Was ich bei der Begleitung einer Exkursion in der fünften Klasse gelernt habe

Ich nehme auch gerne an Exkursionen teil, denn wenn ich ruhig genug bin und mich ein wenig zurückhalte, bekomme ich einen seltenen Blick darauf, wer sie sind, wenn ich nicht in meiner Nähe bin, wie sie dazu passen, wo sie im sozialen Schema ihrer Welt stehen.

Letztes Jahr begleitete ich die vierte Klasse meiner Tochter ins drei Stunden entfernte Jamestown. Das Wetter war wunderschön und die fünf Mädchen in meiner Obhut waren klug und lustig und herrlich naiv. Die mutigeren Jungen ihrer Klasse schwirrten an den Rändern unserer kleinen Gruppe herum und versuchten, dem einen oder anderen Mädchen nahe zu kommen, aber sie schlugen sie wie die Fliegen weg.

Wir verbrachten den Tag damit, über ihre Lieblingsbücher, -filme, -lieder und -sportarten zu reden. Wir freundeten uns bei Taylor Swift und Divergent an und sangen im Bus zu Frozen mit. Sie waren bezaubernd nerdig und unglaublich süß. Sie gaben mir Bissen von den Snacks, die ihre Mütter für sie eingepackt hatten, und griffen gierig nach den Wasserflaschen und Goldfisch-Crackern, die ich mitgebracht hatte.

Bevor wir Jamestown verließen, machte ich ein Foto von ihnen mit einer Statue von Pocahontas. Sie schnitten Grimassen für die Kamera und hüpften zu viel herum, als dass ich eine Aufnahme hätte machen können. „Einfrieren“, schrie ich und ich meinte es ernst. Ich wollte an dieser Stelle einfach eine Pause einlegen und die unvermeidliche Entwicklung hin zu Jungen, Cliquen und fragwürdiger Kleidungswahl stoppen. Ich wusste, was kommen würde, und ich wollte ihnen noch ein paar Jahre purer Kinderfreude schenken.

Schneller Vorlauf zum diesjährigen Frühlingsausflug der fünften Klasse in ein nahegelegenes Feuchtgebiet. Ich habe ein paar der gleichen Mädchen in meiner Gruppe wie letztes Jahr. Sie sind größer – meine Tochter ist seit Jamestown fünf Zoll gewachsen – und sehen langsam mehr wie Teenager aus, mit all der Akne und Unbeholfenheit, die man erwarten kann. Jetzt geht es darum, welche Klassenkameraden „ein Gegenstand“ sind, welche „vielleicht eine Sache“ sind und wer nur Freunde sind.

Letztes Jahr gab es keine Bienenkönigin, aber dieses Jahr schon, und ich sehe sie aus einer Meile Entfernung. Designer-Sonnenbrillen, unglaublich glänzendes blondes Haar mit den weichen Wellen, nach denen ich 30 Jahre lang gesucht habe, und schicke blassgoldene Slipper, die sie ohne Socken trägt, im eleganten Kontrast zu den bunten Nike- und New-Balance-Turnschuhen, die alle anderen Mädchen tragen. Ihr Nachname klingt französisch. Ich hasse sie sofort ein wenig.

„Ist sie der Grund, warum ich gestern Abend rausgehen und dir eine Sonnenbrille kaufen musste?“ Ich frage meine Tochter, die mit besagter Sonnenbrille ein bisschen herumfummelt. „Ähm, nun ja, sie dachte, es würde Spaß machen, wenn wir alle eine Sonnenbrille tragen würden“, gibt sie zu. Mir fällt auf, dass alle Mädchen ihre Klassen-T-Shirts seitlich verknotet haben. „Waren die Shirts auch ihre Idee?“ Ich schieße zurück. Meine Tochter wirft mir einen Blick zu und grinst dann: „Nein, das war meins.“

Sobald wir aus dem Bus aussteigen, gesellt sich zur Königin schnell ein Junge, der sich leicht von den anderen abhebt – süß, selbstbewusst und genauso groß wie die Mädchen (eine ziemliche Leistung für einen 10-Jährigen). Sie sind ein auffälliges Paar und man kann sie sich leicht als Abschlussballkönigin und Abschlussballkönigin der Klasse 2022 vorstellen. Ich frage eine meiner Mädchen, ob sie ein Einzelstück sind. „Vielleicht schon“, zuckt die beste Freundin meiner Tochter mit den Schultern.

Wir machen uns auf den Weg und die Mädchen setzen alle ihre Sonnenbrillen auf. „Mach ein Foto, mach ein Foto“, flehen sie. Ich sammle sie in einer Gruppe und sie posieren wie erfahrene Supermodels. Mit der Sonne im Rücken leuchten sie. Bienenkönigin ist ganz vorne.

Ich bleibe zurück, während wir durch das Sumpfgebiet laufen und beobachte, wie sie Schildkröten, Schlangen und Ochsenfrösche entdecken. Meine Tochter schwebt von einer Mädchengruppe zur nächsten. Sie hat eindeutig eine beste Freundin, scheint aber mit allen ziemlich eng verbunden zu sein. Ich freue mich zu sehen, wie glücklich und selbstbewusst sie aussieht. Ihr dunkles Haar ist mit leuchtend purpurnen Strähnen durchzogen, und als sie durch die Menge huscht, erinnere ich mich an die Rotschulterstärling, die wir zu Beginn der Wanderung gesehen haben.

Die Mädchen kreischen wie Vorschulkinder, als eine Gänsefamilie vorbeipaddelt. Ich mache ein Foto von den flauschigen Gänschen. „Hey“, sagt Bienenkönigin und stellt sich neben mich, „kannst du mir das schreiben?“ Ich lobe ihre Schuhe. Sie gesteht, dass sie sie sich von ihrer Mutter ausleihen musste: „Mein Welpe hat letzte Nacht meine Turnschuhe zerkaut.“ Sie bleibt bei mir, während wir weitergehen, und stellt mir Fragen zu meinem Sohn in der zweiten Klasse und woher ich meine Ohrringe habe. Ich kann sehen, dass sie sich vor Mr. Prom King versteckt.

Irgendwann macht sie sich auf den Weg und meine Tochter und ihre beste Freundin stürmen herbei. „Was denkst du über sie?“ sie wollen es wissen. Ich sage, sie scheint nett zu sein. „Das ist sie“, sagen sie, „aber sie glättet ihr Haar und trägt Lipgloss.“

Mir fällt auf, dass Bienenkönigin zwar umwerfend ist, sie aber vielleicht schon denkt, dass sie so, wie sie ist, nicht hübsch genug ist. Ich bin dankbar, dass meine Tochter noch nicht da ist; Ich kann sie nicht einmal dazu bringen, das Grapefruit-Gesichtspeeling zu verwenden, das ich gekauft habe. Ich bereue sofort meine anfängliche Abneigung. Queen Bee ist noch ein Kind, und soweit ich das beurteilen kann, ist sie sowohl erfreut als auch unruhig über die Aufmerksamkeit, die ihr Aussehen erregt. Vielleicht wünscht sie sich, sie könnte auch die Zeit einfrieren.

Als wir das Ende des Weges erreichen, entdeckt unser Anführer eine Bisamratte im Schilf. Die Kinder drängen sich umher, um zu sehen. Ich beobachte, wie meine kleine Mädchengruppe am Rande der Promenade balanciert, während die Sonne auf den Sonnenbrillen blitzt, von denen sie denken, dass sie sie so cool aussehen lassen, und ich kämpfe gegen den Drang an, sie zurückzuziehen.

Dieser Artikel wurde ursprünglich am 20. Mai 2012 veröffentlicht