Was ich gelernt habe, ein Pflegekind mit Verhaltensproblemen zu erziehen

Ich war grün. Grün, als ob ich nie ein durchschnittliches Kind großgezogen hätte. Green bedeutet ahnungslos gegenüber Kindern, die traumatisiert und vernachlässigt wurden. Ich nahm an der Schulung teil, nachdem es drei Jahre lang nicht gelungen war, schwanger zu werden. Ich nahm an der Schulung teil und wollte ein Kind zu mir nach Hause bringen, das ich lieben und umsorgen kann. Ich schaute mir die ältere, erfahrene Pflegemutter an, die der Klasse ihre Erfahrungen schilderte, um uns „vorzubereiten“. Sie sah müde aus. Ihre Geschichten reichten von Wiedersehen mit ihren leiblichen Eltern bis hin zu glücklichen Adoptionen. Dann erregte sie meine volle Aufmerksamkeit. Sie sagte etwas darüber, wie man wirklich schwierige Kinder bekommt. Ihre Stimme schien tatsächlich kälter zu werden. Sie besprach eine aktuelle Praktikantin, der es zu Hause nicht gut ging. Dieses Kind war im Kindergarten. Aufgrund ihres Verhaltens war sie bereits in mehreren Heimen untergebracht und umgesiedelt worden. Ich wollte dieses Kind. Ich wollte sie halten und ihr ein Gefühl der Sicherheit geben. Ich war mir sicher, dass dieser derzeitige Pflegeelternteil verrückt und einfach zu alt und abgestumpft war, um mit diesem Mädchen umzugehen.

Ich war aufgeregt. Wir hatten einen Jungen für drei Monate bei uns zu Hause untergebracht und es ging ihm gut. Heute zog SIE ein. Dasselbe kleine Mädchen, das mir beim Training unsichtbar in Erinnerung geblieben war, sollte tatsächlich in meiner Obhut sein. Der Lastwagen bog in die Einfahrt ein und die Tür öffnete sich klirrend. Sie rannte hinaus, ihr blondes Haar war völlig zerzaust und spiegelte die Sonne. Sie sah mit ihren riesigen blauen Augen zu mir auf und sagte: „Du bist meine fünfte Mutter.“ Mein Herz schmolz dahin.

Ich war entsetzt. Das Zimmer. Die Auszeit hatte dazu geführt, dass das Wort „F“ mit einem unschuldig aussehenden Stift in die Holzfensterrahmen geschnitzt worden war. Es wurde nicht nur einmal grob behauen; es hatte sich wiederholt. Es hatte sich viele Male wiederholt. Sie sah mich ruhig an. „Ich habe es nicht getan“, sagte sie.

Ich hatte Angst. Der verkohlte Fleck auf dem Boden ihres Zimmers beschwor lebhafte Bilder davon herauf, wie unser Haus niedergebrannt wurde und wie wir alle starben, während wir schliefen. Ich hielt sie in meinen Armen und fragte, was los sei. Sie blickte zu mir auf. „Nichts“, sagte sie. "Warum?" Ich fragte. „Das war nicht ich“, antwortete sie.

Ich war wütend. Sie wurde vermisst. Sie sollte fernsehen, während ich oben Wäsche trug. Ich rannte gerade rechtzeitig aus dem Haus, um zu sehen, wie das Vogelnest auf den Boden fiel und sich zerstreute. Wir waren heute Morgen gerade weggegangen und ich hatte ihr die Babys gezeigt. Wir hatten darüber gesprochen, wie zerbrechlich die jetzt stillen und stillen Bündel waren. Wir hatten uns geduckt und gelacht, als ihre beschützende Mutter uns verscheuchte. Sie drehte sich um. „Es ist ausgerutscht“, sagte sie und ließ das Holzbrett neben sich auf den Boden fallen.

Ich bin aufgewacht. Ich habe Geräusche gehört. Ich richtete die Taschenlampe in den großen Blick eines erschrockenen Kindes, dessen Wangen Kekse füllten. Es war drei Uhr morgens. „Ich hatte Hunger“, sagte sie.

Ich war schockiert. Entenküken schwammen im Wasserbecken. Tot. „Sie können nicht unter Wasser schwimmen“, erklärte sie ruhig.

Ich war beschützerisch. Als dieser alte, heruntergekommene Viertürer mehrere Tage hintereinander langsam vorbeifuhr, bemerkte ich es. Sie blieb wochenlang drinnen.

Ich hatte Hoffnung. An dem Tag, als sie auf der Treppe stand und sich zu mir umdrehte. Ihr Gesicht war vor Wut und Hass verzerrt. „Ich vertraue dir nicht“, knurrte sie, „du bist erwachsen.“ Jetzt machen wir Fortschritte, dachte ich.

Ich war verletzt. Wir fuhren von einem Besuch bei meinen Eltern zurück. Die Kinder wurden zu Weihnachten mit Geschenken und Leckereien verwöhnt. Ruhe in Frieden. Ich habe es gehört. Das Auto musste angehalten werden, da sie das brandneue Sweatshirt vorne am Reißverschluss herunterriss. „Es ist hässlich“, sagte sie und lehnte sowohl das materielle Geschenk als auch die Akzeptanz, die es darstellte, ab.

Ich war beschämt. Die Bücher zerschmetterten, als die gesamte Auslage im Laden umkippte und das tretende Kind unbedeckt blieb. Das schreiende Kind über die gesamte Länge des Einkaufszentrums zu tragen, hat das Übelkeitsgefühl in meinem Magen nur noch verstärkt.

Ich war begeistert. Der Tag, an dem sie adoptiert wurde und offiziell mein kleines Mädchen wurde.

Ich war verstört. Wir tanzten fröhlich zusammen im Wohnzimmer und genossen den Tag, und plötzlich lag ihre Hand auf meiner Brust und ihre Hüften drückten sich gegen meine Beine.

Ich hatte Tränen in den Augen. Der Tag, an dem ich entdeckte, dass die Wut, die darauf folgte, dass man mir sagte, ich solle eine Auszeit auf einem Stuhl nehmen, darauf zurückzuführen war, dass ich in der Vergangenheit stundenlang an Stühle gefesselt war. Ich wusste es nicht. Ich hatte es nicht gewusst.

Ich war schockiert. Als ich nach Hause fuhr, sah ich die mit blauer Farbe bespritzte Seite des Hauses und leere Eimer, die auf dem Boden lagen.

Ich war wütend. Als ich einen Anruf aus einer örtlichen Bar erhielt und eine betrunkene Frau fragte, wie es meiner Freundin ginge.

Ich war dankbar. Jedes Jahr entspannte sich mein Atem vorübergehend, da sie mit Modifikationen und Unterstützung in der Schule Erfolg hatte.

Ich war begeistert. Zu sehen, wie sie mit strahlenden Augen lachte, während sie mit ihren Freunden im Wohnzimmer auf ihrer ersten Geburtstagsfeier sang.

Ich war am Boden zerstört. Als ihre Stimmungen und Verhaltensweisen sie von den meisten ihrer Freunde ausgrenzten und sie niemanden mehr hatte, den sie zum Spielen einladen konnte.

Ich war müde. Als ich mit der Polizei darüber sprach, wie sie das Auto ihrer Freundin gestohlen hat und in einen Graben in der Nähe der Schule gefahren ist.

Ich tat ihr weh. Der Tag, an dem ich ihr erzählen musste, dass ihre leibliche Mutter auf der Autobahn in den Gegenverkehr geriet und in den Tiefen eines Meth-induzierten Rausches starb.

Ich war am Boden zerstört. Als ihr Adoptivvater mit ihrem Verhalten nicht klarkam.

Ich war verzweifelt. Als sie sich an keine Hausordnung mehr hielt und alleine ausziehen musste.

Ich war stolz. Als sie die Bühne betrat und ihr Abitur machte.

Ich habe immer noch Vertrauen. Ihr Leben ist besser, als es gewesen wäre. Sie hat viele Schlachten durchgekämpft. Sie hat mir viele Lektionen beigebracht.

Ich bin nicht mehr grün.

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Dieser Artikel wurde ursprünglich am 24. Mai 2010 veröffentlicht