Schwein Lippenstift aufgetragen. Oder ein Hund. Mein armer Hund.

Meine Mutter wusste vielleicht nicht, was sie mit all dem anfangen sollte, aber es hat sich nie gezeigt. Sie freute sich über mich und schätzte, was mir wichtig war. Aber sie hat nicht nur zugesehen, sie hat auch trainiert. Sie war die perfekte Trainerin, die herausgefunden hat, was ich gut konnte, und diese weitergebracht hat, während sie gleichzeitig daran gearbeitet hat, die Muskeln aufzubauen, die mir fehlten.

Als ich 13 war, gab sie meine Sportmuskeln auf. Als ich mich vom Junior High Softball zurückzog, bestand mein spektakulärster Spielzug darin, versehentlich einen Pop Fly zu fangen und mich dann auf die dritte Base zu setzen, um einen Runner zu blocken, weil ich mich nicht erinnern konnte, was ich sonst noch mit dem Ball machen sollte.

Trotz meiner sportlichen Unfähigkeit, obwohl sie nie in der Lage war, die Dinge zu tun, die sie geliebt hatte, gab sie nie auf, mich als ihre Tochter zu coachen. Erst als ich mein eigenes Baby bekam, begann ich zu verstehen, welche mentale Stärke es braucht, welche Übung, Geduld und Intelligenz es braucht, um ein Kind zu seinem besten Selbst zu erziehen.

Meine Mutter hatte keine Ahnung, was sie mit ihrem herrlichen Geschöpf anfangen sollte, also studierte sie mich. Sie hat die Orte gefunden, an denen ich mich auszeichnen konnte. Es gab Literaturkurse auf Hochschulniveau, Sonderausflüge in Museen und ins Theater, zu Zauberschulen und Talentagenten sowie Gesangsunterricht und Modenschauen. Und auf mein Drängen hin gab es noch die gescheiterten Eislaufstunden, Tennisstunden, Tanzstunden und Gymnastikstunden. Als ich fiel, stolperte und mir eine Gehirnerschütterung zuzog, war sie da, um mich in die Notaufnahme zu fahren und mich sanft zu meinen natürlichen Talenten zu führen.

Sie schätzte, was ich liebte, weil sie mich wertvoll fand. Sie interessierte sich für das, was ich tat, weil sie mich interessant fand.

Sie half mir mit endlosem Applaus, meinen eigenen Stil zu entwickeln, und sie betrachtete meine sportlichen Misserfolge mit so viel Liebe, dass ich, obwohl ich nie den Nervenkitzel des Sieges genießen konnte, nie Angst vor einer Niederlage hatte oder mich dafür schämte. Ihre Leidenschaft für mein Wohlergehen bedeutet, dass ich eine Niederlage genauso genießen kann, wie irgendjemand jemals einen Sieg genossen hat. Sie hat mir beigebracht, dass das Verlieren des Spiels kein Scheitern ist. Scheitern bedeutet, Angst vor dem Spielen zu haben.

Ich hatte einen Jungen. Ich habe einen Jungen. Und mein Junge ist koordinierter, hat körperlich mehr natürliche Talente und ist sich seines Körpers und seines Raums bewusster als sein Vater und ich zusammen. Ich kenne Bücher und Schreiben, Schauspiel und Mode, Musik und Lipgloss, und obwohl all diese Dinge ihren Platz in der Welt haben, haben sie außerhalb der inhärenten Dramatik des Sports keine Bedeutung auf dem Grün, auf dem Spielfeld oder auf den Feldern der Träume. Klar, David Beckham trägt Abspannleinen, aber nicht, während er herumkickt.

Was ich von meiner Mutter, meiner Trainerin, gelernt habe, ist, dass es bei einer guten Mutter darum geht, herauszufinden, was für das Kind selbstverständlich ist, und die Muskeln zu dehnen, zu stärken und zu verfeinern. Es geht darum, die Natur Ihres Kindes kennenzulernen und das Beste in ihm zu fördern, um das maximale Potenzial aus ihm herauszuholen.

Es geht um Übung, Geduld und Intelligenz. Ihre Praxis. Deine Geduld. Ihre Intelligenz.

Mein Sohn und ich haben das große Glück, dass er meine Mutter hat, wenn es darum geht, seine natürlichen sportlichen Fähigkeiten zu entwickeln. Als er vor zwei Jahren anfing, als Trainer Baseball zu spielen, übernahm meine Mutter seine häusliche Entwicklung. Nach einer Woche mit ihr kehrte er zu seinem Schlagtraining zurück. Seine Trainer haben das getan, was man sonst nur in Filmen sieht.

Hüte wurden abgenommen.

Die Augen wurden groß.

Köpfe begannen zu wackeln.

„Sohn?“ rief sein Trainer nach ihm. „Sohn, wer hat dir das beigebracht? Dein Vater?“

Mein Junge grinste. „Meine Oma hat es mir beigebracht!“

Mein Sohn schlägt wie ein Mädchen. Wie ein 73-jähriges Mädchen.

Sein Trainer bat um eine Vorstellung.

Sechzig Jahre später verwechseln Trainer immer noch die erstaunlichen Fähigkeiten meiner Mutter mit denen eines Mannes. Aber ich bin hier, um Ihnen zu sagen, dass es keinen lebenden Sportler und keinen Trainer gibt wie meine mächtige Jo Young, deren Geduld, Übung und Intelligenz beweisen, dass eine gute Mutter einen Künstler genauso leicht erziehen kann wie einen Sportler.

Dieser Artikel wurde ursprünglich am 6. Juni 2015 veröffentlicht