Ich versuche meinen Kindern die Vögel und Bienen zu erklären (ohne Euphemismen)

An ihrem dritten Geburtstag erzählte ich meiner Tochter die Geschichte ihrer Geburt: wie das Platzen meiner Fruchtblase in meinem Kopf widerhallte wie eine geplatzte Saftschachtel, wie Leute außerhalb des Krankenhauses Papa und mir mit dem Daumen nach oben zeigten, wie ich kaum drücken musste, bevor sie sofort herausrutschte.

Sie blickte von ihrem Frühstückskuchen auf. „Was, Mama?“

Verdammt. Ich dachte, ich hätte ihr diesen Teil bereits erzählt. Ich versuche, meine Kinder zwischen dem Null-Bewusstsein meiner eigenen westindischen Kindheit und dem übererzogenen Brooklyn-Modell zu erziehen. Ich bin in einem Haus der Euphemismen aufgewachsen; Das Kindheitswort für Penis, an das ich mich erinnere, ist so lächerlich (sicherlich war es nicht „tödlich“?), dass ich kürzlich meine ältere Schwester angerufen habe, um zu überprüfen, ob es wahr ist (das war es). Bei der Dreijahresuntersuchung meiner Tochter fragte ich ihren Kinderarzt, ob ich ihre Unschuld verdorben hätte. „Überhaupt nicht“, versicherte er. „Kinder brauchen einen angemessenen Wortschatz. Keine lächerlichen Codewörter wie ‚Kabinett‘ oder ‚Blume‘. Sie haben ihr Informationen gegeben. Wenn sie älter wird, geben Sie ihr etwas mehr.“

Meine Tochter hat sich gut an Dr. Caos Prognose gehalten. Vor einem Jahr, als ich die Fahrgemeinschaft nach einem sicherlich harten Tag in der Grundschule nach Hause fuhr, verkündete sie, dass sie Mädchen wollte. „So funktioniert das nicht“, sagte ich ihr. „Der Papa entscheidet, ob es ein Junge oder ein Mädchen wird.“

„Was?“ Sie klang bestürzt: „Wie kommt es?“

Hier, etwas umformuliert, meine Lektion über Chromosomen: „Wenn du zwei Äpfel hast und ich um etwas Obst bitte, was kannst du mir geben?“

„Äpfel machen Blähungen, erinnerst du dich?“

„Gut, Mangos. Was kannst du mir geben?“

„Eine Mango, Mama.“

„Und wenn Veej (unser Fahrgemeinschaftskind) eine Mango und einen Apfel hat, was kann er mir dann geben?“

„Eine Mango oder ein Apfel. Aber Veej, gib ihr die Mango.“

„Siehst du? Veej kann mir entweder eine Mango oder einen Apfel geben. Du kannst mir nur Mangos geben. Bei Babys ist das dasselbe. Verstehst du?“

Das war vielleicht zu detailliert. „Die Mutter hat ein Stück zu geben. Der Körper des Vaters kann aus zwei verschiedenen Stücken wählen. Das eine ist wie das der Mutter. Das andere hat nur er. Wenn er das Stück wie das der Mutter gibt, wird das Baby ein Mädchen. Wenn er das andere Stück gibt, ist es ein Junge.“ Ich fing an, mich selbst zu verwirren. „Du weißt, dass du ein kleines Stück Mama und ein kleines Stück Papa bist, oder?“

Sie hat versucht, all diese Teile zusammenzusetzen. „Na gut. Ich werde einfach Mädchen adoptieren.“

Veej, der bis dahin ruhig war, sagte: „Ja, aber wie gibt der Papa der Mama sein kleines Stück?“

„Das, Kumpel“, ich hielt vor seinem Haus, „ist eine ausgezeichnete Frage an deine eigenen Mamas und Papas.“ Ich sprang aus dem Auto und schloss die Tür ab. „Mach dich bereit“, sagte ich zu seiner Mutter. „Ich denke, Veej wird heute Abend nach der Fortpflanzung fragen.“

„Oh?“ Sie klang vorsichtig.

„Ich habe ihm Geschlechtschromosomen und Geschlechtsbestimmung erklärt, und er möchte wissen, wie das Sperma zur Eizelle gelangt.“

Sie blinzelte mich an.

„Ich habe nicht Sex, Sperma oder Ei gesagt, sondern nur Mangos und Äpfel. Zwei Mangos, Mädchen. Apfel und Mango, Junge.“

„Oh Mann“, sagte sie, „neulich hat er gefragt, woher die Babys kommen.“

„Was hast du ihm erzählt?“

Sie lachte. „Ich habe ihm gesagt, dass die Elfen sie bringen.“

Wie wir ausrasteten, wie meine Tochter gegen die Autoscheibe hämmerte, um unser Geschwätz zu unterbrechen, und wie Veej heulte, um rausgelassen zu werden. Ein Jahr später, in derselben Saison, fragt mein 5-jähriger Sohn aus heiterem Himmel vom Rücksitz, auf dem zuvor Veej saß: „Na und? Mama und Papa reiben einfach ihre Bäuche aneinander, um das Baby zu bekommen?“

Habe ich „die Elfen“ mit einer altersgerechten Babybiologie übertrumpft? Habe ich es besser gemacht als die unsinnigen Worte aus meiner Kindheit? Manchmal macht meine innere westindische Prüde meinen Versuch, Brooklyner Lebemann zu sein, zunichte. „Rudolph!“ „Schrie ich und hupte fast vor Freude über den perfekten Zeitpunkt des 106,7 Lite FM-Weihnachtsliedmarathons.“ Wir hatten eine Woche lang gehofft, das zu hören.

Mein Sohn hat sich nicht an die Regeln des Kinderarztes gehalten. Wenn er ein paar Informationen bekommt, möchte er sofort ein bisschen mehr. Meine Tochter aß ständig Geburtstagskuchen, als sie erfuhr, dass Babys durch die Vagina geboren werden. Die erste Frage meines Sohnes war: „Tut das weh?“ Und das nächste, was ich wusste, war, dass ich geplante Kaiserschnitte, PDAs und natürliche Geburtsmöglichkeiten erklärte.

Als ich 8 Jahre alt war, zog eine freundliche Nachbarin namens Myrtle, eine Zeugin Jehovas, Bilanz über die Unwissenheit der Dorfkinder und las uns die Fakten des Lebens aus einem handtellergroßen, rehbraunen Buch ohne Titelbild vor. Jahrelang hatte ich Bilder von einer nackten Mama und einem nackten Papa vor Augen, die sich fast zu Tode zerquetschten, und von einem winzigen, blinden Baby, das durch einen engen Geburtskanal kroch, den ich mir ähnlich vorstellte wie das breite, moosbewachsene Abflussrohr neben unserem Haus. Das einzige reproduktionsbezogene Gespräch, das ich mit meiner mittlerweile 70-jährigen Mutter geführt habe, fand kurz nach der Geburt meiner Tochter statt. Sie warnte vage vor ungewollten Schwangerschaften während der Stillzeit, ein weiser Ratschlag einer Frau, deren erste vier Kinder innerhalb von sechs Jahren geboren wurden.

Ich bin vorbereitet, aber nicht auf die nächste Frage meines Sohnes vorbereitet. Unabhängig davon, wie neugierig er ist, esse ich lieber einen Regenwurm, als irgendeine Bewegung zu verwenden oder Präpositionen zu platzieren, um die Papa- und Mama-Teile zusammenzufügen – kein „in“, „in“, „durch“ oder „zwischen“. Bisher habe ich einfache Formen des Verbs „haben“ verwendet. Mädchen haben, Sie haben. Ich muss mir bald etwas Besseres einfallen lassen.

Meine Tochter steht unterdessen immer noch auf Adoption.

Dieser Artikel wurde ursprünglich am 13. Juni 2015 veröffentlicht