Das Zimmer meines Teenagers aufräumen: Auswählen, was noch wertvoll ist

Mia und ich beginnen gemeinsam damit, ihr Zimmer aufzuräumen. Jetzt, wo sie fast 11 ist, möchte sie kein kleines Kinderzimmer mehr. Plötzlich ist ihr die zuckerwatterosa Farbe an den Wänden zu hell. Sie möchte nicht länger, dass ihr ausgestopfter Schlumpf in der Mitte ihres Bettes sitzt. Und Prinzessinnen-Drucke sind etwas für Babys. Ich habe zugestimmt, dass wir ihr Schlafzimmer zu ihrem Geburtstag neu gestalten können, wenn wir auch das Zimmer wirklich aufräumen können: Schränke, Schubladen und alles. Sie macht Taylor Swift an, und wir beide graben uns ein.

Ich sitze auf ihrem zotteligen Teppich und beobachte sie, wie sie im Sonnenlicht, das durch das Fenster fällt, einen Behälter mit Puppenkleidung durchsucht. Sie ist die Definition von Tween: in der Mitte, kein Kind, kein Teenager. Sie glaubt an den Weihnachtsmann und weiß dennoch etwas über Sex. Sie schläft bei eingeschaltetem Licht, benutzt aber alleine den Ofen. Sie sitzt auf dem Vordersitz des Autos, möchte aber nachts zugedeckt werden.

Ihr einst kräftiger Körper ist schlank und lang geworden. Sie ist nicht mehr bezaubernd; sie ist wunderschön. Sie trägt keinen Volantrock, keine schillernden Accessoires. Sie trägt einfache Kleidung: Jeans und ein türkisfarbenes T-Shirt. Ihr glänzendes braunes Haar ist zu einem Pferdeschwanz zurückgebunden. Ihre grünen Augen heben sich von ihrem Gesicht ab und sind nicht mehr in pausbäckigen Wangen eingebettet.

Von manchen Dingen trennt sie sich leicht, und ich auch. Wir werfen Poster von ihrer Daisy-Truppe weg, Bilder aus ihrem Prinzessinnen-Malbuch. Wir haben die goldenen Gardinenstangen in den Müll geworfen.

Aber ich ertappe mich dabei, dass ich einen separaten Stapel mit Dingen anlege, die ich behalten möchte, weil ich noch nicht loslassen kann. Ich halte ein kleines Kleid hoch: rosa, aus Seide, mit winzigen, glitzernden Perlen und Fransen am Rand. Meine Schwiegereltern haben es ihr geschenkt, als sie 7 war, was ihr wie gestern vorkommt. Sie war sieben Jahre alt und trug ein Miniatur-Flapper-Kleid.

„Oh, was ist damit?“ frage ich.

„Es passt mir nicht mehr, Mama.“

„Ich weiß“, seufze ich und halte es tatsächlich hoch und reibe es an meinem Gesicht.

Sie sagt mir, ich solle einen lila Tüllschmetterling wegwerfen, der früher von ihrer Decke hing, aber ich habe ihn heimlich auf meinen Seitenstapel gelegt.

Wir machen einen Stapel Rainbow Fairies-Bücher, um sie unserem Nachbarn zu geben. Ich werde diese Bücher nicht vermissen. Aber ich habe die Ramona-Bücher beiseite gelegt. Ich kann Ramona nicht verraten.

Ich finde die wunderschön deformierte Herzschachtel aus Ton, die sie mit ihren einst pummeligen Fingern gemacht hat. Es ist mit Filz ausgekleidet und mit Juwelen und Edelsteinen in allen Farben eingebettet. Der leuchtend rote Lack glänzt grell. Der Deckel hat eher die Form eines Kreises und passt daher nicht auf den herzförmigen Boden.

„Oh, Mama“, sagt sie und nimmt ihn aus meinen Händen. „Ich weiß nicht warum, aber ich muss das einfach behalten“, während sie mit ihren Daumen über die holprige Oberseite reibt.

Ich lächle. „Ich verstehe. Ja.“

Dieser Artikel wurde ursprünglich am 18. Mai 2015 veröffentlicht