BRCA-Test: Ich habe es für meine Mädchen getan

In meiner Familie gibt es viele Krebserkrankungen. Beide Großmütter hatten das Pech, an Brustkrebs zu erkranken, und meine Großtante starb an Eierstockkrebs. In den letzten Jahren hatten verschiedene Tanten und Onkel von mir Brust- und Prostatakrebs und im Jahr 2011 starb meine Mutter an Eierstockkrebs. Ich war gleichzeitig am Boden zerstört und verängstigt. Ich hatte das Gefühl, dass es keine Rolle mehr spielte, wenn ich vor der Mikrowelle stand, mein Handy benutzte und mein mit Frischhaltefolie bedecktes Abendessen aufwärmte. Ich hatte mich mit der Tatsache abgefunden, dass ich Krebs bekommen würde.

In den nächsten Jahren musste ich mit großer Trauer über den Tod meiner Mutter umgehen, litt aber auch unter einer überwältigenden Angst wegen der Krebsgeschichte meiner Familie. Werde ich an Krebs sterben? Werden meine Mädchen Krebs bekommen? Wer ist bei dieser Krankheit als nächstes an der Reihe? Als die Angst zu groß wurde, tröstete ich mich ein wenig mit der Erinnerung an eine verrückte Reise nach Key West im Jahr 2006. Während eines Urlaubs mit meinem Mann sah ich in der Duvall Street immer wieder ein Schild mit einem Handlesegerät. Eines Abends stand ich in der Schlange, um den alten, bärtigen Mann im langen, weißen Gewand zu treffen. Als ich mich setzte, bohrten sich die braunen Augen des alten Mannes in mein Blau. Er nahm meine kleine Hand, drehte sie mit der Handfläche nach oben und legte sie in seine eigenen Hände. Vorsichtig erzählte er mir Folgendes: Ich werde ein, vielleicht zwei Kinder haben; Ich vertraue zu leicht; Ich werde zu Geld kommen; und dass ich bis in die 80er leben werde und erst dann Herzprobleme haben werde. Acht Jahre später hat sich einiges von dem, was er gesagt hat, als wahr erwiesen, und in ängstlichen Momenten übermäßiger Sorge, an Krebs zu erkranken, so albern es auch sein mag, klammere ich mich immer noch an die Worte des alten Mannes.

Trotzdem empfahl mir mein Arzt letztes Jahr während meiner jährlichen Gynäkologie-Untersuchung eindringlich, den BRCA-Test durchführen zu lassen. Er wusste, dass meine Mutter an Eierstockkrebs gestorben war, und er kannte meine weitere Familiengeschichte. Angelina Jolie war in diesem Frühjahr in den Nachrichten und ich hatte ihre Interviews verfolgt. Ich war besessen von der Tapferkeit ihrer Entscheidungen. Nach einer langen Diskussion mit meinem Arzt wurde mir eine Broschüre über BRCA-Tests ausgehändigt. Ich nahm sie mit nach Hause und vergrub sie zwischen den Papieren auf meinem Schreibtisch. Ich konnte diesen Test auf keinen Fall durchführen, weil ... was wäre, wenn? Ich litt immer noch unter dem Tod meiner Mutter und glaubte nicht, dass ich es emotional ertragen könnte, etwas so Reales und Beängstigendes durchzumachen. Es fühlte sich sicherer an, an einem Ort der Unwissenheit zu leben, und so nutzte ich die hohen Kosten der Tests als Ausrede.

Monate vergingen und der BRCA-Test verfolgte mich immer noch. Entweder trug ich die Gene in mir oder nicht, oder? Was würde ich tun, wenn ich sie hätte? Haben Sie im Alter von 36 Jahren eine vollständige Hysterektomie? Haben Sie eine Doppelmastektomie wie Angelina Jolie? Und dann habe ich eines Tages einen Termin für den BRCA-Test vereinbart. Ich bin gerade eines Morgens aufgewacht und wusste, dass ich es tun musste. Das war ich meinen beiden Töchtern schuldig. Wenn sie das Gen hätten, hätten sie dieses Wissen und könnten schließlich ihren eigenen Test durchführen lassen. Wenn ich das Gen nicht hätte, hätte ich kein Gen, das ich nicht hatte, an sie weitergeben können. Aus irgendeinem Grund verspürte ich nach der Terminvereinbarung eine anfängliche Ruhe.

Der Tag meines Bürobesuchs kam und es war von Anfang an ziemlich stressig. Erstens erhielt die Krankenschwester von der Rezeption keine Nachricht, dass ich für einen BRCA-Test da war. Dann musste ich eine ganze Weile warten, während die Krankenschwester sich um andere Patienten kümmerte. Schließlich war die Krankenschwester bereit, mich zu sehen, und ich erwartete, dass sie eine Blutabnahme vornehmen würde. Stattdessen sagte sie mir, ich solle eine Mundspülung durchführen. Mir wurde gesagt, ich solle möglichst viel Speichel in meinem Mund sammeln und ihn dann in dieses Plastikfläschchen spucken. Dann sollte ich mit etwas Listerine spülen und es in dasselbe Fläschchen spucken. Wiederholen. Wiederholen. Wiederholen. Drei Fläschchen Listerine und mein Speichel wurden an ein Labor in Utah geschickt.

Als nächstes folgte der Versicherungsgenehmigungsprozess. Es dauerte fast 6 Wochen, bis meine Versicherung die Durchführung dieses Tests genehmigte. Nach mehreren Versicherungsprüfungen und Telefonanrufen zur Fallbewertung wurde endgültig festgestellt, dass bei mir ein „erhebliches Risiko“ bestand. Und dann habe ich gewartet. Ich wartete auf einen weißen Umschlag von Myriad Laboratories. Ich wartete darauf, dass meine Zukunft festgelegt wurde. Während dieser Wochen wachte ich nachts mit kaltem Schweiß auf und mein Magen zog sich zusammen, während ich versuchte, meine Gedanken abzuschalten. Jeden Tag schaute ich meinen Mädchen in die Augen und flehte sie im Stillen an, mir zu vergeben, wenn ich ihnen ein Dämonengen vererbt hätte. Ich verbrachte wie besessene Stunden im Internet damit, zu planen, wie ich meinen eigenen Körper zur Selbstverteidigung angreifen könnte. Und nachts, wenn es im Haus ruhig war, weinte ich vor Angst und Angst, dass mein Mann einen veränderten Körper nicht mehr attraktiv finden würde. Endlich, an einem späten Julinachmittag, kam der weiße Umschlag an.

Mit zitternden Händen rief ich meinen Mann bei der Arbeit an. „Ich habe die Gene nicht. Keines davon.“ Ich begann mit leiser Erleichterung zu weinen und meine beiden Töchter bemerkten es. Sie kamen in die Küche und schlangen ihre kleinen Arme um meine Taille. „Mami? Warum bist du traurig?“ Ich sagte meinem Mann, dass ich ihn später noch einmal anrufen würde, und kniete mich auf ihre Höhe. Ich suchte ihre Augen und nahm sie in meine Arme. „Mami weint Freudentränen…“ Sie sahen verwirrt aus und so flüsterte ich mit einem tiefen Atemzug und einem noch festeren Druck: „Es ist eine Sache weniger…“

Ich hatte das für sie getan.

Dieser Artikel wurde ursprünglich am 13. April 2010 veröffentlicht