Ist das der letzte Sommer wie dieser?

„Ist das der letzte Sommer so?“ sagte mein Freund, als wir eines frühen Abends am See saßen und unseren Kindern beim Schwimmen zusahen. Ihre 11-Jährige übte das Krabbeln bis zum Schwimmsteg in der Mitte des Sees, ihr Vater schwamm neben ihr und ermutigte sie. Ihr Teenager saß in einem Strandkorb und war in ein Buch vertieft. Unsere 5-Jährigen planschten im abgesperrten Kinderbereich. Mein Kleinkind füllte systematisch Sand von einem Bulldozer in einen Plastikeimer und schüttete ihn wieder aus.

„Nein, nein, es wird noch viele weitere Sommer wie diesen geben“, sagte ich, aber ich wusste, was sie meinte. Der Teenager geht in einem Jahr aufs College. Und dies könnte der letzte Sommer sein, in dem die 11-Jährige mit uns, ihrer Familie und Freunden schwimmen möchte, anstatt mit den älteren Kindern am Strand abzuhängen. Dies ist das letzte Jahr, in dem die 5-Jährigen auf den Kinderbereich beschränkt sind – sie werden sich bald selbst auf den Weg zum Schwimmdock machen. Das Kleinkind wird bald schwimmen lernen.

Im nächsten Sommer werden die Kinder anders sein – sie werden sicher immer noch Kinder sein –, aber es wird sich ändern. Mein Zweijähriger muss nicht mehr so ​​oft hochgehoben und getragen werden. Niemand wird zu mir sagen: „Oh, süßes Baby“, denn er wird kein Baby mehr sein. Unsere 5-Jährigen werden sich verlängern; ihre Gesichter werden dünner; Ich sehe Knöchelblitze von meinem großen Jungen und weiß, dass ich eine neue Hose kaufen muss. Vielleicht fragen sie, was verschiedene unanständige Wörter bedeuten, oder zeigen mürrische Anflüge von Pre-Tweendom. Vielleicht fangen sie an, mit den Augen zu rollen oder sich einen Snack zu holen, anstatt darum zu bitten, oder sie müssen nicht zur Schlafenszeit zugedeckt werden.

Im nächsten Sommer werde ich vielleicht Mama statt Mama sein. Wir könnten mit Windeln, Kinderwagen und Trinkbechern fertig sein; Unsere Ferien werden vom Department of Ed festgelegt. Danach folgen noch ein paar Sommer, und unser älterer Sohn möchte vielleicht lieber ins Camp gehen als in unseren jährlichen Hausurlaub am See.

„Was wäre, wenn sie, sobald sie auf dem College ist“, sagte meine Freundin über ihren Teenager, „die Sommer zu Hause verbringen möchte? Was wäre, wenn dies der letzte Sommer wäre, in dem alle unsere Kinder in diesen Urlaub kommen?“ Mein Freund Bob, der sich darauf vorbereitete, sein einziges Kind aufs College zu schicken, sagte: „Das ist überhaupt der letzte Sommer, in dem ich ein Kind zu Hause habe.“

Als Eltern gleicht kein Moment dem vorherigen (mit Ausnahme der schmerzhaften und schlaflosen Neugeborenenphase, in der die Zeit tatsächlich stehen bleibt). Kinder wachsen mit schnellen und beängstigenden Sprüngen heran – als meine Freundin und ich vom See nach Hause fuhren, schickten wir ihr mittleres Kind in die Bäckerei, um etwas Brot zu kaufen, und das Kind, das herauskam, sah um Jahre älter aus als das Kind, das wir hereingeschickt hatten. Ich befinde mich mit meinem eigenen Sohn Monate oder sogar Jahre im Rückstand: Ich suche den Spielplatz nach einem kleinen Kind, und plötzlich taucht mein großer Junge auf und zwingt meinen Blick etwa einen Fuß über die Stelle, an der er war. Heute Nacht ist die letzte Nacht unseres Urlaubs, und ich höre zu bis die Zikaden den Beginn des Endes des Sommers signalisieren. Meine Söhne kichern, obwohl ihre Schlafenszeit längst vorbei ist – sie wollen immer noch ein Zimmer teilen, auch wenn sie es nicht müssen, weil sie nach dem Lichtausfall stundenlang mürrisch sein können. Ist das der letzte Sommer, in dem sie zusammen übernachten wollen? Ist es der letzte Sommer, in dem sie Wunderkerzen aufregend oder Glühwürmchen als etwas Neues empfinden?

Der Sommer, unsere Lieblingsjahreszeit und unser längster Urlaub, ist die einzige Zeitspanne, die wir haben, ohne dass morgendliche Hektik oder gehetzte Abendessenroutine unseren Genuss trüben. Für mich ist der Sommer voller Momente, die mir für den Bruchteil einer Sekunde das Herz stocken lassen, weil ich weiß, dass die Zeit vergeht und wie Wasser von meinen Jungs abfließt, während sie immer älter werden. Irgendwann im Sommer werden sie bald angebaut. Irgendwann im Sommer sind sie vielleicht gar nicht mehr da, und mein Mann und ich werden alleine im Kreis der Zikaden einschlafen.

Als Eltern erweitert sich plötzlich die Sicht: Sie können sehen, was auf Sie zukommt, genau wie Cassandra, nur dass alle anderen Eltern es auch wissen. Sie wissen, dass die ältere Generation nicht immer am Esstisch sitzt und dass die jüngere Generation nicht immer auf Ihren Schoß passt. Sie wissen, dass sich die Zeit auch in den langen, heißen Julitagen nur vorwärts bewegt. Sie wissen, dass dies genau der letzte Sommer wie dieser ist.

Dieser Artikel wurde ursprünglich am 9. Juni 2016 veröffentlicht