Mutterschaft: Prüfung und Belohnung

Mutterschaft: Prüfung und Belohnung

Auf dem Fenster des Spielzeugzimmers befindet sich eine wachsartige Schicht Lippenstift. Es riecht nach Erdbeere.

Und auf dem Boden liegt ein deckelloser, abgeflachter Eos, bedeckt mit Katzenhaaren. Der Rosa. Mein Favorit. Es riecht nach Kleinkind-Rebellion.

Trucks von Mega Bloks fliegen durch die Luft, trotz meiner wiederholten Rufe „Hör auf, Dinge zu werfen!“

Auf dem Kopf meines jüngsten Sohnes ist ein Gänseei und ein Schreien, das so hoch ist, dass ich glaube, das mit Lippenstift überzogene Fenster könnte zerspringen.

Auf dem Auszeitstuhl sitzt ein Kleinkind, das so laut schreit, dass es meinem Hals weh tut.

Und an der Stelle, an der er mich getreten hat, als ich ihn hineingezwängt habe, blüht ein blauer Fleck auf meinem Oberschenkel auf.

Da ist noch ein Kleinkind, das um Mama weint und Hot Wheels an die Wand wirft, wodurch die Farbe abplatzt – die frische Farbe. Die Farbe, für die uns eine Million Dollar berechnet werden, wenn wir sie nicht ausbessern, weil es sich um eine neue Wohnung handelt.

Draußen auf der Terrasse steht ein Stapel ausgepackter Kartons, weil wir gerade erst eingezogen sind, und da ist kein Platz für all unseren Mist. (Es ist größtenteils Kindermist.)

Auf der Küchenarbeitsplatte steht eine kaputte Küchenmaschine, deren Motor durch die Portion hausgemachter Mandelbutter, die ich heute Morgen zuzubereiten versucht habe, durchgebrannt ist (so viel dazu, eine „knusprige“ Mutter zu sein).

Im Müll liegt ein riesiger Haufen quasi-pürierter Mandeln und ein 10-Dollar-Schein, der genauso gut sein könnte. Mandeln sind verdammt teuer.

Im Wohnzimmer steht ein leerer Trinkbecher und an dessen Boden befindet sich ein auslaufsicheres Gummiventil, das sich vom Deckel gelöst hat (wahrscheinlich, weil es wiederholt auf den Boden geworfen wurde).

Im ganzen Haus breitet sich ein saurer Gestank aus und ein Kleinkind lacht nur und rennt weg, als ich es frage, wo es die Milch verschüttet hat.

Am Rand des Badezimmers tummeln sich Ameisen, die sich mit winzigen Stückchen pelziger Müsliriegel davonmachen. Ich weiß nicht, wie oft ich den Jungs gesagt habe, sie sollen ihre Snacks in der Küche aufbewahren.

Im Kühlschrank befindet sich ein Eierkarton mit 18 Eiern, in dem sich tatsächlich keine Eier mehr befinden.

Und auf der Arbeitsplatte liegt ein Keksrezept, das nach zwei verlangt.

Da sind zwei untröstliche Jungs, die hysterisch schreien, weil ich versprochen habe, dass wir heute Kekse backen.

Es gibt ein Babygitter auf dem Boden und ein Kleinkind in der Katzentoilette.

Und im Maul des Kleinkindes ist Katzenscheiße. In seinem verdammten Mund.

Überall ist Katzenstreu verstreut und es klebt an meinen Socken.

Es gibt einen Staubsauger im Schrank, aber der Filter ist voll, ebenso der Mülleimer.

Ich murmele leise „Scheiße“…

…eine Menge „Scheiße“, die ich leise vor mich hin murmele…

…und einige darüber.

Es gibt überall verdammte Fruchtfliegen, obwohl es keine Früchte mehr gibt.

Und es gibt Kleinkinder, die nach „Nanas!“ schreien.

In meinem Kopf pocht es, und ich bin mir ziemlich sicher, dass es im Takt des Daniel Tiger-Titelsongs pocht.

Es verbleiben noch etwa 57 Minuten, bis Papa nach Hause kommt…

…56 Minuten und 54 Sekunden…

…56 Minuten und 48 Sekunden…

Ich habe ein Brennen in den Augen und es kommt mir vor, als wäre ich beim Optiker und würde mich diesem Eingriff unterziehen, bei dem Luft direkt in die Augäpfel gepumpt wird. Ich möchte sie nur schließen, darf es aber erst, wenn der Test vorbei ist.

Und ich werde definitiv getestet.

Es gibt Stress und es gibt Wut. Es herrscht Chaos und es gibt Frustration. Es gibt Wut und Groll und völlige Erschöpfung.

Es gibt Mutterschaft und es gibt Leben.

Und in mir gibt es keinen Kampf mehr.

Endlich gibt es Tränen. Es fließen viele Tränen.

Tränen kleben an meinen Wimpern und trüben meine Sicht, bis ich nicht einmal erkennen kann, was für ein Chaos das Haus angerichtet hat.

Tränen fließen über meine Wangen und durchnässen die ungewaschenen Haarsträhnen, die die Kinder aus meinem Pferdeschwanz gerissen haben, als ich versuchte, ihnen eine Geschichte vorzulesen.

Tränen tropfen von meinem Kinn und sammeln sich auf meiner Jogginghose, neben dem Klumpen getrockneten Joghurts, den einer der Jungen in der Mittagspause nach mir geworfen hat.

Es gibt Tränen, die reinigend wirken sollten, es aber nicht sind. Wie die Regenfälle eines Hurrikans kommen sie immer weiter, und je heftiger sie fallen, desto gebrochener fühle ich mich.

Aber dann…

Dann sind da noch zwei dürre Arme, die sich um mich schlingen (und zwar nicht auf die typische Kleinkind-Würgegriff-Art).

Und da ist ein kleiner, perfekter Satz Lippen, die in meine Richtung gezogen sind.

Und da sind zwei wunderschöne haselnussbraune Augen – meine eigenen Augen, die sich in mir widerspiegeln –, die meine Tränen betrachten und mit der zärtlichen Sorge eines Kindes strahlen.

Und da ist ein liebevolles „Ich liebe dich, Mama.“

Und dann, dann…

Das ist alles, was es gibt.