Ich vermisse den Mann, den ich geheiratet habe

Ich vermisse meinen Mann.

Es kommt mir albern vor, das zu sagen, weil es albern ist, weil er genau hier ist. In einer Entwicklung, die vor all den Jahren mindestens 65 % der Gäste unserer Hochzeit überrascht hat (wahrscheinlich auch wir beide), sind wir immer noch sehr verheiratet, haben vier Kinder und all ihr Chaos.

Aber ich vermisse ihn immer noch, das stimmt, auch wenn wir umeinander herum durch die Küche und die Schlafzimmer und die Schulkonzerte und die fünfhundert Lebensmitteleinkaufsfahrten, die wir pro Woche unternehmen, zusammen gehen. Ich vermisse ihn so, wie man etwas vermisst, das man früher hatte und das man als selbstverständlich ansah, wie Kollagen oder persönlichen Freiraum oder ununterbrochenen Schlaf.

Und wir sind gut in dem, was wir tun, indem wir uns an guten Tagen wie eine gut geölte Maschine durch dieses Arbeits- und Elternleben kämpfen und Kinder wie Staffelstäbe aneinander weitergeben, ohne auch nur unsere Schritte zu verlangsamen. Es ist etwas Schönes, ein Meistertanz, dessen Erlangung Jahre gedauert hat und der dennoch so zart ist, dass man ihn mit nur einem Zug zu einem Kinderhaufen zu unseren Füßen auflösen könnte, und trotzdem habe ich die Frechheit, ihn zu vermissen.

Und das tue ich.

Ich vermisse ihn.

Ich vermisse, wie er mich, als wir uns zum ersten Mal trafen, so ansah, als wäre ich etwas Zartes und Zerbrechliches, mit dem ich vorsichtig umgehen musste, und das war das erste Mal Ich hatte mich jemals als etwas anderes gesehen als als hartnäckig und größtenteils gebrochen.

Ich vermisse die Art und Weise, wie wir in einem schwach beleuchteten Restaurant an einem Tisch sitzen und stundenlang über alles und gar nichts reden könnten, und es würde sich anfühlen, als wäre die Zeit stehen geblieben und das Universum wäre auf nur uns zwei und eine Kerze und eine Flasche billigen Wein geschrumpft.

Ich vermisse die Möglichkeit, hin und her darüber zu scherzen, wie wir die Zeit, die sich vor uns ausbreitete, träge, locker und offen verbringen wollten arrogant, als ob es immer so wäre und wir daraus alles machen könnten, was wir wollten.

Und heute?

Nun, heute sieht er unsere Kinder so an, wie er mich früher angesehen hat.

Heute liegen wir auf einem Bett, ein oder zwei Kinder zwischen uns, und es ist, als ob sich das Universum gerade so weit ausgedehnt hätte, dass wir alle sechs schön und gemütlich darin Platz hätten.

Heute planen und planen wir nichts mehr Ich mache mir genauso viele Sorgen um die Zukunft, nicht weil sie noch nicht absehbar ist – das ist sie, hoffe ich –, sondern weil das, was gerade vor uns liegt, so wundersam ist, dass es schwer ist, den Blick lange genug abzuwenden, um an den Traum zu denken.

Also ja, ich vermisse meinen Mann. Genauso vermisse ich meine Jugend, meinen Körper vor dem Baby oder die Person, die ich in der High School war. Natürlich liebevoll. Nostalgisch sogar. Der Typ, den ich vor all den Jahren geheiratet habe, war zweifellos unglaublich.

Aber dieser, den ich jetzt habe, ist sogar noch besser.

Ursprünglich veröffentlicht auf Liz Petrone/Facebook.

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Dieser Artikel wurde ursprünglich am 23. Dezember 2017 veröffentlicht