Die 4 Leute, die ich immer an der Kasse sehe

Ich stehe oft an der Kasse von Lebensmittelgeschäften. Sozusagen die ganze Zeit. Immer und immer und immer wieder. Ich lebe mit fünf Menschen männlichen Geschlechts zusammen, und sie machen nur Sachen kaputt und konsumieren. Und konsumieren. Dann verbrauchen Sie etwas mehr. Seife, Brot, Rasierer, Saft, Toilettenpapier, Käse, Hühnchen, Tylenol, Brezeln. Essen. Kacke. Wiederholen. Ich fülle den Kühlschrank, die Speisekammer und den Badezimmerschrank. Ich gehe ausreichend bepackt ins Bett. Ich wache auf und POOF! Sie sind eklatant leer. Heigh Ho! Hoch ho! Es geht zurück in den Laden, in den ich gehe!

Und dann stehe ich an der Kasse an. Und ich warte. Und warte. 20 Artikel oder weniger? Ha. Das ist lustig, ich habe allein 20 Artikel, die aus derselben Molkereikiste stammen. Aber hey, es ist nicht alles schlecht, denn so habe ich genügend Zeit, die Zeitschriften durchzulesen. Im Moment kann ich Ihnen sagen, welcher Promi im Badeanzug schlecht aussieht, wer wieder in der Reha ist, wie man einen tollen Sommer-Nudelsalat zubereitet und wie hoch die aktuellen Kosten für ein Viererpack Batterien, Beef Jurkey und Peanut M&Ms sind.

Das Stehen in der Kassenschlange gibt mir auch viel Zeit zum Nachdenken. Und schau dich um. Und an die Menschen zu denken, die ich ansehe. Und sie scheinen immer gleich zu sein…

1. Der junge Liebhaber. Einatmen. Wow. Er riecht fantastisch, oder meine Nase hat sich so an den Kot von Kleinkindern gewöhnt, dass jeder, der einfach nur duscht, fantastisch riecht. Seine Schuhe glänzen, er ist glatt rasiert, sein Hemd ist an den Manschetten glatt und sein Lächeln strahlt so strahlend, dass es mir fast in den Augen wehtut. Er kauft einen Blumenstrauß, gute Schokolade und eine Hallmark-Karte. Dieser Typ hat heute Abend total Sex. Er grinst mich schüchtern an, ich erwidere ihn mit einem dummen Blick, zu wenig Schlaf, um ein richtiges Wort zu bilden. Ich schaffe nicht einmal ein schwaches „Hallo“. Ich bin mir sicher, dass er denkt, ich sei im Alter seiner Mutter. Ich starre erneut und bete, bete, dass meine Augen Folgendes vermitteln können; „Alter. Schau mich genau an. Schau HART. Nicht damit. Mit deinen Augen. So sieht Sex neun Monate später aus. Das ist nicht schön, oder? Hör zu, Kumpel, ich will dich in einem Jahr nicht mehr hier sehen, schlafend durch den Windelgang laufen, mit deiner schreienden Frau telefonieren und mir auf die Schulter klopfen, um zu fragen, ob ich weiß, wo die Brustwarzencreme ist. Verstanden? Jetzt marschierst du mit deinem geilen Kerl den ganzen Weg zurück zur Apotheke und Hol dir um Himmels willen ein paar Kondome

Er bewegt sich nicht. Scham. Er ist immer noch Single und beherrscht das Augenlesen einer Frau offensichtlich noch nicht. Er wird es tun. Ohhh wird er jemals. Zumindest weiß ich, wo die Brustwarzencreme ist, damit ich ihm beim nächsten Treffen helfen kann.

2. Die Parteigruppe. Millennials, drei Männer und drei Mädchen, alle getrennt, aber neugierig. Sie tragen zerrissene Jeans, North Face-Henleys, Umhängetaschen und Flip-Flops und riechen leicht nach gutem Gras. Sie kaufen zwei Kisten mikrogebrautes Craft-Bier, Tiefkühlpizza, Schlagsahne, ein Glas Honig, ein paar Dosen rote Sprühfarbe und Twister. Das Spiel, nicht der Film. Ich schaue in jedes ihrer Gesichter und konzentriere mich hungrig, fast verzweifelt. Sie haben zwar noch keine Chance, mit den Augen zu lesen, aber ich versuche es trotzdem. „Bitte, bitte, bitte ... aus Liebe zur Jugend, nimm mich mit. Ich kann diese Kinder in etwa 20 Minuten loswerden und bin frei. Ich habe mich seit fast einem Jahrzehnt nicht mehr rücksichtslos herumgetrieben. Wohin du auch gehst und was auch immer du tust, nimm mich mit. Ich weiß, ich sehe zugegebenermaßen altbacken aus und bin nur einen Morgenmantel von deiner Oma entfernt, aber ich schwöre, ich kann Spaß machen. Und Bonus! Ich kenne Leute. Wichtige Leute aus der Gesellschaft, wie Polizisten, Richter und sogar die Bürgermeister. Vertrauen Sie mir. Ganz gleich, in welche schlimmen Schwierigkeiten wir geraten, ich bin bereit

3. Die liebevolle Oma. Sie ist im Ruhestand, hat weiches graues Haar und eine hellrosa Lesebrille um den Hals. Sie kauft Katzenfutter, Teebeutel und ein gefrorenes Fernsehessen. Ihre Kinder sind erwachsen, jetzt über das ganze Land verstreut, ihre Enkel über die ganze Welt verstreut. Sie schaut mich noch einmal an und ich mache mich auf den Kommentar „Wow, du hast alle Hände voll zu tun!“ gefasst, aber sie bleibt still. Ich schaue ihr fest in die Augen und sie hält meinem Blick stand. Das ist meiner Meinung nach anders. Sie muss alle Jungen gehabt haben. Sie war dort, hat das getan und weiß, was sie NICHT sagen soll. Im Moment erinnert sie sich daran, ihr Blick wandert neben mir her, damit sie sich klar an die Momente erinnern kann. Wir stellen Blickkontakt her. Sie kann mit den Augen lesen. Natürlich kann sie! Ich halte inne, lasse das Chaos meiner Kinder los und schaue ihr in die Augen. Wir unterhalten uns schweigend.

„Ich bin so müde. Ich kann das nicht mehr.“

„Ich weiß, es ist schwer, wirklich schwer. Ich habe es gemacht, als Zeichentrickfilme nur an einem Morgen in der Woche liefen!“

„Es hört nie auf. Die Bedürftigkeit, die Haushaltsführung, das Kochen, das Jammern. Es hört nie auf.“

„Du kannst es schaffen. Und es wird aufhören. Und nein, ich werde nicht sagen, dass du diese Tage vermissen wirst, aber du wirst diese Tage vermissen. Du wirst blinzeln und dann alleine einkaufen gehen, ohne jemanden, für den du kochen kannst. Du kannst das schaffen. Du hast eine wunderschöne Familie. Du machst einen guten Job, Mama. Es lohnt sich.“

„Vielen Dank, dass Sie nicht sagen, dass ich diese Tage vermissen werde. Ich weiß, dass es sich lohnt.“

Ich lächle sie dankbar und mit großer Souveränität an und bezahle für meine Sachen.

4. Das zwanzigjährige Mädchen. Ich habe sie tatsächlich zuerst gespürt. Nicht weil sie mich berührte, sondern weil ihr Blick so herablassend und einhüllend war, dass er mir praktisch den Hals hinunterschlug. Sie stellte sich hinter mir in die Schlange, perfekt gekleidet in einem hauchdünnen schwarzen Etuikleid mit Gürtel für ihren Arbeitstagslook, aber stilvoll genug, um sie auch abends mitzunehmen. Mit einer Tory-Burch-Tasche, französisch manikürten Nägeln, rasierten Beinen und keiner Haarsträhne, die verrutscht war, war sie der Inbegriff von „Ich bin Mitte Zwanzig, habe einen tollen Job und habe alles im Griff.“ Sie kaufte ein kleines Filet, Spargel und eine Flasche teuren Pinot Noir, vermutlich auf dem Weg, einen „jungen Liebhaber“ zu treffen. Sie war alles, was ich nicht war, und sie ließ mich das spüren. In der Zwischenzeit befand ich mich in einer postpartalen Hysterie und jonglierte mit einem drei Monate alten Kind in meinen Armen, das versuchte, durch mein Hemd hindurch zu Mittag zu essen. Ein anderes Kind befand sich im Nervenzusammenbruch, und ein anderes Kind, nun ja, ich hatte es im Eisregal verloren und schrie gerade seinen Namen. Ich war dreckig, erschöpft, brutal überwältigt und konnte, wenn ich provoziert wurde, in etwa 0,3 Sekunden von Null auf Weinen umsteigen. Filet-Mädchen züchtigte mich im Stillen und sagte mit ihrem finsteren Blick: „Herr, hilf mir, aber ich werde mich nie in diese Mutter verwandeln; völlig ungepflegt, ihre Kinder schmutzig, jammernd und unaufmerksam, tragen unpassende und mit Mittagessen befleckte Kleidung, die Chicken Nuggets kauft. Das werde ich nie sein.“ Sie hatte mich schnell heruntergeholt, und ich hatte keine Antwort, nach drei Kindern war meine schlagfertige Gehirnzellbank erschöpft. Ich fuhr an diesem Tag vom Supermarkt nach Hause und schluchzte die ganze Zeit über dicke Tränen. Wie viele Mütter fragte ich mich, wie ich hierhergekommen bin und werde ich jemals wieder rauskommen?

Oh ja. Es war einmal der junge Liebhaber.

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Dieser Artikel wurde ursprünglich am 9. April 2013 veröffentlicht