Warum die Umarmung meines Sohnes mit ADHS wie die Umarmung eines Schmetterlings

Mein 9-jähriger Sohn hat mich gestern Nachmittag umarmt. Hat mich wirklich umarmt. Er schlang seine dünnen Arme um meine Taille, beugte sich vor und legte seinen Kopf friedlich an meine Brust. Und er blieb dort.

Es war, als würde man – in Ermangelung einer besseren Erklärung – einen Schmetterling umarmen. Denn normalerweise ist das unmöglich; Der Schmetterling huscht umher, berührt leicht eine Oberfläche, bevor er wieder in den Flug fliegt. Selbst wenn sie kurz auf einer Blume sitzen, öffnen und schließen sich ihre Flügel und sind bereit, im Handumdrehen davonzuflattern.

So ist mein Sohn. Kinetisch. Immer in Bewegung. Wenn er spricht, sprudeln die Worte mit einer Geschwindigkeit von einer Meile pro Minute heraus, und er verlagert sein Gewicht schnell von einem Fuß auf den anderen, macht einen zufälligen Hüpfer oder stellt sich auf die Zehenspitzen. Seine Augen flackern abgelenkt. Wenn er an seinem Computer sitzt, werden seine kurzen Stillephasen durch eine Reihe stakkatoartiger Schläge unterbrochen, während er aufsteht, zum Fenster und dann zurück zu seinem Stuhl rennt; er kann nicht still sein. Er prallt buchstäblich von den Wänden ab. BUCHSTÄBLICH.

Und seine Umarmungen. Sie sind steifarmig, schnell, wie eine Katze, die nicht hochgehoben werden will. Ich liebe sie und werde auf jeden Fall nehmen, was ich kriegen kann, aber es gibt nur wenige davon.

Er ist in der vierten Klasse und jedes Jahr gibt es das gleiche Lied und den gleichen Tanz. Seit dem Kindergarten. Colin hat Schwierigkeiten, Abläufe einzuhalten, heißt es in den Notizen in seinem Tagesplaner. Colin belästigt andere. Colin wird nicht sitzen bleiben. Die Kommentare ändern sich nie, nur die Handschrift, während die Jahre und die Lehrer vergehen. Dieser schlaue Junge, der mich mit fünf Jahren fragte, ob ich ihm etwas Ammoniumdichromat kaufen könnte, um einen realistischen Vulkanausbruch zu bauen, und der mit sieben Jahren geschickt Computer programmierte, wurde in der Schule auf „dieses Kind“ reduziert. Derjenige, der ständig von seinem Stuhl aufsteht, ständig in der Zeitung eines anderen herumstochert, desorganisiert ist und ins Hintertreffen gerät. Aber er ist nicht „dieser Junge“. Es ist nur so, dass seine Unfähigkeiten sein Potenzial bei weitem in den Schatten gestellt haben, und das ist traurig.

Nein – traurig ist nicht das richtige Wort. „Traurig“ ist eine grobe Untertreibung. Aber ich kann nicht erklären, wie sehr es einer Mutter in der Seele schmerzt, zu wissen, dass ihr Kind sowohl in der Schule als auch zu Hause mehr Ziel von Frustration und „Nein“ als Ermutigung und „Ja“ ist. Es geht ihm immer jemand auf die Nerven (zugegebenermaßen nicht ohne Grund). Ich bin zweifelsohne sicher, dass es schwer ist, Colin zu sein. Wenn Sie einfach tun würden, was Sie tun und benehmen müssen, hätten Sie dieses Problem nicht! Hör einfach auf herumzuzappeln und hör zu! Ich möchte flehen. Aber ich nicht. Denn, aus welchem Grund auch immer, er kann es nicht.

Wir waren Zeugen seines Niedergangs und fühlten uns hilflos, als wir sahen, wie seine Liebe zur Schule schwindete und seine Neugier mit jedem Jahr schwächer wurde. Und obwohl wir mit aller Kraft dagegen gewettert haben – seine Ernährung umgestellt, mehrere Disziplinarmaßnahmen ausprobiert und positive Verstärkung eingesetzt haben – haben wir es nicht angemessen angegangen. Und es ist herzzerreißend, ihn kämpfen zu sehen.

Ich möchte, dass seine Lehrer das schöne Kind kennen, das wir kennen, das in den gelegentlichen ruhigen Momenten auftaucht. Die Süße, das Mitgefühl, die Brillanz zu sehen. Ich habe das bei Eltern-Lehrer-Treffen schon hundert Mal versucht zu vermitteln, frustriert über meine Unfähigkeit, meine Tränen zurückzuhalten, während ich versuche zu erklären, dass mein Sohn so viel mehr ist als die Art, wie er sich manchmal verhält. Ich weiß, dass er dir auf die Nerven gehen kann. Bitte lass nicht zu, dass du ihn ablehnst. Bitte schauen Sie über seine Schwierigkeiten hinweg und erkennen Sie, was für ein tolles Kind er tatsächlich ist.

Bei einem dieser Treffen vor etwa einem Jahr wurde vermutet, dass er möglicherweise irgendwo im Autismus-Spektrum liegt. Wir brachten ihn zu einem Psychologen, der sich auf Autismus bei Kindern, Lernstörungen und dergleichen spezialisiert hat. Er wurde ausgiebig getestet. Und schließlich hatten wir eine Diagnose. Aber es war kein Autismus. Ich hätte erleichtert sein sollen, aber ich war bestürzt. Colin leidet an einer Aufmerksamkeitsdefizit-/Hyperaktivitätsstörung (ADHS).

Anstatt froh zu sein, dass wir endlich etwas gefunden hatten, war ich enttäuscht. Ich muss zugeben, ich gehöre zu den Menschen, die das Gefühl hatten, die Diagnose ADHS sei nur eine andere Art zu sagen: „Ihr Kind kann sich nicht beherrschen.“ Als wäre es eine Pauschaldiagnose für alle Kinder, die nur so aktiv waren, wie Kinder eben sind. Als ob es nur ein Vorwand wäre, Kinder unter Drogen zu setzen, um sie dazu zu bringen, sich hinzusetzen, den Mund zu halten und sich anzupassen. Ich hatte das Gefühl, ihm Medikamente zu geben, denn das wäre der einfachste Ausweg, und außerdem hatte ich Angst, dass er sich in eine Art gefühllosen Zombie verwandeln würde.

Nicht mein Kind.

„Er hat vielleicht ADHS, aber wir nehmen ihm keine Medikamente“, sagte ich unnachgiebig zu Colins Therapeuten. Also haben wir mehr Dinge ausprobiert, mehr nicht-medikamentöse Ansätze. Sie arbeitete mit ihm und brachte ihm Techniken bei, die ihm helfen sollten, sich zu konzentrieren. Sein Lehrer arbeitete mit ihm zusammen, ließ ihn kleine Pausen einlegen und in der Schule auf einem Hüpfball statt auf einem Stuhl sitzen. Und diese Dinge haben geholfen – manchmal. Immer nur kurz.

Trotz allem hat sich nichts wirklich verbessert. Er kämpfte immer noch. Rutscht immer noch. Wir waren alle erschöpft, Colin am meisten. Also öffneten sich sein Vater und ich endlich für das Einzige, was wir noch nicht erkundet hatten, den einzigen Weg, den wir mit aller Kraft nicht begehen wollten. Medikamente.

Sein Therapeut stimmte zu. Sein Kinderarzt stimmte zu. Sein Lehrer stimmte zu. „Ich möchte ihm mit einer ganz leichten Dosis beginnen“, sagte ich besorgt. „Und wenn es sich auch nur im geringsten negativ auf ihn auswirkt, gebe ich ihm nichts mehr.“

Also haben wir es geschafft. Wir „gingen dorthin“. Und Colin nahm seine erste Dosis, und ich beobachtete ihn wie ein Falke, während er sich für die Schule fertig machte, bereit, beim ersten Anzeichen von Schlimmen die Pillenflasche wegzuwerfen. Ich wusste nicht, was mich erwarten würde, aber ich rief die Schule an und teilte ihnen mit, dass er mit der Medikamenteneinnahme begonnen hatte, und bat sie, dies bitte im Hinterkopf zu behalten, wenn er aus irgendeinem Grund zur Krankenschwester käme.

Als er an diesem Nachmittag aus der Schule kam, ging er direkt zum Auto – kein Trödeln, wie es normalerweise seine Gewohnheit ist. Er lächelte. Nicht herumflitzen wie ein Flipper. Als wir nach Hause kamen, hängte er seinen Mantel und seinen Rucksack auf. Er machte seine Hausaufgaben und war in etwa zehn Minuten ohne Argumente und ohne Nörgelei meinerseits fertig. In seinem Planer befand sich eine gute Notiz von seinem Lehrer. Er verärgerte seine Brüder nicht wie üblich. Wir hatten ein Gespräch – wahrscheinlich das längste Gespräch, das wir seit Jahren geführt haben, und wahrscheinlich das erste überhaupt, bei dem er nicht die ganze Zeit, während er redete, von Ort zu Ort hüpfte.

Und diese Umarmung. Es war unglaublich.

Zum ersten Mal in … na ja, vielleicht seinem ganzen Leben schien Colin wirklich entspannt zu sein. Aber nicht auf eine bekiffte, unverbundene Art; eher ein erleichterter Weg. Wie jemand, der endlich von dem Ballast befreit wurde, der ihm so lange zu Unrecht aufgebürdet hat.

„Mir geht es so viel besser, Mama“, sagte er mir. „Warum konnten wir das nicht von Anfang an machen?“

Warum eigentlich? Weil wir nicht die Eltern sein wollten, die ihr Kind unter Drogen setzten, um es dazu zu bringen, sich hinzusetzen und den Mund zu halten. Deshalb. Wir wollten nicht den unserer Meinung nach „faulen Weg“ einschlagen.

Aber das war unser Missverständnis. Wir wussten nicht, wie hilfreich Medikamente tatsächlich sein können. Wie es den Lärm in seinem Gehirn und die Nervosität in seinem Körper beruhigt, damit er sein kann, wer er wirklich ist. Ich war so besorgt darüber, ein schlechter Elternteil zu sein, dass ich das Einzige, was ihm wirklich hätte helfen können, schon vor Jahren verdrängt habe.

Ich habe einen Artikel gefunden, den er vor einiger Zeit geschrieben hat und der die Art und Weise, wie seine Gedanken herumsprangen, wirklich zusammenfasst. Das Gehirn!, heißt es. Wussten Sie, dass Sie ohne einen Teil Ihres Gehirns überleben können?! Beantworten Sie dies: 1+6=? Du hast gerade deinen Kortex benutzt!

Dann heißt es: Das Monster von Loch Ness! Ich denke, das Ungeheuer von Loch Ness ist ein noch lebender Dinosaurier. Und mit Dinosaurier meine ich Wasserdino. Dann heißt es: Frage: Was macht Salz? Jetzt kann er sich auf das Gehirn konzentrieren. Oder Dinosaurier. Oder was macht Salz? INDIVIDUELL. Er kann seinen Aufgaben die Aufmerksamkeit schenken, die sie verdienen. Ich kann es kaum erwarten zu sehen, welche Fortschritte er in der Schule macht. Er geht jeden Morgen mit einem neuen Gefühl der Hoffnung und des Optimismus dorthin, und es ist erfrischend.

Nicht zuletzt sprechen diese Umarmungen Bände. Ich schaue in seine blauen Augen – jetzt ruhig – und er schaut in meine und bleibt lange genug dort, damit ich seine Wärme spüren kann. So wie er es noch nie zuvor getan hat.

Und das ist Bestätigung genug.

Dieser Artikel wurde ursprünglich am 11. Februar 2015 veröffentlicht