Mamas, bitte glaubt und verteidigt eure Töchter

*Trigger-Warnung: Opfer sexueller Belästigung oder sexuellen Missbrauchs können bestimmte Inhalte als auslösend empfinden.*

Ich war 11 Jahre alt. Ich weiß, dass es Sommer war, weil ich einen schwarzen Badeanzug trug und meine Haare nass waren. Wir hatten den Tag mit meinen Cousins, meinen Tanten und Onkeln am See verbracht. Es war so heiß, dass der Boden uns die Füße verbrannte, also mussten wir uns abmühen, um unsere Chanklas zu finden, als wir aus dem Lastwagen sprangen und in die Pizzeria rannten. Ich drängte mich mit meinen Cousins ​​um die Süßigkeitenautomaten. Ich bückte mich, um mein Vierteldollar hineinzustecken, als ich bemerkte, dass draußen eine leichte Aufregung herrschte. Meine beiden Onkel stritten sich mit einem Fremden. Ich wusste nicht, was los war, ich konnte nur an Süßigkeiten und Pizza und die kühle Luft der Pizzeria denken.

Später fand ich heraus, dass meine Onkel beobachtet hatten, wie ein Mann hinter mir eine obszöne Geste machte, als ich über den Süßigkeitenautomaten gebeugt war. Meine Cousins ​​flüsterten darüber. Ich erinnere mich, dass meine Wangen vor Scham brannten.

Ich. Ich war 11 Jahre alt und trug diese gelben Shorts, die ich nicht einmal zuknöpfen konnte.

Kleines Mädchen, weibliche Kurven

Ich war das kleine Mädchen, das sich früh entwickelte. Als alle anderen Mädchen in meiner Klasse noch dünne Beine und eine flache Brust wie ein Junge hatten, wuchsen bei mir Brüste und runde Hüften. Meine Oberschenkel waren reichlich vorhanden, ebenso mein Hintern. Es löste in mir den Wunsch aus, in mir selbst zu schrumpfen. Die Jungs wiesen auf meine Größe hin. Einige haben mich gehänselt. Das taten auch die Mädchen. Wenn man genauso groß ist wie sein Lehrer in der fünften Klasse – etwa 1,75 Meter – ist es wohl schwer, das nicht zu tun.

Jeder hatte das Gefühl, dass es sein Recht sei, Kommentare zu meinem blühenden Körper abzugeben, auch meine Familie. Meine Onkel haben mich wegen meines Gewichts aufgezogen (wenn ein junges Mädchen sich früh entwickelt, kann man sie leicht „mollig“ statt kurvig nennen). Meine Cousins ​​neckten mich damit, dass ich „der Größte“ von uns allen sei. Meine Mutter kontrollierte unbewusst meine aufkeimende Weiblichkeit und Sexualität, indem sie die Luft vor Angst trübte. Als ich im Alter von 10 Jahren meine Periode bekam, zwinkerte mir meine Oma zu und nannte mich eine señorita. Ich fühlte mich nicht wie einer. Ich war noch ein kleines Mädchen, das gerne mit Barbies spielte. Dann waren da noch die Blicke, das Lächeln, die Pfiffe, die langen Blicke von Männern – Männern, die viel älter waren als ich.

Wenn man ein junges Mädchen mit weiblichen Kurven ist und keine Ahnung hat, was man damit anfangen soll, ist das verwirrend, unangenehm, peinlich, ja sogar beschämend.

Entschuldigen Sie, Ma'am, Ihre Tochter lügt Sie an

Xixi – fast 12 und frech in ihrem Overall und ihren Gummisandalen – und ich saßen im Auto und teilten uns einen Schokoriegel. Draußen war es heiß, also genossen wir die Klimaanlage, bevor wir uns wieder auf den Weg machten. Ich sagte ihr, sie solle das unordentliche Bonbonpapier nach draußen zum Mülleimer bringen. Mein Auto, das sechs Kinder durch die Gegend fährt, ist schon chaotisch genug. Als sie zurückkam, hatte sie einen verstörten Gesichtsausdruck.

„Was ist los?“ Ich fragte sie, meine Brauen zogen sich besorgt zusammen.

„Der Mann da drüben pfiff mich an. Dann starrte er mich an, als ich über den Parkplatz ging. Mama, ich fühlte mich so unwohl!“ sagte sie.

Mein Hals drehte sich um und ich sah einen Mann um die 40, der etwa drei Parkplätze weiter in einem Arbeitslastwagen saß. Er hatte ein grinsendes Lächeln im Gesicht.

„Sind Sie sicher? War noch jemand auf dem Parkplatz?“ Ich konnte fühlen, wie mein Blut in meiner Brust zu pumpen begann.

„Nein, ich war es nur. Und er starrte mich auch beim Gehen an. Und er pfiff so.“ Sie pfiff weiter.

Ich habe nicht einmal nachgedacht – ich habe einfach den Rückwärtsgang eingelegt und bin rückwärts direkt vor den Arbeitslastwagen des Mannes gefahren. Das Grinsen auf seinem Gesicht verschwand. Xixis Gesicht wurde weiß und sie rutschte auf ihrem Sitz nach unten, sodass er sie nicht sehen konnte. Was machst du, Mama?

Ich kurbelte das Fenster herunter und starrte ihm ins Gesicht.

„Das kleine Mädchen, das gerade über den Parkplatz gelaufen ist. Die im Overall. Hast du sie angepfiffen? Sie ist erst 11! Du hast ein 11-jähriges Mädchen angestarrt und angepfiffen?“

Der Mann hat sich natürlich dumm gestellt. Ich kann mich nicht erinnern, welche treffenden Worte ich danach zu ihm gesagt habe (ich hoffe, ich habe ihn einen kranken Bastard oder einen lügnerischen Perversen genannt – wahrscheinlich nicht), aber ich war wütend. Die Art und Weise, wie meine Tochter in ihrem Sitz schrumpfte, machte es mir noch mehr zu schaffen. Warum sollte sie Angst haben? Warum sollte sie sich schämen? Sie hat nichts falsch gemacht. Wenn ich nicht schon wütend genug war, hätte mich das nächste, was er zu mir sagte, fast über den Haufen geworfen.

„Entschuldigen Sie, Ma’am, aber Ihre Tochter lügt Sie an.“ Er beugte sich vor und wiederholte nachdrücklich: „Sie lügt!“

Mit zitternden Händen fuhr ich nach Hause. Es dauerte etwa 30 Minuten, bis ich mich im Verkehr beruhigte. Wir gingen Fisch-Tacos essen. Ich hatte wohl gehofft, das würde mir helfen, alles zu vergessen.

„Danke, dass du für mich eingestanden bist, Mama“, sagte Xixi und kuschelte sich eng an mich. Ich hatte das Gefühl, dass ich bei ihr etwas richtig gemacht hatte. Ich hatte das Gefühl, auch dem kleinen Mädchen in mir gegenüber etwas richtig gemacht zu haben.

Vielleicht war es deine Schuld

Am nächsten Tag sprach ich mit einem Freund darüber. Ich war nicht auf den Auslöser von Emotionen vorbereitet. Das erste, was er meiner Meinung nach getan hat, war, das, was der Mann getan hat, weiterzugeben.

Vielleicht hat er jemand anderen angepfiffen.

Er hatte wahrscheinlich einen Freund auf der anderen Seite des Parkplatzes. Vielleicht dachte er, sie sei jemand, den er kannte.

Dann … übergab er die Verantwortung an mich.

Du hättest dein Auto nicht vor seines fahren sollen. Das ist gefährlich. (Obwohl ich nicht ausgestiegen bin, habe ich lediglich mein Fenster heruntergelassen.)

Vielleicht hättest du stattdessen ein Foto von ihm und seinem Nummernschild machen sollen. Warum haben Sie nicht eine andere Person um Hilfe gebeten?

und…

Du hättest sie nicht alleine zum Mülleimer laufen lassen sollen.

Ich saß da und weinte. Aber keine traurigen Tränen. Tränen der Wut (wie konnte er es wagen, zu hinterfragen, was ich getan habe, um meine Tochter zu beschützen). Frustration (er wird nie erfahren, wie es sich anfühlt, sich als Frau verletzlich zu fühlen). Enttäuschung (ich dachte, er hätte meinen Rücken). Und schließlich die Wut (all die Frauen, die auf kleine und große Weise Opfer geworden sind und wie ihnen das Gefühl gegeben wird, es sei ihre Schuld).

Ich habe den ganzen Tag gebraucht, um die Emotionen zu verarbeiten. So viele Dinge kamen an die Oberfläche. Endlich verstehe ich die Bedeutung von „ausgelöst“.

Trotz der Wut und den Emotionen, die diese Lebenserfahrung mit sich brachte, entscheide ich mich, an einer Sache festzuhalten: Ich habe meiner Tochter zugehört. Ich habe sie nicht befragt. Ich habe ihr keine Vorwürfe gemacht. Ich habe sie nicht beschämt (sie hat sich selbst genug beschämt). Ich habe ihr zugehört. Und sie hat sich bei mir bedankt.

Dieser Artikel wurde ursprünglich am 17. Mai 2017 veröffentlicht