Nichts wird Sie so sehr brechen (oder wiederherstellen) wie Mutterschaft

Ich habe diese Wochen. Nichts scheint so zu laufen, wie es sollte, nichts wird erledigt, ungeplante Ausgaben häufen sich (wie zum Beispiel, dass mein Kleinkind Kaffee auf die Tastatur meines Arbeitslaptops verschüttet und sich dabei auch noch einen Zahn abbricht), und mein ganzer Haushalt ist seit über einer Woche verstopft, hustet und schlecht gelaunt. Ich weiß, nichts allzu Monumentales oder Weltbewegendes, aber genug, um alle meine Nerven zu strapazieren und mich zu überwältigen.

Ich habe Details ausgelassen, mich aber dazu entschlossen, auf Facebook Kontakt aufzunehmen: „Ich sitze diese Woche im Kampfbus und es ist erst Dienstag, Leute.“ Ich habe deutlich gemacht, dass ich keinen Rat suche, sondern Solidarität. Ich wusste, dass ich nicht allein war, und ich weiß, dass sich jeder in seinen Problemen, so trivial sie auch sein mögen, manchmal etwas weniger isoliert fühlt, wenn man weiß, dass andere Leute mit einem im Bus fahren.

Ich habe es nicht vorangestellt oder eine Fußnote hinzugefügt zum Thema „Aber ich liebe meine Kinder!“ weil natürlich ich meine Kinder liebe. Eine beschissene Woche zu haben, um Unterstützung zu bitten oder sich über einen aktuellen Kampf in unserem Leben zu äußern, bedeutet nicht, dass wir unsere Kinder weniger lieben. Das bedeutet nicht, dass wir sie weniger wertschätzen. Das bedeutet nicht, dass wir sie nicht so sehr lieben, dass wir das Gefühl haben, ein Elefant sitze auf unserer Brust, und dass wir verdammt noch mal nicht atmen können, weil unsere Liebe zu ihnen so überwältigend ist. Es bedeutet einfach, was es bedeutet – wir haben einen freien Tag, eine Woche, einen Monat, dieser Scheiß hat den sprichwörtlichen Fan getroffen, und wir müssen Mitleid empfinden.

Denn das ist die Sache mit der Mutterschaft: Manchmal trifft die Scheiße den Dampf. Das ist eine Garantie.

Manchmal häufen sich all die kleinen Dinge, und man erreicht den Belastungspunkt und hat das Gefühl, am Rande eines echten Nervenzusammenbruchs zu stehen.

Manchmal bringt etwas völlig Außergewöhnliches Ihre Welt durcheinander, dann verletzt sich Ihr Kleinkind, indem es in einen Stapel Wäsche springt, während Sie buchstäblich Ihre kaffeegetränkte Tastatur mit einem Föhn trocknen, während Ihr Baby sich an Ihrem Bein festklammert, weil es wieder stillen möchte, und Ihre 7-Jährige gerade verkündet, dass es ihr „nicht so gut geht.“

Und…

Das ist ungefähr die Zeit, als ich den Fön aufschlug, mich in meiner katastrophalen Küche umsah und niemanden, aber auch jeden anschrie: „Ich schaffe das jetzt verdammt noch mal nicht!“

Und die Wahrheit ist, dass ich damals nicht alles richtig machen konnte. Ich könnte nicht die Multitasking-Supermama sein, von der die Leute gerne Bilder in ihrem Kopf heraufbeschwören. Manchmal schaffe ich es fast, aber heute war nicht dieser Tag. Ich konnte mein weinendes Kleinkind nicht trösten, während ich mein Baby stillte, die Symptome meiner Tochter beurteilte und zu den Göttern oben betete, dass mein Laptop auf wundersame Weise zurückkommen würde.

Da ich jedoch nicht anrufen konnte, habe ich eine Experten-Triage durchgeführt. Denn das ist es, was wir als Mütter tun; Wir machen weiter, auch wenn wir am Ende unserer Kräfte sind. Selbst wenn wir es „verdammt nicht schaffen“, tun wir es weiterhin. Ich hob das Baby hoch und rannte nach dem Knall zu dem Kleinkind. Ihm ging es gut, abgesehen von einem neuen Glanz am rechten Auge, und er brauchte nur ein paar gefrorene Erbsen und eine dicke Umarmung. Dann legte ich meinen Ältesten mit einem kalten Getränk und einem Stapel Bilderbüchern in mein Bett. Dann hielt ich das Baby fest und weinte, na ja, wie ein Baby.

Ich war fertig.

So fertig.

Fertig.

Und dann…

Später am Abend besprach ich mit meinem Ehepartner die Pläne für den nächsten Tag (und mein Bedürfnis nach etwas Ruhe), als wir beide innehielten, als wir das Klatschen, Klatschen und Klatschen kleiner Füße auf dem Hartholzboden hörten. Wir lächelten, weil wir wussten, dass unser „kleiner Muffin“ – das Baby – bald auf seinen wackeligen kleinen Hühnerbeinen um die Ecke kommen würde.

Tatsächlich war er da. Sofort lächelte er und hob die Arme in die Luft, als er auf mich zukam. Mir stockt der Atem, weil mir klar wird, dass dies möglicherweise das allerletzte Mal ist, dass jemand so Winzigen in unserem Flur mit seinen pummeligen kleinen Füßen klatscht. Es ist mein Lieblingsgeräusch auf der ganzen Welt und ich habe das Gefühl, dass dieser Elefant wieder auf meiner Brust sitzt, weil mein Herz so voller Liebe für diesen erstaunlichen kleinen Menschen ist, dass ich überzeugt bin, dass ich in einem früheren Leben ein absoluter Heiliger gewesen sein muss, um das zu verdienen.

Der Zusammenbruch, den ich nur wenige Stunden zuvor hatte, scheint neblig und weit entfernt zu sein, als ich ihn hochhebe und er seinen kleinen Kopf an meine Halsbeuge schmiegt.

Verdammt, Mutterschaft. Du zerbrichst mich verdammt noch mal in winzige Stücke und dann stellst du mich wieder her. Du hast mich wieder zusammengebracht. So gut wie neu.

Alle. Einzel. Zeit.

Ich werde gerne einen kaffeegetränkten Laptop ersetzen. Ich werde gerne noch mehr Tage in Angriff nehmen, in denen anhängliche Kinder unisono um meine Aufmerksamkeit weinen, wenn ich schon am Ende meiner Weisheit bin.

Weil es das ist, was Mütter tun. Wir sammeln uns. Wir setzen uns durch. Wir brechen zusammen und bauen uns wieder auf. Wir lassen die Liebe und Verehrung unserer Kinder unser Feuer schüren. Wir lassen zu, dass die Liebe uns wieder zum Leben erweckt. Und wir wachen morgen auf und machen es wieder.

Weil klatschende kleine Füße den Flur entlangkommen und die Pflicht ruft.

Dieser Artikel wurde ursprünglich am 24. Februar 2017 veröffentlicht