Liebe ist ein Verb

Wir alle lieben unsere Kinder. Wir sagen es zueinander: „Ich liebe meine Kinder.“

Wir sagen es zu unseren Kindern: „Ich liebe dich.“ „Ich liebe dich bis zum Mond und zurück.“ „Ich liebe dich über alles.“ „Ich liebe dich mehr als alles andere auf der Welt.“

Wir lesen ihnen die Bücher vor: „Ich liebe dich für immer, an dem Tag, an dem du geboren wurdest“ und „Mama, liebst du mich?“

Wir sprechen das Wort „Liebe“ in den Mund, und wir sprechen das Wort „Liebe“ in den Mund, und wir sprechen das Wort „Liebe“ noch mehr in den Mund. Vier Buchstaben. Eine Silbe. Liebe. Ich liebe dich, Baby. Ich liebe dich.

Aber wir reden nicht darüber, was sich hinter diesem Wort verbirgt. Wir ignorieren es; wir schieben es beiseite. Wir wollen die Regenbögen und den Sonnenschein der Liebe, die goldene Einhorn-Geburtstagsfeier der Liebe. Wir wollen das Zerzauste der Haare, den magischen Moment, in dem Sie das Fahrrad loslassen und zusehen, wie Ihr Kind frei davonfliegt. Das ist das Bild der Liebe, das wir im Fernsehen und in den Zeitschriften sehen. Sie behandeln Liebe als Substantiv.

Aber Liebe ist kein Substantiv. Liebe ist ein Verb.

Liebe bedeutet neun Monate Krankheit und Schmerzen, neun Monate Schwellung und Schlafstörungen. Liebe ist die linea nigra und 12 Stunden Wehen ohne Medikamente. Liebe schreit nach einer Epiduralanästhesie und man sagt ihr: „Nein, Schatz, nur noch eine kleine Weile.“ Liebe drängt. Und dann ist Liebe so, als würde man ein glitschiges Neugeborenes an der Brust herumtasten, ohne dass sich Brustwarze und Mund berühren.

Liebe steht auf dem Körper: der schlaffe Bauch, der schlaffe Bauch, das zusätzliche Gewicht. Liebe bedeutet zu wissen, dass sie kommen würde. Liebe ist gleichgültig.

Liebe bedeutet, wieder zu einem Neugeborenen aufzuwachen, das wieder weint, wenn man nicht weiß, warum oder was oder wie man es wieder zum Schlafen bringt. Die Liebe erhebt sich sowieso aus deinem Bett, hebt dein Kind hoch und schleudert es stattdessen, egal wie sehr du es am liebsten gegen die Wand schleuderst, „Hallo, Baby.“ Liebe bedeutet, auf einem Stuhl zu schaukeln, dann auf einem Ball zu hüpfen, dann zu füttern, dann den Hintern zu streicheln und dann vor Frustration zu weinen.

Liebe ist dein ungewaschenes Haar am nächsten Morgen.

Liebe steht regungslos in Target, während sich dein Zweijähriger aus deinen Armen beugt und schreit, dass er dieses Pokémon haben muss, er muss dieses Pokémon haben. Und Passanten starren dich an, und du weißt, dass sie urteilen, denn wessen Zweijähriger kennt sich überhaupt mit Pokémon aus? Und Sie müssen Ihren Einkaufswagen voller Lebensmittel und Haushaltswaren zurücklassen und unter ohrenbetäubendem Geschrei und Tritten aus dem Laden marschieren.

Liebe bedeutet, den Sand aus den Augen Ihres Kindes zu reinigen, seine Augenlider an den Wimpern zu halten, während es schreit und sich dreht, und es zu ermahnen: „Blinzeln, Baby, blinzeln.“ Liebe bedeutet zu wissen, dass Ihr jüngeres Kind es getan hat, es aber überhaupt nicht so gemeint hat.

Liebe ist ein Pflaster für einen nicht vorhandenen Schnitt. Zwei Pflaster. Drittens.

Liebe bedeutet, Abendessen zu kochen, wenn man insgeheim das Kochen hasst, obwohl man weiß, dass die Kinder es wiederum für ekelhaft halten und sich weigern, es zu essen. Liebe bedeutet, in den Töpfen umzurühren, die Zutaten zusammenzustellen und zu hoffen, dass es dieses Mal anders sein wird – und zu wissen, dass es nicht so sein wird.

Liebe bedeutet, Hop on Pop so oft zu lesen, dass man es auswendig kann, und sich dann auf die Couch zu setzen und es einmal zu lesen. mehr. quälend. Zeit.

Liebe bedeutet, das Fernsehen an Daniel Tiger und Wild Kratts abzugeben. Und ja, sogar Caillou.

Liebe bedeutet, das besondere Ikea-Big-Boy-Bett mit all seinen Stiften, Schrauben, Paneelen und verwirrenden Anweisungen aufzubauen, und zwar rechtzeitig, damit Ihr Sohn nach Hause kommt und es findet.

Liebe schreit: „Zeit zum Zähneputzen!“ Und dann warten. Dann schreit er noch einmal: „Zeit zum Zähneputzen!“ Warten. Dann ziehen Sie jedes einzelne Kind am Arm ins Badezimmer, wo Sie sorgfältig Zahnpasta auf jede einzelne Prinzessinnenbürste tupfen, sie dann austeilen und stehen und mit den Füßen klopfen, während kleine Münder voller Zahnbürsten „UmIdunyet?“ verlangen. obwohl ihre Zahnbürste aufleuchtet, wenn sie fertig sind. All dies, bis das Zähneputzen tatsächlich beendet ist.

Liebe bedeutet, Erdnussbutter und Gelee in einer Reihe aufzustellen, ein Messer zu suchen und Teller abzustellen. Dann Brot suchen und zuerst Gelee auf zwei Scheiben und dann Erdnussbutter auf zwei Scheiben auftragen, immer in dieser genauen Reihenfolge, damit die Kinder einen Snack haben können.

Liebe bedeutet, einen Autositz zu installieren, mehrmals am Tag, jeden Tag, zu schreien: „Klettern Sie auf Ihren Sitz“ und dann geduldig die komplizierten Gurte zu öffnen und sicherzustellen, dass sie nicht verdreht oder locker sind oder ziehen.

Liebe ist eine Tat. Liebe bedeutet, das zu tun, was getan werden muss, wenn es getan werden muss, auch wenn man todmüde und ohne Dusche und leicht verwirrt ist.

Liebe ist Arbeit. Liebe tut es sowieso.

Liebe ist ein Verb.

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