Sich mit einem Sohn auseinandersetzen, der nie „Ich liebe dich“ sagt

Mein Sohn ist 5 Jahre alt. Er ist albern und einfühlsam, freundlich und vorsichtig. Er ist mein Erstgeborener. Ich liebe ihn. Das sage ich ihm, wenn ich ihn morgens sehe, wenn er zur Schule geht, wenn ich gute Nacht sage, und streue ihn über den Tag verteilt noch ein paar Mal. Ich kann einerseits abzählen, wie oft er es zu mir gesagt hat.

Normalerweise stört mich das nicht. Ich weiß, dass er mich liebt. Seine Augen leuchten und er rennt auf mich zu und ruft voller Freude „Mama!“ immer wenn wir länger als 20 Minuten getrennt waren. Er greift instinktiv nach meiner Hand, wenn er Angst hat oder traurig ist. Er macht für mich aufwändige Zeichnungen mit Monstern, Herzen und Planeten. Er vertraut sich mir an.

Aber manchmal möchte ich es wirklich hören.

Vor etwa einem Jahr, vielleicht ein oder zwei Wochen nach der Geburt seines Geschwisters, durchlief er eine Mini-Phase, in der er sagte: „Ich hasse dich.“ Als er es zum ersten Mal sagte und dabei den Dolch aus meinem Herzen ragte, erklärte ich ruhig, dass das starke Worte seien und dass sie meine Gefühle verletzten. Er schien es zu verstehen.

Dann, ein paar Tage später, fuhren wir von der Schule nach Hause. Meine Tochter hatte kürzlich zum Geburtstag Nagellack bekommen. Mein Sohn wollte welche tragen. Ich sagte ihm, dass er meine Tochter fragen müsse, weil es ihre sei. Vom Rücksitz kam ein undeutliches Gemurmel und dann deutlich: „Ich hasse dich.“ Wir waren gerade in die Einfahrt eingefahren. Ich öffnete wortlos die Autotüren, schnallte alle an, brachte das Baby hinein und reichte es meinem Mann, ging in unser Zimmer und schluchzte. Schluchzte und schluchzte und schluchzte. Ich konnte es nicht zusammenbringen. Ich hatte das Gefühl, dass ich nur gab – Nahrung, Wärme, Liebe. Geburt. Ich brauchte kein „Danke“ oder gar ein „Ich liebe dich“ – aber „Ich hasse dich“?

Endlich, nach sehr langer Zeit, kam ich die Treppe hinunter. Ich hatte das Gefühl, an einem Punkt angelangt zu sein, an dem ich ruhig mit meinem Sohn darüber sprechen konnte. Aber sobald ich ihn sah, überkam mich der Schmerz erneut. Tränen liefen mir übers Gesicht. Mein Sohn war alarmiert und erschüttert. Er hatte mich fast nie weinen sehen. "Es tut mir Leid!" er jammerte. „Weine nicht!“ Aber das war nicht das, was ich hören musste. Ich musste hören, dass er mich liebte.

Einige Tage später hatte ich ihn zugedeckt und wollte gerade den Raum verlassen. Als ich von seiner Koje herunterkletterte, sagte er: „Mami, ich habe einen Fehler gemacht. Damals habe ich gesagt, ich hasse dich? Das war ein Fehler.“ „Das weiß ich“, sagte ich.

Danach hörte er auf, „Ich hasse dich“ zu sagen, aber „Ich liebe dich“ trat nicht an seine Stelle. Meine Tochter geht lockerer mit dem Satz um („Mami! Ich muss dich sehen!“ „Nicht jetzt, ich bin auf der Toilette.“ „Aber ich liiiiiiiebe dich!“). Einmal sagte sie vor dem Schlafengehen spontan, wie sehr sie einen unserer Verwandten liebte. Mein Sohn machte sich Sorgen und sagte: „Ich weiß nicht, ob das so ist.“ Liebe ist schwierig. Wie erklären Sie es? Er ist ein logisch denkender Junge und denkt sehr tief. Was ist Liebe?

Ich hatte das Gefühl, dass ich die mündliche Bestätigung seiner Liebe zu mir schon längst überwunden hatte. Doch dann geschah der Montag. Montags bringt mein Mann normalerweise meine Tochter zur Schule, während ich meinen Sohn abbringe (was wenig hilfreich ist, da ihre Schulen in entgegengesetzte Richtungen verlaufen). Ich setze sie an den verbleibenden zwei Schultagen ab und hole sie immer wieder ab, und sie ist verärgert über die veränderte Routine. Als mein Sohn und ich aus der Einfahrt fuhren, konnten wir sehen, wie ihr Gesicht gegen das Fenster gedrückt wurde, und wir konnten sie laut weinen hören. Ich sagte zu meinem Sohn: „Sie ist wirklich traurig. Es ist schwer für sie, wenn Papa sie absetzt.“ Er sagte: „Ich mag Papa.“ Und dann: „Ich mag Daddy mehr als dich.“ Autsch.

Ich sagte ruhig: „Das ist nicht sehr schön. Das verletzt meine Gefühle.“ Er wurde nervös und sagte: „Ich meine, ich weiß es nicht. Ich mag euch beide. Ich weiß nicht, wen ich mehr mag.“ In meinem Kopf dachte ich: „So? Wirklich, so?“ (Und vielleicht ein bisschen schuldbewusst: „Du weißt nicht, wer deinen Kleinen zur Welt gebracht hat!“) Laut sagte ich: „Du brauchst uns doch nicht besser zu mögen.“

Ich ließ es sein und wir setzten unsere Fahrt fort. Aber ich wollte es unbedingt von ihm hören. Warum war das so schwer? Er kann sagen, dass er Ninja Turtles und neue Marker und Diegos Rettungspaket liebt, aber er kann es mir nicht sagen? Nach ein paar Minuten sagte ich: „Ich liebe dich. Ich liebe dich wirklich sehr. Ich weiß, dass du es nicht gerne sagst, aber ich weiß, dass du mich auch liebst.“

Ich sah ihn durch den Rückspiegel an. Er neigte seinen Kopf zur Seite, als wollte er ihn abschütteln. Stattdessen blickte er auf und nickte mit Tränen in den Augen. Er streckte seine Hand aus der hinteren Reihe des Minivans aus – unsere Hände würden sich auf keinen Fall berühren. Ich griff auch nach hinten und sagte dann unter Berufung auf Super Friends: „Ich kann dich nicht erreichen.“ Wir lachten beide. Der Moment war geschafft. Er hat es nicht gesagt – aber ich wusste es. Ich weiß.

Dieser Artikel wurde ursprünglich am 8. Juli 2015 veröffentlicht