Ich, meine Mutter und wie wir alle mit unserem Gewicht kämpfen

Der jugendliche Geist meiner Mutter muss noch mit dem Körper ihres Senioren mithalten. An warmen Nachmittagen tanzt sie alleine im Wohnzimmer, während ABBA zu laut für die Nachbarn aufgedreht ist. Sie möchte um die Welt reisen, jedes Buch lesen und glaubt immer noch, dass sie eines Tages eine zweite (oder dritte) Sprache lernen könnte. Meistens ist sie davon besessen, wie sie aussieht.

In vielerlei Hinsicht ist meine fast 80-jährige Mutter noch immer ein Teenager. Doch ihr Körper sagt etwas anderes. Ich frage mich manchmal, wie unser Körper altert. Ich schaue auf die Mutter meines Mannes, die nicht viel jünger ist als meine eigene, und denke darüber nach, wie scharfsinnig ihr Gehirn ist und wie sie Gespräche über Politik, Sport und lokale Geschichte führt. Die Mutter einer Freundin arbeitet in ihren letzten Lebensjahren Vollzeit und unternimmt Roadtrips und Kreuzfahrten, als ob sie auf der Suche nach sich selbst wäre. Meine Mutter hat jedoch eine kurze Aufmerksamkeitsspanne. Sie verliert Dinge: Schlüssel, Geld, Schmuck, ihr Auto. Manchmal verliert sie ihre Adresse.

Woran sie sich erinnert, ist ihr Idealgewicht. Es vergeht kein Anruf, bei dem sie nicht erwähnt, dass sie gerade auf Diät ist, unbedingt ein paar Kilo abnehmen möchte und zu Mittag ein kleines Stück Käse oder Salat gegessen hat.

Seit ich denken kann – Jahrzehnte, um sicher zu sein – ist meine Mutter auf Diät. Vielleicht nimmt sie zwei Pfund ab, vielleicht auch fünf, und dann erinnert sie sich, wie sehr sie Kuchen und Kuchen und Brot und Butter mag, und sagt: „Zum Teufel damit. Ich bin zu alt dafür“, während sie Sekunden serviert. Wie vorherzusehen war, wird sie am nächsten Tag wieder auf dem sprichwörtlichen Wagen sitzen. Wenn wir uns das nächste Mal unterhalten, wird sie mich daran erinnern, wie klug sie isst und wie gerne sie tanzt und Fahrrad fährt, auch wenn sie regelmäßig vom Fahrrad fällt und sich blaue Flecken zufügt, die einen Monat lang anhalten.

Ich wohne zu viele tausend Kilometer entfernt für regelmäßige Besuche, aber da wir uns immer mal wieder treffen, muss ich mit einer Einschätzung rechnen, wenn wir nach einer Zeit der Trennung zum ersten Mal Blicke austauschen. „Du siehst so gut aus“, sagt sie an einem guten Tag, aber öfter höre ich: „Oh, du bist so schlampig angezogen“, worauf mein Vater einwirft, dass ich auf einem Roadtrip bin und mich wohl fühlen sollte.

Sie kann sich nicht erinnern – weiß es nicht –, dass sie so mit mir spricht. Am Telefon wimmert sie, wie sehr sie mich vermisst und wie viel Spaß es macht, Zeit miteinander zu verbringen. Es kann sein. Es kann auch entmutigend sein. Ich kann nicht umhin, mir Sorgen darüber zu machen, wie meine Mutter sich vorstellt, dass sie dazu bestimmt ist, eine Marilyn-Monroe-Figur zu haben, selbst in ihrem Alter – trotz ihres Alters. An welchem ​​Punkt sagen Frauen „Zum Teufel damit“ und meinen es tatsächlich so? Da ich fast Mitte 40 bin, frage ich mich selbst.

Ich frage mich, wann ich aufhören werde, mich in Konfektionsgrößen zu messen. Ich frage mich, wann ich vergessen werde, dass mein jüngeres Ich weniger wog. Ich frage mich, ob ich einfach in das Verhaltensmuster meiner Mutter verfalle. Werde ich immer die paar Pfunde verlieren wollen, es aber nie wirklich versuchen?

Gewicht ist ein gewichtiges Thema, und doch bedeutet es nichts. Nicht wirklich. Ich möchte nicht, dass andere sich daran erinnern, wie viel ich gewogen habe oder ob mein Teenagergewicht geringer war als das Gewicht meiner älteren Menschen. Ich habe das Gefühl, dass das meiner Mutter sehr am Herzen liegt, und ich weiß nicht, was ich davon halten soll. An manchen Tagen ermutige ich sie, indem ich sage: „Du schaffst das, Mama“, und an anderen Tagen möchte ich ins Telefon schreien: „Wen interessiert das überhaupt? Iss, was du willst. Du hast es dir verdient.“

Sie hat es getan. Meine Mutter hat ihr ganzes Leben lang gearbeitet, trotz Krankheit, Zusammenbrüchen, Familienstreitigkeiten, und das alles, während sie gleichzeitig drei unkonforme Kinder großgezogen hat. Sie bezahlte Rechnungen, rettete uns, wenn nötig, und fuhr „alte Leute“ zum Lebensmittelladen und zur Kirche, selbst wenn sie kein Bargeld hatte, um das Benzin zu bezahlen. Sie hat ein verdammtes Stück Kuchen verdient. Mit extra Zuckerguss. Sie hat es verdient, besser über sich selbst nachzudenken.

Wie bei einem Teenager wird es keinen Unterschied machen, ihr das zu sagen. Sie wird diese Worte nicht hören. Aber ich tue es. Ich höre die Worte, die ich meiner Mutter sagen würde, wenn sie zuhören würde. Und ich passe auf. Ich sage mir, dass ein Stück Kuchen mich nicht entwerten wird. Ich sage mir, dass es egal ist, was auf dem Kleideretikett steht, denn meine Lebensgröße wird nicht in Zoll gemessen. Es wird in Erinnerungen gemessen – denen aus der Vergangenheit und denen, die ich auch heute noch mache. Im Leben geht es ums Erleben. Es geht darum, alleine zu Musik zu tanzen, die für die Nachbarn zu laut ist.

Dieser Artikel wurde ursprünglich am 24. Juni 2015 veröffentlicht