Ich hasse Camping verdammt noch mal (und es ist mir egal, was du sagst, es ist i

In den ersten Lebenswochen meiner Tochter war ich von der Waage besessen.

Ich ging alle drei zum Kinderarzt Tage, und ich hielt den Atem an, während die Krankenschwester meine sich windende Tochter wog. Ich schloss meine Augen und betete, dass sie ein Gramm zugenommen hatte, aber ihr Gewicht blieb hartnäckig gleich. Mein leises Schniefen gesellte sich zu den schrillen Schreien meiner Tochter, als ich ihren winzigen, nackten Körper hochhob und verlegen, verärgert und verzweifelt von der Waage wegging.

Sobald der Kinderarzt uns beruhigt hatte, formulierten wir einen neuen Plan: Pflege alle zwei Stunden. Krankenschwester, dann pumpen. Stillen, dann pumpen, dann Nahrungsergänzungsmittel.

Ich habe unsere immer komplexer werdende Routine pflichtbewusst akzeptiert und dabei Teile meiner geistigen Gesundheit geopfert. Ich trug mein kleines Baby nach Hause und verbrachte die nächsten drei Tage damit, mich auf unseren nächsten Gang zur Waage vorzubereiten, in der Hoffnung, dass meine Tochter zunehmen würde – und sei es auch nur die kleinste Menge.

Normalerweise tat sie das nicht.

Ein zu kleines Baby zu bekommen war ein Problem, mit dem ich nie gerechnet hätte. Als ich schwanger war, habe ich keine Neugeborenenkleidung gekauft, sondern gleich zur nächsten Größe gewechselt. Mit 9 Pfund war ich das erste und kleinste Baby meiner Mutter, und seitdem war ich mit Sicherheit nicht mehr klein.

Bevor ich schwanger wurde, hatte ich endlich akzeptiert, dass sich die Waage trotz gesunder Ernährung und Bewegung einfach nicht bewegen wollte. Ich lernte, andere Anzeichen meiner Gesundheit zu akzeptieren: wie schnell ich sprinten konnte, wie lange ich eine Planke halten konnte, wie viel ich heben konnte.

Und doch war hier meine 7 Pfund schwere Tochter, die meine Überzeugungen in Frage stellte und Gefühle hervorbrachte, mit denen ich bestens vertraut war.

Der Aufruhr, den ich jedes Mal verspürte, wenn ich sie auf die Waage legte, ließ Jahre meiner eigenen Enttäuschung zurück. Bei meinen Versuchen, Gewicht zu verlieren, änderte ich meine Routine und probierte jede verrückte Taktik aus, die mir jemand vorschlug – alles war einen Versuch wert, um Ergebnisse zu sehen.

Nicht zum ersten Mal schob ich wichtigere Dinge beiseite und konzentrierte mich ausschließlich auf mein Bestreben, die Zahl auf der Waage zu ändern. Für mich bedeutete das, zweimal am Tag Bootcamps zu absolvieren – auf Kosten der Zeit mit der Familie. Für meine Tochter war es ein ununterbrochener Zyklus des Stillens und Abpumpens, anstatt sich in den rauen ersten Monaten der Mutterschaft um süßen Schlaf oder Selbstfürsorge zu kümmern. Ich selbst habe mich dem neuesten Diät-Trend angeschlossen; Für meine Tochter habe ich das Fett von meiner überschüssigen Milch abgeschöpft, um es anderen Nahrungsmitteln hinzuzufügen – alles, um ihr zusätzliche Kalorien zu geben.

Und doch ging ich in beiden Fällen enttäuscht davon, Woche für Woche, Jahr für Jahr, Woche für Woche, Jahr für Jahr.

„Erreicht sie ihre Meilensteine?“ fragte mich meine Stillberaterin.

Als Antwort hob meine Tochter ihren kleinen Kopf von meiner Brust und gurrte. Trotz ihres langsamen Wachstums war sie ein wachsames Kind, das keine Verzögerungen gezeigt hatte.

„Viele nasse Windeln?“

Ich nickte.

„Warum machst du dir dann solche Sorgen wegen der Waage?“

Warum war ich? Endlich hatte ich die Waage als Indikator für meine eigene Gesundheit aufgegeben, aber meine Unfähigkeit, dasselbe zu tun, wenn es um meine Tochter ging, löste die gleichen alten Gefühle der Unzulänglichkeit und Frustration aus.

„Jemandes Baby muss in den unteren Perzentilen liegen“, sagte mir ein weiser Freund, als ich meine Not erwähnte, dass meine Tochter für ihr Alter und Gewicht unter die 10. Perzentile gefallen war.

Die einfache Beobachtung meiner Freundin half mir, meine zu ändern Perspektive.

Natürlich muss jemand ganz unten in den Charts sein, genauso wie jemand ganz oben sein muss! Körper jeden Alters gibt es in unterschiedlichen Formen und Größen, und wir können kaum etwas tun, um zu rekonstruieren, was die Natur uns geboten hat.

Trotz der Zahl auf der Skala war meine Tochter glücklich und gesund. Trotz meiner Zahlen bin ich es auch.

Dieser Beitrag erschien ursprünglich auf Ravishly.

Dieser Artikel wurde ursprünglich am 2. April 2016 veröffentlicht

Hut ab vor denen, die campen gehen und es tatsächlich genießen können. Ich bin einfach nicht dieser Mensch, und ich entschuldige mich nicht dafür, dass ich Haare, die eine Woche lang nach Lagerfeuer riechen, nicht mag und kein Essen essen möchte, das mit winzigen Grills und Utensilien zubereitet wird, die in meine Tasche passen. Und es sei denn, es handelt sich um einen ausgetricksten Dieselbus im Rockstar-Stil, der neben einem Starbucks parkt und über ausreichend WLAN verfügt, können Sie sicher sein, dass ich nicht auf dem nächsten Campingplatz sitze, auf meiner Gitarre klimpere und Kumbaya singe.

Du bist allein, Familie. Weil Camping verdammt scheiße ist.

Dieser Artikel wurde ursprünglich am 2. April 2016 veröffentlicht