Wie man eine Mama ist

Es gibt ein neues Baby in der Familie – süß und rosa, mit Muschelnägeln und faltigen Füßen und einer schwarzen Haarsträhne auf dem Kopf, wie Aquarellstriche auf Reispapier.

Und meine Tochter ist dabei Liebling.

Sie starrt voller Ehrfurcht.

„Mama, schau! Sie öffnet die Augen! Mama schau! Sie bewegt ihre Finger! Mama schau! Sie geht schlafen!“

„Du warst einmal so klein“, erzähle ich meiner Tochter – meiner stämmigen Sechsjährigen mit ihren langen Rasta-Locken und aufgeschürften Knien, meiner Sechsjährigen, die ihre eigenen Schnürsenkel binden und Hühnchen mit Messer und Gabel schneiden kann, die im Bett sitzt und liest – OMG, sie liest tatsächlich – bevor sie schlafen geht, wer auf Pferden reitet und über das Klettergerüst schwingt, meine Sechsjährige, die alt genug ist, um dieses kleine Wunder in ihrem Stubenwagen zu bestaunen.

„Mama, zeigst du mir, wie man sich mit einem Baby verhält?“ fragt sie mich, während sie das schlafende Baby anstarrt.

„Du meinst etwa jetzt?“

„Nein, wenn ich älter bin. Wenn ich alt genug bin, um mein eigenes Baby zu bekommen. Wenn ich Mama bin.“

Und bevor ich antworten kann, fragt sie.

„Mama, wer hat dir beigebracht, wie man Mama ist?“

Und die Frage lässt mich auf den Boden fallen, wo ich vor sechs Jahren an ihrem Kinderbett gesessen habe. Sie beim Schlafen beobachten, das Heben und Senken ihrer Brust zählen, wo ich mitten in der Nacht gegen den Sitzsack saß und sie stillte, wo ich sie hielt, wenn sie wegen Koliken schrie – OMG könnte sie schreien –, wo ich nach Erstickungsgefahr suchte, wo ich ihr beim Krabbeln zusah und wo sie schließlich in meine Arme schwankte, als sie zum ersten Mal ging.

Meine Mutter starb ein paar Jahre bevor ich Mutter wurde, und wow, wie ich sie haben wollte Damals war ich bei mir ... Und wie trauerte ich um etwas, das niemals sein konnte: eine Beziehung zwischen einer Mutter und einer Tochter in einem heiligen Übergangsritus, bei dem auch die Tochter Mutter wird.

(„Mama, du musst mir zeigen, wie ich mich verhalten soll, wenn ich ein Baby habe!“)

Aber es gab andere – weise, wundervolle Frauen, die ihren Platz einnahmen – vor allem meine Schwiegermutter –, die meine Hand hielten, während ich schwankte und fiel und in diesem ersten Jahr wieder aufstand der Erziehung.

(„Versuchen Sie, sie so zu wickeln, das hat bei meinem Baby funktioniert.“ „Mein Sohn musste immer aufrecht gehalten werden, wenn er mit dem Stillen fertig war. Vielleicht hilft ihr das.“)

Diese weisen Frauen haben mir so viel beigebracht ... aber nicht so viel wie die eine Person, die mir in diesem Jahr und im nächsten und dem nächsten und dem nächsten und dem nächsten und dem nächsten beigebracht hat, wie ich mit meinem ersten Baby umgehen soll.

Diese eine Person hat mir beigebracht, wie man es macht Küss mein kleines Mädchen. Wie man sie durch Koliken beruhigt. Wie man sie pflegt. Wie man jeden Triumph feiert und jeden Herbst mildert. Diese eine Person hat mir beigebracht, wie ich sie zum Lachen bringen, ihre Tränen trocknen und sie zu dem mitfühlenden, freundlichen, kreativen magischen kleinen Feenkind erziehen kann, das mit diesen leuchtenden Augen vor mir steht …

„Süßes Mädchen, es gibt eine Person, die mir alles beigebracht hat, was ich weiß und alles, was ich noch lerne … und Baby, das bist du. DU hast mir alles beigebracht, was ich über das Muttersein wissen muss. Und eines Tages, wenn du Mutter bist, wirst du sehen … dein Baby wird das tun.“ dasselbe.“

Dieser Artikel wurde ursprünglich am 20. Januar 2015 veröffentlicht