Wenn Sie Mutter eines Kleinkindes sind, das noch nicht spricht

Du kennst diese Mutter. Vielleicht waren Sie diese Mutter – diese Mutter auf dem Spielplatz, im Museum, im Lebensmittelladen, beim Vorlesen in der Bibliothek oder im Restaurant. Sie sehen ein anderes Kleinkind, das ungefähr so ​​groß ist wie Ihr eigenes. Du beobachtest sie. Du hörst ihnen zu. Sie fragen sich, ob sie schon reden. Sie sehen, wie viele Wörter Sie verstehen können. Dann fangen Sie beiläufig an, mit den Eltern zu sprechen.

Behutsam richten Sie das Gespräch auf das Alter der Kinder aus. Sie hoffen, dass sie, wenn sie sprechen, viel älter sind als Ihr Kind – Ihr Kind, das noch keine Worte sagt.

Die meisten Kleinkinder in diesem Alter und jünger sagen zwangsläufig bereits Worte. Und wieder einmal werden Sie mit der Tatsache konfrontiert, dass Ihr Kleinkind noch nicht spricht.

Zumindest bin ich das.

Ich habe eine 23 Monate alte Tochter, Charlotte, die voller Leben, Energie, Neugier und Liebe ist. Wir leben in einer Stadt mit 1.000 Einwohnern. Unsere Interaktionen mit anderen Kindern kommen aus der Kirche, dem Park und der Bibliothek. Auf einem kürzlichen Ausflug zu Oma waren wir überall von Kleinkindern umgeben.

Also begann ich aufmerksam hinzuschauen und zuzuhören.

Überall, wo wir hinkamen, wurde ich mit den Worten anderer Kleinkinder konfrontiert. Auf dem Spielplatz riefen sie: „Pass auf! Rutsche! Schaukel!“ Beim Vorlesen beantworteten sie die Fragen des Bibliothekars zu den Tieren, die sie auf der Seite sahen. Am Wanderweg schrien sie: „Schau mal, Wasser!“ Im Kindermuseum hielten sie ein Spielzeug in der Hand und riefen „Meins!“

Und bei jedem Wort konnte ich das Schweigen meines Kindes hören.

Von Anfang an hat mich meine Mutter daran erinnert, dass Babys und Kleinkinder keine Bücher über Erziehung und Entwicklung lesen. Sie tun, was sie tun müssen, wenn sie dazu bereit sind. Charlotte krabbelt erst mit einem Jahr, was ihr wie eine Ewigkeit vorkommt – vor allem, wenn man Facebook-Filme und Bilder von den Babys ihrer Freunde sieht, die die Flure auf und ab krabbeln.

Jetzt fühlt sich das Reden oder das Fehlen von Reden persönlicher an. Es fühlt sich so an, als gäbe es noch mehr Schuld, vor allem dieser Mutter, die Worte und Geschichten liebt. Es fühlt sich an, als hätte ich ihr nachts noch ein Buch vorlesen sollen, als hätte ich ihr Gebärdensprache beibringen sollen, als hätte ich sie zu mehr Aktivitäten für Kleinkinder mitnehmen sollen, als hätte ich mich auf den Boden setzen und mehr mit ihr reden sollen. Und so weiter und weiter – bis ich vergesse, meine Tochter anzusehen, sie jetzt anzusehen und sie wirklich zu sehen, sie zu beobachten und in jedem kostbaren Moment bei ihr zu sein.

Sehen Sie, ich habe festgestellt, dass ich bei all meiner Aufmerksamkeit für ihre Wortlosigkeit nicht bemerkt habe, was meine Tochter tatsächlich tut.

Wenn ich mich auf das konzentriere, was sie nicht tut, vergesse ich, dieses schöne, einzigartige und besondere Geschenk direkt vor mir zu sehen Ich.

Es ist nicht einfach, das gebe ich zu. Ich möchte, dass sie redet. Ich möchte hören, wie sie mich „Mama“ nennt. Ich möchte ihre Stimme und ihren Ton kennen und wissen, wie sie diese Welt benennen wird.

Aber obwohl ich ihre Worte nicht höre, sehe ich so viel. Ich sehe, wie sie ihren Hund umarmt und liebt. Ich sehe sie jeden Morgen, wenn sie aufwacht, nach ihren Büchern greifen. Ich sehe, wie sie ihre Bücher liest, die Seiten umblättert und lacht. Ich sehe, wie sie während der Vorlesestunde vorwärtsläuft und die Hände hebt, um das Buch zu erreichen. Ich sehe, wie sie mit offenen Armen auf ein anderes Kleinkind zugeht und ihm eine Umarmung anbietet. Ich sehe, wie sie die Hände zum Beten faltet, wenn wir sagen: „Lasst uns beten.“ Ich sehe sie zur Gießkanne rennen, als ich ankündige, dass es Zeit ist, in den Garten zu gehen. Ich sehe, wie sie mich jedes Mal, wenn wir draußen sind, zu den Kirschtomatenpflanzen führt, um eine zum Essen auszuwählen. Ich sehe, wie sie ihren Vater sonntagmorgens anfeuert, während er den Gottesdienst leitet. Ich sehe, wie sie jedem Auto und jeder Person zuwinkt, die vorbeifährt. Ich sehe, wie sie ein Blatt oder einen Stock aufhebt, um es zu studieren. Ich sehe, wie sich ihr Körper in einer vollen Umarmung um mich legt.

Ich verstehe. Ich verstehe. Ich verstehe – so viel.

Wenn ich meine Aufmerksamkeit von dem abwende, was sie nicht tut, öffne ich meine Augen für so viel mehr – für all die Dinge, die sie tut, für alle Arten, wie sie lebt. Ich öffne meine Augen voller Staunen und Neugier für dieses kostbare Geschenk.

Ich frage mich immer noch, wie alt andere Kleinkinder sind. Ich lausche immer noch sehnsüchtig ihren Stimmen und Worten. Ich warte immer noch gespannt darauf, dass Charlotte spricht.

Aber bis dahin werde ich sie weiterhin ansehen und sehen.

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Dieser Artikel wurde ursprünglich am 30. Oktober 2016 veröffentlicht