Mastitis aus der Hölle

Als ich mit meinem Sohn schwanger war, war ich mir ziemlich sicher, dass ich ihn bei der Geburt stillen würde. Da ich in einer Familie aufgewachsen bin, in der das Füttern mit der Flasche bekannt ist, war ich nervös, mich der Herausforderung zu stellen, einen kleinen Menschen zu ernähren. Ich las Bücher, nahm an Kursen teil und fragte meine stillenden Freundinnen nach jedem Ratschlag, den ich aus ihnen herausholen konnte (Wortspiel beabsichtigt). Als er nach einem Notkaiserschnitt zur Welt kam, tat ich, was die Stillberaterin mir gesagt hatte, zog nervös meinen Kittel herunter und hoffte auf das Beste.

In diesen ersten Wochen war das Stillen für meinen Sohn und mich nicht selbstverständlich. Ganz im Gegenteil, eigentlich. Es stellte sich heraus, dass ich ein Baby zur Welt gebracht hatte, dessen einziger Lebenszweck darin bestand, die gesamte Muttermilch im ganzen Land zu verzehren. Glücklicherweise wurde er von einer Frau geboren, die nicht in der Lage war, die Muttermilch zu produzieren, nach der er sich so sehr sehnte. Meine Brüste streikten und es wurde viel geschrien. Mein Sohn hat auch geweint. Egal, was ich tat, egal, was ich versuchte, überall, wo wir hinkamen, waren wir ein schreiendes Baby und ein schluchzendes Mutterduo. Wir waren auf Partys ein Riesenspaß, das versichere ich Ihnen.

In meinem früheren Leben (sprich: meinem Leben, bevor ich Tag für Tag ein Baby an meiner Brust hatte) war ich eine auf der Intensivstation ausgebildete Krankenschwester mit langjähriger Erfahrung – und ich habe einen Arzt geheiratet. Eigentlich wissen wir beide ein bisschen über Medizin Bescheid, aber wenn man unter Schlafmangel leidet und im Delirium ist, ist diese Ausbildung nicht mehr nötig. Ich habe die ersten Anzeichen einer Mastitis übersehen, weil ich einfach so verdammt müde war.

Die ersten Anzeichen echter Probleme begannen drei Wochen nach Beginn unserer Odyssee. Da mir das Anlegen schon immer eine Qual war, bemerkte ich die stärkeren Schmerzen nicht sofort. Ich bemerkte, dass meine Brust anfing, so auszusehen, als würde sie rot werden, fast so, als ob sie sich wegen all der Entblößung schämen würde. Aber ich versuchte immer noch, mein Baby zu füttern. Erst bei einem Nachuntersuchungsbesuch in der Arztpraxis wurde klar, dass ich todkrank war. Ich hatte 104-Grad-Fieber und war aufgrund einer fortgeschrittenen unbehandelten Mastitis septisch.

Nach einer Reihe von Tests und Telefonanrufen wurde beschlossen, dass ich sofort zur intravenösen Antibiotikagabe ins Krankenhaus eingeliefert werden sollte. Ich war tatsächlich so krank, dass mein Arzt mich mit seinem Auto die kurze Strecke zum Krankenhaus fuhr. Apropos peinlich: Schönes Auto, das Sie hier haben, Doc ... Können wir einfach vergessen, dass Sie vor ein paar Minuten meine Brüste berührt haben und ich nicht einmal ein Abendessen aus dem Deal bekomme?

Nun passiert etwas Lustiges, wenn Sie einen Arzt heiraten. Es stellt sich heraus, dass sie viele andere Ärzte, Krankenschwestern und Hausmeister kennen. Diese Tatsache ist bei Cocktailpartys und Veranstaltungen im Krankenhaus schön, aber wenn Ihr Busen kirschrot ist, Sie an einer giftigen Blutinfektion sterben und Sie in das Krankenhaus eingeliefert werden, in dem Ihr Mann arbeitet, ist dieser Freundeskreis um einiges weniger schön. Und wenn Ihr Mann zufällig der Oberarzt des medizinischen Dienstes ist, in den Sie gerade aufgenommen wurden, wird es schnell merkwürdig.

Dort war ich, drei Wochen nach der Geburt, und irgendwie befand ich mich plötzlich in einem Krankenzimmer, umgeben von Gesichtern, die ich gerade auf der Feiertagsparty des Krankenhauses gesehen hatte. Die scharfen Blicke der Medizinstudenten lösten bei mir ein noch größeres Unbehagen aus als bei einer Hure in der Kirche. Ich wollte tausend Tode sterben, als ich gebeten wurde, mich vollständig auszuziehen, damit das medizinische Publikum am Fußende meines Bettes „vollständig vergleichen“ konnte. Ich hielt meinen Blick zur Decke gerichtet und verfluchte insgeheim meinen Mann dafür, dass er mich umgehauen und in diese Schlamassel gebracht hatte.

Jeder Anschein von Würde wurde zerstört, als ich von fast jedem, den ich kannte, im Dienst meines Mannes gestochen, gestoßen, einer Ultraschalluntersuchung unterzogen und untersucht wurde. Bei einer besonders schmerzhaften Nadelentfernung gelang es einem Assistenzarzt, die Nadel in meiner Brust zu stecken. Gesteckt. Und er musste mich auf dem Tisch zurücklassen, um Hilfe zu holen, während eine Krankenschwester und ich nervös über das Wetter redeten. Als der behandelnde Arzt, ebenfalls ein Freund, hereinkam und zwitscherte: „Nun, das ist die seltsamste Art und Weise, wie ich jemals einen Freund zu Besuch bei der Arbeit bekommen habe!“ Mein Stolz wurde von den lebenserhaltenden Maßnahmen genommen.

Zum Glück erholte ich mich nach sechs anstrengenden Wochen mit Antibiotika zu Hause und weiteren Monaten mit oralen Antibiotika von der höllischen Mastitis. Zumindest meine Brust tat es. Das kann ich von meinem Stolz nicht behaupten, und ich zucke immer noch zusammen, wenn ich an all die Augen auf meinen Scheinwerfern denke. Aber auf einer Cocktailparty ist das eine verdammt gute Geschichte …

Dieser Artikel wurde ursprünglich am 30. Juni 2016 veröffentlicht