Schreiben Sie Ihren Weg zum völligen Elend

Es gibt kein Glück im Schreiben. Es mag ein gewisses Glück sein, geschrieben zu haben, aber das ist alles in der Vergangenheitsform, so wie man vielleicht froh ist, in einem High-School-Footballspiel einen großen Auftritt gemacht zu haben, aber den eigentlichen Prozess, sich im Training den Hintern abzuarbeiten, um dorthin zu gelangen, nicht genossen hat, oder stolz darauf, sein Jurastudium abgeschlossen zu haben, aber jede Sekunde dieser Erfahrung hasst.

Glück? Wer auch immer das geschrieben hat, hat noch nie Stunden damit verbracht, auf eine leere Seite auf einem Computerbildschirm zu starren Nicht nur die Angst, dass jede Wortfolge, die Sie dort aufreihen, nicht wert ist, sondern auch, dass sie nicht gut genug für diesen verdammten Redakteur ist und er es nicht akzeptiert, und dann werden Sie nicht bezahlt, und Sie werden am Ende Ihre Kreditkartenrechnung nicht mehr bezahlen, um die Hypothek zu bezahlen, und das einzig Positive, was daraus resultieren könnte, ist die Wiederauffüllung der Quelle der Angst und des Schmerzes, aus der Ihnen ein Lehrer für kreatives Schreiben einmal gesagt hat, dass Sie schöpfen sollen.

Wer das geschrieben hat, hat noch nie gestarrt an den noch dunkleren Ort, an dem Sie Tausende und Abertausende von Wörtern geschrieben haben, nur um zu erkennen, dass es nicht wirklich die richtigen Wörter sind und dass Sie zum Anfang zurückkehren müssen, und die ganze Zeit, die Sie dort verbracht haben, ist verschwendet worden. Und dann berechnen Sie die Opportunitätskosten und die Freunde, mit denen Sie hätten ausgehen können, die Bücher, die Sie hätten lesen können, und den Fernseher, den Sie hätten schauen können, und Ihnen wird klar, dass Sie das Ganze jetzt sowieso noch einmal machen werden.

Ich wette, diejenige, die das geschrieben hat, ist eine dieser Menschen, die vom frühesten Moment an wussten, dass sie Schriftstellerin werden wollte, und die sich nie mit etwas anderem beschäftigten, und deshalb nie da saßen und aus dem Fenster starrten, dem Anruf eines Redakteurs auswichen und erkannten, dass sie es gewesen wäre, wenn sie es gewesen wäre Sie war Polizistin oder Feuerwehrfrau oder blieb in der verdammten Armee, sie wäre inzwischen im Ruhestand und würde am Strand sitzen und vielleicht ohne all den Druck ihr Buch über genau das schreiben, was sie schreiben wollte.

Möchten Sie wissen, wer versucht hat, seinen Weg zum Glück zu schreiben? Edgar Allen Poe. Er wurde wahnsinnig auf den Straßen von Baltimore aufgefunden und starb im Alter von 40 Jahren. Jane Austen? Während ihres eigenen Lebens war sie überhaupt nicht berühmt, sie starb mit 41 Jahren. Ihr Epitaph erwähnte ihr Schreiben nicht einmal. Ernest Hemingway? Er trank sich jahrzehntelang jeden Tag das Gesicht weg, bevor er Selbstmord beging – allein, niedergeschlagen und deprimiert. Mark Twain? Solide 15 Jahre Depression, gefolgt von seinem Tod im Jahr 1910.

Wahrscheinlich könnte man fast alles andere tun, als zu schreiben, und am Ende glücklicher werden. Ich kenne viele depressive Schriftsteller. Ich kenne kaum Leute, die Trockenbau- und Rigipsplattenarbeiten ausführen und am Ende alleine in ihrem Bier weinen – zumindest nicht wegen ihrer Branche.

Und lassen Sie mich gar nicht erst anfangen, Redakteur zu werden.

Dieser Artikel wurde ursprünglich am 22. Januar 2015 veröffentlicht