Mein bester Freund hat mich vergewaltigt, obwohl ich alles „richtig“ gemacht hab

Vergewaltigung sieht nicht immer so aus, wie man denkt. Es spielt sich nicht immer in einer dunklen Gasse ab, während irgendein Verbindungsmann widerlich und vorsätzlich einen anderen Menschen ohne dessen Wissen oder Zustimmung in ein Sexspielzeug verwandelt. Es ist nicht immer gewalttätig. Es ist nicht immer das Ergebnis von Alkohol oder seltsamen und wahnsinnigen Monstern oder davon, zur falschen Zeit am falschen Ort zu sein. Manchmal geschieht es durch die Hände der Menschen, denen Sie am meisten vertrauen. Manchmal geschieht es durch die Hände der Menschen, die Sie in der Vergangenheit beschützt haben. Manchmal liegt es in den Händen deines besten Freundes.

Woher weiß ich das? Raten Sie einfach.

Es ist noch gar nicht so lange her, da war ich eine frischgebackene Mutter, die ihr Haus seit Monaten nicht mehr von außen gesehen hatte, seit über einem Jahr nicht mehr das süße Elixier eines Cocktails probiert hatte, ihre Freunde schon viel zu lange nicht mehr gesehen, gelacht, umarmt und mit ihnen getanzt hatte. Mein Mann sagte mir, ich solle abends ausgehen, er würde sich um die Schlafenszeit und das Bad unseres Babys kümmern, damit ich der Plackerei entgehen könne, die das Aufräumen mehrerer explosiver Kotgänge und irrationaler Kleinkindausbrüche mit sich bringt. Also habe ich es getan. Ich bin mit einigen meiner besten Jungs und Mädels ausgegangen und wir haben alle so getan, als würden wir wieder das frivole Leben von College-Kids führen.

Wir haben getrunken. Wir haben getanzt. Wir haben gelacht. Und wir sprachen darüber, wie sehr wir uns alle vermisst hatten und dass wir es uns nicht erlauben konnten, so lange auszukommen, ohne jemals wieder Zeit miteinander zu verbringen. Am Ende der Nacht war ich nicht in der Lage, mich hinters Steuer zu setzen, also bot mir mein bester Freund an, mit dem Auto zum Haus meiner besten Freundin zu fahren. Diese besondere Person war jemand, der seit meiner Teenagerzeit einer meiner engsten Freunde war. Wir hatten einige der schönsten Zeiten unseres Lebens miteinander verbracht und waren auch in den schlimmsten Zeiten füreinander da. Er hatte mich mehr als die Hälfte meines Lebens beschützt, getröstet und unterstützt. Klingt nach einer vertrauenswürdigen Person, oder? Ja, das dachte ich auch.

Als mein langjähriger Freund und ich beschlossen zu heiraten, feierten wir eine Party. Es war ein wundervoller Abend voller Champagner und Tanz mit den besten Freunden und der geliebten Familie. Mein Freund war natürlich anwesend. Ich hätte es nicht anders gehabt. Obwohl er physisch anwesend war, sah sein Gesicht aus, als hätte er ausgecheckt. Ich ging davon aus, dass seine neue Freundin ihn verärgert und ihn in einen Whisky-Skandal geschickt hatte, und dachte mir nichts weiter dabei.

Sprengen wir einen Blick zurück auf einige Jahre später, als ich in einem Raum aufwachte, den ich noch nie gesehen hatte, in einem Haus, in dem ich noch nie gewesen war (das nicht das Haus meiner Freundin war), ohne irgendwelche meiner Klamotten anzuziehen. Als ich neben einem der Menschen lag, denen ich am meisten vertraute, wurde mir klar, dass es bei der emotionalen Abwesenheit meines Freundes bei meiner Hochzeit nicht um seine Affäre ging, sondern um mich.

Dieser Typ hat mich nicht als seinen Freund gesehen. Er betrachtete mich als sein Eigentum, und als ich heiratete, gehörte ich nicht mehr ihm. Als er die Gelegenheit hatte, sein Territorium zu markieren und die Kontrolle über „denjenigen, der entkommen war“, wiederzuerlangen, tat er es, und ich werde für den Rest meines Lebens Narben davon tragen.

Ich konnte das Erbrochene in meinen Haaren riechen. Ich konnte Whisky auf meinen Lippen schmecken. Ich konnte den Schmerz in meiner Leiste spüren. Als ich aufwachte, suchte ich verzweifelt nach meiner Kleidung und meinen Schlüsseln. Mein „bester Freund“ lag nackt und ohnmächtig da, nachdem mir langsam klar wurde, dass es sich um eine lange Nacht voller sexueller Übergriffe auf meinen leblosen Körper handelte. Ich hätte ihm eine Kerze in den Arsch stecken sollen.

Ich ging an diesem Tag beschämt nach Hause. Ich fühlte mich so schmutzig. Ich schäme mich so sehr. So betrogen. So verängstigt. Wie sollte ich zu meinem Mann nach Hause zurückkehren und so tun, als wäre nichts passiert? Wie sollte ich mein Leben mit einem Gefühl von Normalität, Sicherheit oder Würde gestalten? Ich konnte es niemandem erzählen. Ich war zu verlegen, zu ängstlich. Ich war dieses Mädchen geworden. Du kennst das. Das, worüber sie in den Nachrichten sprechen, wenn ein erstklassiges Arschloch jemanden vergewaltigt und ein Richter oder ein Polizist dies damit rechtfertigt, dass ein Mädchen „darum gebeten“ habe oder dass sie „sich selbst in diese Lage gebracht“ habe oder dass sie „unterschiedliche Signale gegeben“ habe. Ich wollte nicht dieses Mädchen sein. Ich wollte nicht den Eindruck erwecken, ich sei schwach, verantwortungslos, promiskuitiv oder verletzlich.

Ich wusste, was die Leute sagen würden, wenn sie es herausfinden würden. Sie würden mich einen Betrüger, eine Schlampe, eine Hure nennen. Sie sagten, ich hätte darum gebeten. Sie würden sagen, dass ich es wollte. Sie würden sagen, dass ich es als etwas dargestellt habe, was es nicht war.

Es hat lange gedauert, bis ich die Worte überhaupt ausgesprochen habe, aber jetzt ist es soweit. Meine beste Freundin hat mich vergewaltigt. So nennt man es, wenn jemand es auf sich nimmt, ohne dein Wissen oder deine Zustimmung seinen Schwanz in dich zu stecken. Das liegt nicht daran, dass ich es als etwas darstelle, was es nicht war. So nenne ich Vergewaltigung genau das, was es ist.

Ich habe nicht darum gebeten, mich nicht selbst in Gefahr gebracht oder gemischte Signale gesendet. Wie sendet eine Person, die im Auto ohnmächtig wird, gemischte Signale? Wie bittet sie darum? Wie bringt sie sich selbst in Gefahr, indem sie sich von ihrer besten Freundin mitnehmen lässt?

Vergewaltigung ist kein Unfall. Es handelt sich nicht um einen Ausrutscher oder ein Missgeschick, und „20 Minuten Aktion“ sind zwar bedauerlich, aber vorsätzlich und freiwillig.

Ich sage dir, was Vergewaltigung ist. Das ist ist ekelhaft. Es ist beschämend. Es ist lebenszerstörend. Es ist eine traurige Ausrede für einen Mann, weil er zu betrunken und zu faul geworden ist, seine eigene verdammte Hand zu benutzen.

Wenn Sie das nächste Mal jemandem die Schuld geben möchten, dass er zur falschen Zeit am falschen Ort war, zu betrunken war oder verdammt noch mal danach gefragt hat, denken Sie an all die Menschen, die Sie kennen und die sich betrunken haben. Denken Sie an all die Male, in denen Sie sich betrunken haben. Denken Sie daran, wie oft Ihre Tochter betrunken sein könnte. Hatten sie es verdient, ihrer Würde beraubt zu werden? Hast du? Tut sie?

Unser Justizsystem lässt uns vielleicht im Stich, aber wir müssen uns nicht gegenseitig im Stich lassen. Nennen wir Vergewaltigung das, was sie ist: ekelhaft, unentschuldbar, unverzeihlich, böswillig. Hören wir auf, den Opfern die Schuld zu geben. Hören wir auf, Leuten wie mir, jemandem, der zu viel Angst hat, unter seinem eigenen Namen über seinen Übergriff zu schreiben, zu sagen, dass es meine Schuld war, vergewaltigt zu werden.

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Dieser Artikel wurde ursprünglich am 5. September 2016 veröffentlicht