Wie ich den Feuergefecht verloren habe

Mein 20 Monate altes Kind jammert. Er will die ganz aus Metall gefertigte, theoretisch realistische Cowboy-Pistole, mit der seine beiden Brüder spielen. Sie betätigen den Abzug und das Metall klirrt zufriedenstellend. Sie richten es auf imaginäre Bösewichte. Sie richten es auf die Wand. Sie richten es aufeinander. Sie tragen es in einem billigen Holster und nehmen es mit in die Schlacht.

Vor fünf Jahren hätte ich das nie zugelassen. Ich bin ein entschiedener Waffengegner; Ich denke, Handfeuerwaffen sollten illegal sein. Ich habe geschworen, dass meine Kinder niemals mit Waffen spielen würden, insbesondere nicht mit Handfeuerwaffen, denn ihr einziger Zweck ist es, andere Menschen zu töten. Durch das Spielen mit Waffen haben Kinder nur gelernt, dass Waffen gut sind, und das hat der NRA direkt in die Hände gespielt. Bei Schießereien lernten die Kinder auch, dass man einen Schuss auf jemanden richten und den Abzug betätigen sollte, was dazu führt, dass Kleinkinder am Ende auf ihre kleinen Brüder schießen. Waffen waren rundum schlecht und ich musste sie von meinen Kindern fernhalten.

Der langsame Abstieg begann mit Star Wars. Mein Mann hat es unserem Ältesten angezogen, als er drei Jahre alt war. Plötzlich gab es so etwas wie einen „Blaster“. Und da er keinen Blaster hatte, begann er, sie aus Duplos zu bauen. Diese Duplo-Blaster wurden durch das ganze Haus getragen und zerbrachen, so dass Duplos überall zurückblieben.

Als er draußen war, fand er R-förmige Stöcke und richtete sie auf Menschen. „Pew, pew, pew“, sagte er mit dem irgendwie instinktiven Geräusch einer Raumkanone. Einige der Stabstrahler waren klein. Einige von ihnen waren riesig. Fast immer versuchte er, sie aufzubewahren, indem er sie ins Auto brachte und in seinem Sitz verstaute.

OK, sagte ich. Dies ist ein verlorener Kampf. Er würde aus seinen Fingern eine Waffe machen, wenn ich ihm weiterhin die anderen wegnehmen würde. Er konnte Blaster spielen, entschied ich – es war wichtig, sie „Blaster“ und nicht Waffen zu nennen. Aber man richtet sie nicht auf echte Menschen. Nur bei imaginären Bösewichten. Die beste Freundin meiner Mutter traf ungefähr zur gleichen Zeit die gleiche Entscheidung, und wir verbrachten viele Spieltermine damit, unseren Söhnen zu befehlen, ihre (aufwändigen) Duplo-Blaster nicht aufeinander, sondern auf „imaginäre Bösewichte“ zu schießen. „Du kannst deine Freunde nicht erschießen“, sagte ich. „Wir richten Blaster nicht auf Menschen.“

Wir wussten, dass sie oben, fern von den neugierigen Blicken der Eltern, Waffen aufeinander richteten.

Wir haben immer wieder gesagt, dass wir Blaster nicht auf Menschen richten. Irgendwann fiel uns das Wort „Waffe“ ein. „Keine auf Menschen gerichtete Waffe!“ Ich sagte immer und immer wieder. Und die beste Freundin meiner Mutter hat es immer und immer wieder gesagt.

Wir haben nie darüber gesprochen. Wir hatten das Gespräch nie. Aber langsam gaben wir einfach auf. Jetzt rannten unsere Söhne herum, bastelten Waffen und beäugten sich gegenseitig. Sie haben sie aus Duplos gemacht. Sie haben sie aus Stöcken gemacht. Sie machten sie aus Schwertern und sie machten sie aus irgendwelchen Spielzeugen, und bei jedem einzelnen zeigten sie aufeinander und sagten „Bank“.

Es war also ein langsamer Abstieg, bis mein Sohn tatsächlich seinen eigenen Blaster besaß. Es war ein Blaster, betonte ich noch einmal, rundlich und pummelig und fast süß. Allerdings verfügte es über einen echten Abzug, und wenn man daran zog, erzeugte es ein wahlloses Space-Gun-Geräusch. Es leuchtete auf. Er schätzte es mehr als alles andere an seinen Spielsachen. Und da es eine Belohnung für irgendetwas war, konnte ich nicht anders, als es einen Blaster zu nennen.

Und als wir eines hatten, öffneten sich die Schleusen. Die leuchtenden Weltraumkanonen vermehrten sich wie Fortsetzungen eines schlechten Science-Fiction-Films. Mein Ältester war jetzt fast fünf. Sein kleiner Bruder, drei Jahre alt, wollte einen eigenen Blaster. Dann wollten sie einen anderen Blaster. Dieser Blaster war im Angebot und leuchtete. Es war Sommer und sie wollten Wasserpistolen – natürlich um sich gegenseitig zu erschießen. Bei jedem Rollenspiel ging es um Rollenspielwaffen. Sie lebten in der Waffenkiste mit den Schwertern.

Aber ich habe mich von allem Realistischen ferngehalten. Ich blieb standhaft. Auf keinen Fall gelangte eine realistisch aussehende Waffe in mein Haus. Sie hatten vielleicht eine Kiste voller Blaster, aber sie hatten nichts, auf das man direkt zeigen und eine Waffe nennen konnte.

Bis zu dem Tag, an dem mein Dreijähriger eine Belohnung dafür bekam, dass er aufs Töpfchen kackt. Wir waren zufällig im Ye Old Country Store und mir wurde klar, dass wir unseren Sohn davon überzeugen konnten, hier eine Belohnung fürs Töpfchen zu bekommen, anstatt nach Target fahren zu müssen. Er zeigte auf eine Pistole mit Cowboymütze. Ich wusste, dass er bei Target einen 30-Dollar-Dino im Auge hatte; Ich hatte nur den Preis im Kopf, als ich ihn die Waffe zur Kasse tragen ließ. Er liebte es. Er öffnete es im Auto. Und einfach so hatten wir eine echte Spielzeugpistole im Haus.

Ich fühle mich immer noch ambivalent. Ich mag die ganzen Schießereien und das Sitzen nicht. Aber meistens erschießen sie sich nicht gegenseitig; Sie erschießen wirklich imaginäre Bösewichte. Wir haben darüber gesprochen, was zu tun ist, wenn man eine echte Waffe findet. Ich bin immer noch ein begeisterter Befürworter der Waffenkontrolle. Aber mir wurde klar, dass unsere Erziehung manchmal nicht mit unserer Politik übereinstimmt. Wir können nicht immer perfekt sein. Und ab und zu bedeutet das, dass Ihre Kinder aufeinander schießen.

Und das ist in Ordnung.

Dieser Artikel wurde ursprünglich am 20. Juli 2015 veröffentlicht