Mein Baby wurde gesund geboren, aber ich habe trotzdem etwas verloren

Mein jüngster Sohn ist gerade 4 Jahre alt geworden. Er ist ein feuriges, spuckendes Kind, schlau wie eine Peitsche, süß wie nur möglich und (manchmal) eine echte Plage.

Meine Schwangerschaft mit ihm war miserabel. Und ich meine nicht „Oh, ich bin wirklich irritiert, dass meine Knöchel geschwollen sind/mein Rücken schmerzt/mir übel ist“ elend.

Ich meine, mein Becken ist buchstäblich auseinandergebrochen.

Irgendwann kroch ich durch mein Haus und sammelte Spielzeug ein. Wenn Sie ein Gefangener auf dem Sofa sind, tun Sie, was Sie tun müssen – oder so.

Er sollte am 24. März geboren werden, was bedeutete, dass ich den Garten entweder auf Händen und Knien oder mit einem Baby auf dem Rücken bepflanzen würde. Ab der 14. Woche hatte ich jeden Tag Wehen, weil meine Gebärmutter wie ein launisches Kleinkind ist.

Die letzte Woche meiner Schwangerschaft war im Wesentlichen eine wirklich lange Wehenwoche. Kontinuierliche Wehen alle acht bis zehn Minuten, unerbittlich, manchmal so nah beieinander, dass sie wie Wehen wirken, meistens sind sie aber auch völlig lästig.

Am 26. März, mitten in einer Nacht mit unaufhörlichen Wehen, platzte meine Fruchtblase. Es waren nicht die Niagarafälle oder so etwas, aber es reichte gerade aus, um mich umzuziehen und die Bettwäsche zu wechseln. Ich hatte schon seit einer Ewigkeit Wehen, daher waren die Wehen nach einem Membranriss nichts Neues.

Ich habe meinen Mann Matt geweckt, ihm gesagt, dass ich das Bett nass gemacht habe, und ihn gebeten, das Geburtsbecken in der Küche zu füllen. Ich rief meine Hebamme an – ein 70-jähriges Geschenk an Frauen, die ihr hüftlanges graues Haar zu einem festen Knoten trägt. Sie fragte, ob die Dinge offenbar schnell vorangingen; Ich sagte nein, derselbe alte Scheiß, nur mit Flüssigkeit überall. Sie versprach, in den frühen Morgenstunden anzukommen.

Ich rief meine Doula an, die sofort kam. Ich rief meine älteste Tochter Kelsey, 17, an, damit sie sich zu meiner jüngsten Tochter Ella, noch keine 2 Jahre alt, setzen solle. Ich rief auch meine beste Freundin und ihre Tochter an.

Ich habe einen Schokoladenkuchen in den Ofen geschoben (weil ich das mache) und etwas Buttercreme-Zuckerguss geschlagen (weil Buttercreme-Zuckerguss).

Es hat sich nichts wirklich geändert.

Wir ließen die Dinge weiterlaufen, bis meine Hebamme mir am frühen Nachmittag vorschlug, Traubensilberkerzen-Tinkturen zu nehmen (ja, sie sind genauso eklig, wie sie klingen). Ich benutzte meine Pumpe und stillte mein 17 Monate altes Kind, um Wehen hervorzurufen (ja, ich bin dieser Hippie), und die Hebamme ging zu Costco. Ich schätze, sie brauchte vielleicht 50 Rollen Papierhandtücher oder so.

Immer noch kein Baby.

Plötzlich waren viele Leute da. Ich schätze, sie waren die ganze Zeit dort gewesen, aber der Raum schrumpfte, als meine Wehen stärker wurden und meine Schmerzen zunahmen.

Der Nachmittag wurde zum Abend und das Geburtsbecken war von Menschen umgeben, die die Hühnernudelsuppe aßen, die ich ein paar Wochen zuvor zubereitet und eingefroren hatte.

Und immer noch nichts.

Aber jetzt etwas Blut. Mehr Wasser. Mehr Blut. Weitere Kontraktionen. Und ein Baby, dessen Kopf einfach nur damit zufrieden war, weit über meinem Becken herauszuhängen – es ist schwer herauszukommen, wenn man nicht einmal herunterkommt.

Der Abend wurde zur Nacht, und Matt brachte Ella ins Bett, während im Haus das Geschwätz eines halben Dutzends Menschen summte (darunter eine Gasthebamme, die auf meiner Etage Yoga machte und immer wieder über ihr kaputtes Auto redete, und nicht meine ebenfalls summende unmittelbare Familie).

Seit dem Bruch meiner Fruchtblase hatte sich seit der 24-Stunden-Marke immer noch nicht viel geändert. Ich saß in einer Höhe von 7 bis 8 Zentimetern fest, mein Baby hing hoch und ich war so erschöpft. Ich wurde auch nervös, was auch nicht durch die schwere posttraumatische Belastungsstörung (PTSD) geholfen wurde, die mir eine frühere Schulterdystokie so großzügig hinterlassen hatte.

Matt und ich duschten. Er rieb meinen Rücken, während ich durch die Wehen eine Art Walgeräusch machte. Wir lagen auf unserem Bett und schliefen ab und zu etwa 45 Minuten lang, wobei wir uns Zeit nahmen, darüber nachzudenken, was los war und was unser nächster Schritt war.

Da begannen meine Wehen nachzulassen, meine Gebärmutter war zweifellos erschöpft von den wochenlangen Versuchen, dieses Kind herauszuholen. Als wir aufwachten, sahen wir uns von unseren Kissen aus an und trafen die unausgesprochene, aber nicht weniger qualvolle Entscheidung, unser Zuhause, unseren warmen Pool, unser Essen und unseren Komfort – unsere Familie – hinter uns zu lassen und ins Krankenhaus zu fahren.

Dies ist der Punkt in der Geschichte, an dem die Leute Dinge sagen wie: „Oh, Gott sei Dank bist du umgezogen“ oder „Na ja, alles, was du wolltest, war ein gesundes Baby, oder?“

Das ist der Punkt in der Geschichte, an dem ich sagen möchte, dass ich beim Anziehen eines Kleides geschluchzt habe. Ich schluchzte, während ich meine Tasche packte. Ich schluchzte, während ich meine Kinder zum Abschied umarmte. Ich schluchzte die ganze 25-minütige Fahrt zum Krankenhaus. Ich kam ins Krankenhaus und schluchzte während der Aufnahme, beim Anziehen eines Krankenhauskittels und beim Einführen einer Infusion.

Ich hatte das Glück, eine Gruppe von Pflegekräften zu haben, die für eine natürliche Geburt kämpften, aber ich schluchzte trotzdem. Ich hatte das Glück, eine Hebamme zu haben, die mich in den OP hätte bringen können, aber stattdessen saß sie noch weitere sieben Stunden an der Seite meines Bettes, um meinem eigensinnigen, eigensinnigen Sohn zu helfen, sich zusammenzureißen – aber ich schluchzte trotzdem.

Ich hatte Glück, dass mein Körper auf die kleine Menge Pitocin reagierte, die ich brauchte, um meine Gebärmutter davon zu überzeugen, dass sie ein Baby zur Welt bringen sollte. Ich habe trotzdem geschluchzt.

Ich hatte Glück, dass ich keinen Kaiserschnitt hatte. Ich hatte Glück, dass er geboren wurde, gesund und riesig, mit über 10 Pfund, nach nur zwei kräftigen Stößen.

Ich hatte Glück.

Ich habe trotzdem geschluchzt.

Das war nicht mein Geburtsplan.

Seine Geburt sollte friedlich verlaufen, er schwamm in unserer Küche in die Welt, umgeben von seiner Familie, begrüßt mit Kuchen und Champagner. Er sollte leicht herauskommen und mich von dem Trauma meiner vorherigen Wehen und meiner Dystokie heilen. Seine Geburt sollte eine Menge Dinge sein, die es aber nicht war.

Ich möchte nie hören: „Du hast Glück, dass er gesund ist.“

Dieser Artikel wurde ursprünglich am 30. April 2016 veröffentlicht