Ich bin der einzige nette Freak in einer Familie von Schlampen, und ich bin verd
Überrasche meine Schwester an jedem beliebigen Wochentag und ihr Haus ist ausnahmslos makellos. Ihr Mann ist ein Ordnungsfreak, ihre Schwiegermutter ist ein Ordnungsfreak, ihre beiden älteren Mädchen wurden zu Ordnungsfreaks ausgebildet und das Baby wechselt seine Windeln selbst. Das letzte ist wahrscheinlich nur ein Scherz. Meine Schwester ist eine selbsternannte ehemalige Schlampe, aber sie sagt, ihr Mann habe sie dazu inspiriert, ihr Verhalten zu ändern. Ihre sechsköpfige Familie gleicht einer Truppe von Tänzern, die in einem choreografierten Ballett der Ordnung anmutig durch das Haus flattern und jeder seinen Teil dazu beiträgt, das Zuhause von unansehnlichem Durcheinander zu befreien. Ich bin mir ziemlich sicher, dass mein kleiner Neffe mit Moppaufsätzen an Händen und Knien herumkrabbelt.
Mein Haus ist das genaue Gegenteil davon und ich bin wahnsinnig neidisch.
Mir hat es immer gefallen, wenn meine Sachen organisiert, sauber und ästhetisch ansprechend sind. Ich bin im Herzen ein Minimalist; Unordnung macht mir Angst. Als ich aufwuchs, habe ich immer davon geträumt, ein Zuhause zu haben, das „sich erhebt, um mich zu begrüßen“, wie Oprah immer sagte, und damit meine ich nicht, dass ich über ein Paar Schuhe stolpere und der Boden sich erhebt, um mein Gesicht zu begrüßen.
Der Haken ist, dass ich mich weigere, das Chaos anderer aufzuräumen.
Mein Mann ist ein toller Kerl, der viele Stunden arbeitet und im Hinblick auf allgemeine Wartungsarbeiten viel im Haus erledigt, aber er ist unbestreitbar ein Schlampe. Dahinter steckt keine Bosheit – er ist sich der Spur aus Socken, Quittungen und Kaffeetassen, die er hinterlässt, völlig und hoffnungslos nicht bewusst. In den ersten Jahren unserer Ehe habe ich versucht, ihn zu trainieren, aber das war ein gewaltiger, anhaltender Misserfolg. Unsere Kinder sind auch Schlampen, wie Kinder es oft sind, und ich gönne ihnen das nicht; Ich weiß, dass ich es ihnen beibringen muss. Und ich versuche wirklich, mit allem Schritt zu halten. Aber ohne meinen ganzen Tag damit zu opfern, Unordnung aufzusammeln, die ich nicht gemacht habe, geht mein Haus direkt in die Scheiße.
Ich bin damit hin und her gegangen, habe manchmal kapituliert und gedacht: Das ist jetzt mein Leben. Ich muss es akzeptieren und beschließe widerstrebend, das Chaos meiner Familie unter meinem Bewusstsein schweben zu lassen wie Wasser unter einer Brücke. Ich habe Artikel gelesen, in denen empfohlen wird, nicht zu versuchen, den Ehepartner zu wechseln, und bin mir momentan sicher, dass es das Richtige ist, das Durcheinander zu ignorieren. Ich sehe die skurrilen Wanddrucke mit der Aufschrift „Entschuldigen Sie das Chaos. Wir leben hier“ und klopfe mir selbst auf die Schulter, weil ich so achtsam und fortschrittlich bin.
Aber dann besuche ich meine Schwester oder schaue mir eine Staffel von HGTVs Fixer Upper an, und plötzlich ruft es bei mir laut aus: „Wenn wir als Team zusammenarbeiten, schaffen wir das!“ TUN SIE ES! TUN SIE ES!“
Und wenn ich nörgele und zeige und schreie und helikoptere und mich allgemein verrückt benehme, fangen sie ihre Scheiße auf. Ich kann also ein sauberes Haus haben, solange ich jederzeit eine ständige Hypervigilanz über jeden aufrechterhalte.
Aber *holt einen tiefen, reinigenden Atemzug*, wenn ich auch nur ein paar Stunden wegschaue, geht die ganze verdammte Operation zur Hölle. Letztes Wochenende stand ich vor einer Deadline und musste mich für einen Tag in meinem Büro verstecken. Als ich herauskam, waren die Küchenarbeitsplatten voller schmutziger Teller, Alufolie, Tassen und Servietten; Schuhe und Helme säumten den Flur; Spielzeuge und Kunstprojekte füllten das Wohnzimmer und den Küchentisch; und auf dem Boden waren in unterschiedlichen Abständen mehrere unbekannte klebrige Stellen aufgetaucht. Ich brach in Tränen aus – rotziges, zusammenhangloses, hässliches Weinen.
Ich habe einen Tag lang weggeschaut, Leute.
Eines Tages.
Ich bin es so leid, mich in den Stapeln weggeworfener Kleidung, Papiere, Nerf-Darts und schmutzigem Geschirr umzusehen und festzustellen, dass nichts davon mir gehört. Ich bin so überdrüssig, mir das Vakuum zu schnappen und mir wird klar, dass ich, um diese Aufgabe zu erledigen, zuerst einen Haufen Mist von anderen Leuten aufsammeln muss. Ich möchte streiken. Ich möchte sagen: „Ich werde nicht saugen, bis du deine Scheiße aufsammelst!“ Aber wenn ich das tue, muss ich warten, bis diese Aufgabe erledigt ist, denn ich weiß, wenn ich es wage, wegzugehen, wird dieser Scheiß nicht erledigt.
Ich bettele hier nicht um die Niere von irgendjemandem. Ich möchte nur, dass meine Familie ihre verdammten Klamotten in den Wäschekorb und ihr schmutziges Geschirr in die Spülmaschine legt. Ich möchte in der Lage sein zu sagen: „Yo, räum das Wohnzimmer auf“ und es tatsächlich passieren. Warum ist das so unmöglich? Warum kann meine Familie nicht wie die meiner Schwester sein – in unserem Streben nach Ordnung synchronisiert? Ich möchte so sehr, dass meine Familie sich einen Dreck darum kümmert.
Aber das tun sie nicht.
Und so stehe ich, ein netter Freak unter den Kerlen, vor der Wahl: Soll ich die Augen vor dem Chaos verschließen und meine Umgebung hassen, oder nörgele ich unerbittlich meine Familie und hasse am Ende sowohl mich selbst als auch sie selbst?
Nein, im Ernst, ich frage: Was würden Sie tun? Denn ich kämpfe hier auf verlorenem Posten und bin verdammt erschöpft.
Dieser Artikel wurde ursprünglich am 2. Februar 2017 veröffentlicht