Ich bin eine müde „Klebeband“-Mutter, die ihre Kinder liebt

„Ich weiß! Es ist sooooo peinlich“, hörte ich meinen 9-jährigen Sam zu seinen 6-jährigen Zwillingsbrüdern sagen.

„Was ist peinlich?“ „, fragte ich und ging in unser Spielzeugzimmer, wo mit Legos gebaut wurde.

„Dies“, Sam gestikulierte ungeduldig mit einer wirbelnden Bewegung, die alle Dinge umfassen sollte. „Dieses Spielzeugzimmer. Es ist voller Babysachen!“ Die Zwillinge nickten nachdrücklich zustimmend. „Diese Bilder sind so seltsam! Außerdem sind sie nur an die Wände geklebt“, fügte Sam verächtlich hinzu und zeigte auf die süßen kleinen Kunstwerke, die er und seine Brüder im Laufe der Jahre zu Hause, im Vorschulalter und jetzt in der Grundschule geschaffen hatten.

Ich blinzelte und trat einen Schritt zurück, um den Raum besser überblicken zu können.

Die Wände waren mit Spielzeugsoldaten und aquarellfarbenen Lebkuchenmännchen bedeckt, die zur Weihnachtszeit hergestellt wurden, und mit auf Briefpapier geklebten Herzen, auf denen „Alle Gründe, warum wir Mama lieben“ zum Valentinstag geschrieben standen. Es gab Koboldpuppen aus Papiertüten mit aufgeklebtem orangefarbenem Garn für die Haare und kleine Frühlingsgänseblümchen mit den runden Gesichtern meiner Zwillinge, die an grünen Pfeifenreinigerstielen befestigt waren. Es gab einen lebensgroßen Umriss von Sam aus der Zeit, als er gerade 4 Jahre alt war, sowie die „Alles über mich“-Poster für alle drei Jungen, die wir in mühevoller Kleinarbeit erstellt hatten, als sie in den Kindergarten kamen.

Sam hat zweifellos gesehen, was andere Mütter mit den Spielzimmern ihrer Kinder machen. Sie haben die Kreativität, Energie und Motivation, die Kunstwerke ihrer Kinder einrahmen zu lassen, sie in niedliche Schattenboxen zu stecken und wundervolle Galeriewände zu schaffen, an denen die Meisterwerke geschmackvoll in ihren Häusern ausgestellt werden können.

Als das Spielzeugzimmer meiner Kinder zum ersten Mal zum Leben erwachte, zeigte ich selbst kaum Vitalwerte. Mein Mann und ich zogen mit unserem 3-jährigen Sohn und den 5 Tage alten Zwillingen in unser neu gebautes Haus, als ich mich noch von einem Kaiserschnitt erholte. Meine Schwiegereltern haben alle Kisten ausgepackt, die Schränke und Schubladen für die Küchenutensilien ausgewählt und alle Möbel geordnet. Ich saß hilflos da und hielt oder fütterte das eine oder andere Baby oder beides, und es war mir ehrlich gesagt egal, was in meinem brandneuen Zuhause passierte. Ich war einfach nicht in der Lage, die Inspiration oder Energie aufzubringen, etwas anderes zu tun, als mich um meine Kinder zu kümmern und zu versuchen, das Weinen (ihrer und meiner) zu minimieren.

Die nächsten drei Jahre verbrachten mein Mann und ich in den Schützengräben der Elternschaft, und ich betrachtete es als einen produktiven Tag, nur um etwas Spielzeit zu haben und gleichzeitig alle Kinder zu ernähren, zu wickeln und für den Mittagsschlaf oder die Nacht einzuschlafen. Habe ich mich manchmal in meinem Haus umgesehen, es mit dem anderer Frauen verglichen und all die auffallend organisierten, femininen, raffinierten und dekorativen Details entdeckt, die in meinem so schmerzlich fehlten? Natürlich habe ich das getan. Aber anstatt meine nicht vorhandene Martha Stewart am Ende des Tages mit Crack-Batterien aufzuladen, trank ich ein Glas Wein, schaute mit meinem Mann gedankenlos fern, schloss die Augen und ging um 22 Uhr schlafen. damit ich mich nicht halbtot fühle, wenn meine Kinder mich am nächsten Morgen wecken.

Deshalb blieb unser Haus Tag für Tag, Jahr für Jahr spärlich dekoriert, ungestrichen und ohne Bilder an den Wänden, außer in einem Raum: dem Spielzeugzimmer. Das halbherzige, planlose, schlampige, peinliche Spielzeugzimmer. Da ich mich über die gesamte Handarbeit meiner Kinder freute, selbst wenn es nur ein paar Farbkleckse in einer einzigen Farbe auf einem halb zerrissenen Stück Papier waren, holte ich das Klebeband heraus und fand einen kahlen Fleck einer strahlend weißen Wand zum Verzieren. Diese dekorativen Bemühungen einer müden, ungeschickten Mutter waren das Geringste und Höchste, was ich damals geben konnte.

Seitdem meine Kinder 9, 6 und 6 Jahre alt sind, hat sich viel verändert. Das Innere meines Hauses ist immer noch nicht gestrichen, aber es gibt viel mehr dekorative Details als damals, als ich in den Schützengräben war. Seit wir den Keller fertiggestellt haben, spielen die Kinder kaum noch im Spielzeugzimmer, aber ich klebe immer noch pflichtbewusst alle ihre Kunstwerke aus der Schule an die einsamen Wände.

Ich kniff immer noch die Augen zusammen, schaute auf das Spielzeugzimmer und versuchte, es mit den Augen der Menschen zu sehen, denen es peinlich war – mit den Augen der Menschen, die dabei geholfen haben, es zu erschaffen, Menschen, mit deren Pflege und Sorge ich so beschäftigt war, dass ich seine Entstehung auf keine weniger peinliche Weise hätte bewältigen können.

Als ich versuchte, meine Augen zu weiten und mich immer wieder umzudrehen, sah ich nicht nur das schwindelerregende Panorama eines mit Klebeband und buntem Tonpapier bedeckten Raums, sondern auch die Art von Mutter, die ich war. Die Art von Mutter, die ich bin: Eine unvollkommene, unordentliche, müde, eingeschränkte, flüchtige Mutter. Eine Mutter, die Boo-Boos küsst, Geschichten vorliest, Schaukeln schiebt, zu Baseballspielen geht, Sorgen lindert, bei Hausaufgaben hilft, Mahlzeiten zubereitet, Verabredungen zum Spielen veranstaltet und Geburtstagsfeiern plant. Eine Mutter, die – nach all dem – sich selbst und ihre letzten Reste an Energie auspowern konnte, nur damit ihr Haus wie etwas aus einem Pottery-Barn-Katalog aussieht, aber die Art von Mutter, die sich am Ende des Tages stattdessen dafür entscheidet, sich selbst zu verjüngen. Die Art von Mutter, die, nachdem die Kinder alles haben, was sie zum Überleben brauchen, diese schwindende Energie aufnimmt, das Klebeband hervorholt und ihren Kindern zeigt, dass sie stolz auf sie ist.

Ich holte tief Luft, als ich begann, vorsichtig die abgeklebten Kanten eines Regenbogenfisches von der Wand des Spielzeugzimmers zu entfernen. Ich wusste nicht, wie lange es dauern würde, diesen Raum wieder in einen Raum zu verwandeln, der nicht peinlich war, oder was zum Teufel ich mit diesem Raum machen sollte, oder selbst wenn ich das alles herausfinden würde, wäre ich der Aufgabe überhaupt gewachsen. Der Fisch, der halb von der Wand flatterte, starrte mich vorwurfsvoll aus einem seiner schiefen, willkürlich platzierten Paillettenaugen an. Ich starrte ihn an und dachte: Das wird mir mehr weh tun als dir.

Dieser Artikel wurde ursprünglich am 1. Oktober 2015 veröffentlicht