Der Piercing-Vorfall

Ich war ein wilder Teenager. Übersetzung: unhöfliches, respektloses Arschloch. Wenn jemand vor seinem 18. Lebensjahr ein unhöfliches, respektloses Arschloch ist, sagen wir „wilder Teenager“, weil wir wissen, dass sein Gehirn noch nicht vollständig entwickelt ist, und geben ihm so einen kleinen Hinweis auf seine schrecklichen Taten und seine Einstellung. Ich bin mir nicht wirklich sicher, ob ich diesen Pass jetzt, wo ich fast vierzig bin, verdiene, und ich bin ziemlich sicher, dass ich nicht die gleiche Scheiße ertragen werde, die ich verteilt habe, als meine eigenen Kinder zu „wilden Teenagern“ wurden, aber du hättest mich damals sehen sollen. Meine Respektlosigkeit hätte dem Punkrock Konkurrenz machen können.

Als ich achtzehn wurde, gab mir meine Mutter 80 Dollar, um mir zum Geburtstag ein neues Paar Schuhe zu kaufen. Also habe ich getan, was jedes autoritätsfeindliche Arschloch getan hätte. Ich kaufte ein Paar Schuhe für 40 Dollar und steckte den Rest für mein erstes Piercing ein. Hey, es waren die 90er.

In den 90ern liefen die meisten respektlosen Arschlöcher mit einem Nasenring oder einem Augenbrauenpiercing herum. Die waren cool, aber ich war eine echte Pille. Ich musste es auf die nächste Stufe bringen. Sie denken wahrscheinlich an Nippelring – gute Vermutung, aber nein. Denken Sie tiefer. Nein, nicht der Bauchnabel. Untere. Ja.

Im Alter von achtzehn Jahren beschloss ich, mein Damengebiss piercen zu lassen. Weil man mit achtzehn nie an die Zukunft denkt.

Zehn Jahre lang lief ich mit einem Intimpiercing herum. Selbst als ich den Mann traf, der mein Ehemann und Vater meiner Kinder werden sollte. Selbst als ich erwachsen wurde und weniger ein Arschloch war. Ich heiratete und begann ein normales Leben, indem ich Haushalt führte und arbeitete. Ich war erwachsen.

Ich habe ein paar Mal darüber nachgedacht, das Piercing herauszunehmen, und ich habe es versucht. Aber das war ein hufeisenförmiger Ring mit einer Kugel in der Mitte, der einen vollständigen Kreis bildete, und ich stellte schließlich fest, dass ich einen professionellen Piercer mit einem Werkzeug brauchte, um ihn zu entfernen. Wer hatte Zeit dafür? Und nicht, dass ich plötzlich bescheiden geworden wäre, aber ich hatte nicht vor, in ein Geschäft zu gehen und einem Fremden zu überlassen, der meine Teile besorgt. Ich war jetzt erwachsen.

Da wurde ich schwanger.

Ich hatte zuvor eine achtjährige Beziehung zu meiner Gynäkologin, also wusste sie von dem Metall, das ich in meine Hose packte. „Keine große Sache“, sagte sie. Das Piercing war meiner Vaginalöffnung nicht im Weg. „Viele Frauen mit Genitalpiercings entbinden ohne Probleme.“ Nach einer angenehmen und komplikationslosen Schwangerschaft von vierzig Wochen schickte sie mich zur Einleitung ins Krankenhaus.

Wir kamen an einem Donnerstagabend an und ich versuchte, es mir an einem fremden, sterilen Ort mit 30 Pfund zusätzlichem Schwangerschaftsgewicht so bequem wie möglich zu machen. Sie verabreichten mir Medikamente, um meinen Gebärmutterhals reifen zu lassen, gaben mir Schlafmittel und wir begannen zu warten.

Am nächsten Morgen wachte ich auf, als ein Arzt mir die Fruchtblase brach. „Wir würden die Arbeit gerne vorantreiben“, ja, da bin ich mir sicher. Ich saß da ​​und fragte mich, ob das alles normal war. Sie begannen mit Pitocin, gaben mir eine Epiduralanästhesie und ich wartete noch etwas.

Nach zwei Tagen der Wehen – zwei verdammten Tagen! – hatte ich mich um 3 Zentimeter erweitert.

Was!?

Meine Eltern kamen zu Besuch. Sie saßen mit meinem Mann und mir zusammen, während meine Mutter nervösen Smalltalk machte und mein Vater mir Broadway-Shows vorsang. Da begannen alle Geräte zu piepen und zu klingeln und die Krankenschwestern und der Arzt kamen mit einer Sauerstoffmaske für mein Gesicht hereingestürmt.

Die nächsten Momente waren irgendwie verschwommen, sie redeten mit mir, aber alles, was ich hörte, war: „Baby, Kummer, Sauerstoffmangel, Kaiserschnitt.“ Ich winkte ihnen zu: „Tu, was auch immer du tun musst.“ Ich war besorgt. Ich wollte mein Baby. Jetzt. Gesund. Meins.

Die Krankenschwestern kamen zurück und sagten: „Ähm, (hust) Amy? Ähm, wir müssen (hust) Ihren Schmuck besprechen.“

„Schmuck? Sie trägt keinen Schmuck“, sagte Mama.

Oh, Scheiße. Nach all den Jahren hatte ich meiner Mutter nie von meinem Geschenk zum achtzehnten Geburtstag erzählt. Mein Mann verstand es und scheuchte meine Eltern aus der Tür, während ich mich um die Krankenschwestern kümmerte. Ich nahm die Sauerstoffmaske von meinem Gesicht. „Was ist das Problem? Mir wurde gesagt, dass das kein Problem sein würde.“ Die Krankenschwester mit den größeren Hoden fing an: „Naja, Schatz, bei natürlichen Wehen war das kein Problem, aber bei einer Operation ist es ein riesiges Problem.“

Der Grund dafür, dass Sie während eines Kaiserschnitts keinen Schmuck tragen dürfen, liegt darin, dass im schlimmsten Fall, wenn Sie mit diesen Paddeln wieder zum Leben erweckt werden müssen, überall dort, wo Sie Schmuck haben, „verbrannt“ wird. Schön.

Eine andere Krankenschwester mischte sich ein: „Wir müssen versuchen, es abzuschneiden.“

Abschneiden? Was!?

Da war ich gerade dabei, mich auf den Kaiserschnitt vorzubereiten, als drei Krankenschwestern mit einem verdammten Bolzenschneider in mein Zimmer kamen.

Ein großer. Arsch. Bolzenschneider.

Und sie haben es damit auf meine Vagina abgesehen.

Obwohl ich kein besonders eitler Mensch bin, schwirrten mir alle möglichen Möglichkeiten, was schief gehen könnte, durch den Kopf, während ich die Augen fest zusammenschloss und mein arschlochiges Teenager-Ich für diese dumme, nachlässige Entscheidung verfluchte, die ich vor zehn Jahren getroffen hatte.

Es ist wirklich gut, dass mein Bauch so riesig war wie damals. Das musste ich nicht sehen. Es dauerte mehrere Versuche, bis wir herausfanden, dass chirurgischer Stahl dem Bolzenschneider nicht nachgeben würde, und schließlich entschieden wir uns, die Verbindungsstelle mit Klebeband zu überkleben, in der Hoffnung, dass ich nicht wieder zum Leben erweckt werden musste und mein Gebiss grillen musste.

Zum Glück war das nicht nötig.

Und im Vergleich zu dem Anblick, wie meine Schamlippen mit einem Bolzenschneider herausgeschnitten wurden, war ein Kaiserschnitt weniger schmerzhaft, als ich es mir vorgestellt hatte.

Mein Baby wurde in diese Welt hineingeboren. Perfekt und rosa, und alle Erinnerungen an die Arbeit, die Komplikationen und den Bolzenschneider waren vergessen.

Dann wurde ich wieder schwanger.

Ich war fast acht Monate alt, als ich zu meinem letzten monatlichen Besuch ging und mein neuer Gynäkologe, ein fantastisch temperamentvoller Mann mit einem erstaunlichen Sinn für Humor, mich untersuchte und sagte: „Mädchen! Du hast dir dein Piercing immer noch nicht entfernen lassen?“

Uff. Ich fürchtete mich davor, in all meiner schwangeren Pracht zu einem Piercing-Shop zu gehen und jemanden dafür zu bezahlen, meine Nacktheit zu untersuchen und dieses Piercing zu entfernen. „Du kannst es einfach noch einmal aufnehmen“, versuchte ich. Ja, das war nicht so schlimm. „Auf keinen Fall, Schwester“, schrie mein Arzt. „So mache ich keinen Kaiserschnitt! Das ist deine Hausaufgabe. Hol das Ding raus.“

Scheiße.

Ich ging zu einem örtlichen Piercing- und Tattoo-Shop und an der Eingangstür hing ein großes Schild mit der Aufschrift: „Wenn Sie schwanger, sonnenverbrannt, betrunken, high, pleite oder unhöflich sind, betreten Sie nicht.“

Das sollte Spaß machen. Ich schluckte meinen Stolz herunter und atmete den letzten Atemzug ein, den ich aufbringen konnte, als ich durch die Tür ging. Ich watschelte hinein zum Schreibtisch, wo ein Mädchen, das wie ein Pin-up-Mädchen gestylt war, wartete. Ihr Haar war in einer riesigen Locke auf ihrem Kopf, erstaunliche Tätowierungen zierten ihren schlanken Körper. „Ich bin so nicht in meiner Liga“, dachte ich.

Ich erklärte ihr die Situation in einem nervösen, unaufhörlichen Satz. Ich erzählte ihr von den Bolzenschneidern und meinem völligen Zögern, diesen seltsamen Umstand in den Griff zu bekommen. Ich sagte ihr, dass ich dieses Baby wahrscheinlich selbst zur Welt bringen müsste; Irgendwo im Wald hocken, wenn mir dieses Piercing nicht entfernt wird, weil mein Arzt mir den Hals umdrehen wollte.

Sie brachte mich zu ihrem kleinen, einer Arztpraxis nachempfundenen Teil des Ladens. Sie forderte mich auf, meine Unterwäsche auszuziehen, mein Kleid hochzuheben und mich auf einen Tisch zu setzen. Sie benutzte Betadinlösung, schnappte sich ein kleines Metallwerkzeug und löste die Kugel aus dem hufeisenförmigen Piercing. Sie nahm es heraus, säuberte es und gab es mir in einer kleinen Plastiktüte, wobei sie auf die Kriegsverletzungen hinwies, die das Stück jetzt hatte: drei große Rillen vom Vorfall mit dem Bolzenschneider.

Insgesamt hatte ich drei erfolgreiche Kaiserschnitte, aus denen drei wunderschöne Söhne hervorgingen.

Ich trage das Piercing in meiner Brieftasche, um mich daran zu erinnern, wie weit ich davon entfernt bin, ein Arschloch zu sein. Aber wie bei den meisten Erwachsenen bedeutet das Eingestehen meiner Fehler und deren Behebung auch, dass ich weiß, wann ich dieses Kapitel vollständig abschließen muss. Zum Beispiel weiß meine Mutter immer noch nichts von meinem „Schmuck“ und warum sollte ich zu Mama rennen und ihr davon erzählen, wenn ich doch endlich selbst eine erwachsene Mutter bin?

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Dieser Artikel wurde ursprünglich am 19. September 2015 veröffentlicht