Scheiß drauf, wir haben einen miserablen Urlaub

In meinen Pinterest-Fantasien würde ich mein Haus gerne so aussehen lassen, als hätten Martha Stewart, Chip und Joanna Gaines zusammengearbeitet, um diesen Scheiß für die Feiertage zu dekorieren. Aus allen Ecken und Winkeln strömte fröhliche Feierlichkeit. Es gab funkelnde Lichter, die alles schmückten, was sich nicht bewegte. Es würde nach Backwaren und Glück riechen, mit einem knisternden Feuer im Kamin, während der Schnee sanft an den Fensterscheiben vorbeifällt.

So wie es aussieht, riecht mein Haus jedoch eher nach streitenden Kindern und Fürzen. Und ich bin mir nicht einmal sicher, was aus allen Ecken und Winkeln sickert, aber ich garantiere, dass es nichts Fröhliches oder Festliches daran hat.

Trotzdem versuche ich jedes Jahr, diese Jahreszeit für meine Familie magisch zu machen. Aber im Laufe des Prozesses, unter diesem seltsamen, selbst auferlegten Druck, mache ich es letztendlich zu etwas, das für mich selbst an eine Qual grenzt. Ich bin schon so beschäftigt, dass es praktisch unmöglich ist, die feierlichen Extras in meinen Terminkalender zu packen, und doch bin ich hier: quetschen.

Ich bleibe bis spät in die Nacht wach und dekoriere und verpacke, bis meine Augen so glasig sind wie ein Feiertagsschinken. Ich besuche Partys und Veranstaltungen zwischen Pfadfinder- und Basketballtraining – und wenn wir zu Hause einen freien Abend haben, verspüre ich das Bedürfnis, ihn mit etwas Saisonalem zu füllen, zum Beispiel mit der Familie zusammenzutrommeln, um im passenden Schlafanzug einen Weihnachtsfilm anzusehen (wobei sie, seien wir mal ehrlich, sie würden lieber in Unterwäsche Videospiele spielen).

Ich mache die Roll-and-Bake-Zuckerkekse meiner Großmutter, die eine Nervensäge sind, und zucke zusammen, wenn ich sehe, wie meine Kinder sie funkelnd dekorieren Zucker überall wie Konfetti. Und alle paar Stunden, so scheint es, hänge ich ein Ornament (oder zwölf) neu auf, beklebe ein Stück Lametta neu oder arrangiere ein unberechenbares Mittelstück neu. Am Ende esse ich voller Stress ganze Mengen Fudge und knalle heiße Schokolade wie ein kleiner Elfen-Verbindungsjunge, obwohl ich mir ziemlich sicher bin, dass meine Kinder es nicht einmal bemerken würden, wenn das Herzstück hochgeklappt wäre.

Deshalb habe ich mir vorgenommen, dieses Jahr etwas anderes zu machen: Ich werde einen halbherzigen Urlaub verbringen. Ich verabschiede mich von den aufwendigen Dekorationen – vielleicht lasse ich sogar meine Kinder den Baum selbst schmücken, während ich mich auf der Couch entspanne (und versuche, nicht daran zu denken, wie asymmetrisch die Ornamente platziert sind). Ich verpflichte mich dieses Jahr nicht zu einem Keksaustausch, und wenn meine Kinder backen wollen, schenke ich ihnen eine Tube Keksteig und erinnere sie daran, vorsichtig mit dem Ofen umzugehen; Es ist heiß. Ich ziehe einen Film und ein Paar festliche Socken an und rufe meiner Familie zu, dass sie, wenn sie mit mir zum Anschauen kommen, wahrscheinlich etwas Popcorn aus der Mikrowelle mitbringen sollten. Ich werde sie fragen, was sie tun möchten, wie sie feiern möchten, anstatt ihnen nur irgendeinen traditionellen Scheiß aufzuzwingen, denn „das ist es, was die Leute zu dieser Jahreszeit tun.“

Ein halbherziger Feiertag bedeutet nicht, dass ich nicht versuche, ihn magisch zu gestalten; Es bedeutet, dass ich die sprichwörtlichen Zügel lockere und das Zaubern in die Hände meiner Kinder übertrage, eine Verantwortung, die sich in ihrem Alter eher wie ein Privileg anfühlt. Stellen Sie sich vor, wie aufgeregt sie sein werden, endlich selbst über die Höhepunkte der Saison zu entscheiden. Stellen Sie sich vor, wie viel entspannter alle wären, wenn ich aufhören würde, alles so verdammt perfekt zu machen, und es einfach geschehen lassen würde. Denn die Chancen stehen gut, dass sie nicht erwachsen werden und sagen: „Mensch, wenn sich meine Mutter nur mehr Mühe in unsere Feiertage gesteckt hätte.“

Als ich klein war, mietete mein Vater an Heiligabend ein Weihnachtsmannkostüm; Irgendwo gibt es ein Polaroidbild aus den 80ern, auf dem er meinen Strumpf füllt. Es war eine überragende Leistung, aber der einzige Grund, warum ich mich daran erinnere, ist, dass es fotografische Beweise gibt. Wissen Sie aber, woran ich mich erinnere? Das Erntedankfest, an dem meine Mutter mit einem Magen-Darm-Virus aufwachte und das Kochen des Truthahns meiner Oma überließ … die vergaß, den Ofen einzuschalten, nachdem sie den Truthahn hineingelegt hatte, was stundenlang niemandem auffiel. Also entschieden wir uns stattdessen für einen Eimer Kentucky Fried Chicken. Und wir lachten und lachten immer noch, wenn wir die Geschichte erzählen, die zu einer Familientradition geworden ist.

Urlaub muss nicht ausgefallen sein, um unvergesslich zu sein. In der Einfachheit liegt Schönheit. Meine Bemühungen mögen dieses Jahr halbherzig sein, aber ich nehme das von ganzem Herzen an.

Dieser Artikel wurde ursprünglich am 6. Dezember 2017 veröffentlicht