Herr, gib mir Geduld in diesen Sommerferien

Der Countdown hat begonnen. Noch neun Tage bis zum offiziellen Beginn der Sommerferien bei uns.

Es ist auch keine aufgeregte „Neun Tage bis Weihnachten“-Situation, sondern eher ein „Neun Tage bis ich drei Wurzelbehandlungen hintereinander bekomme“-Gefühl. Und den Begriff „Urlaub“ würde ich dafür sicherlich auch nicht verwenden.

In einer perfekten Welt würden meine Kinder und ich unsere Sommertage zusammen damit verbringen, in der Sonne herumzutollen, Eis zu essen und uns über die Teamarbeit auszutauschen, die erforderlich ist, um in unserem Familiengarten hinter dem Haus die perfekteste und köstlichste reife Wassermelone anzubauen.

Aber die Realität beißt.

Meine Kinder gedeihen nach einem Zeitplan. Zeitabschnitte mit offenem Ende führen zu Chaos, Tränen und einfach nur zu Elend für alle Beteiligten. Natürlich versuche ich, mich auf die Situation vorzubereiten, indem ich meine Kinder für eine endlose Reihe von Sommeraktivitäten anmelde, aber angesichts ihres unterschiedlichen Alters gibt es nichts, was allen dreien gleichzeitig gerecht wird. Das Ergebnis ist, dass ich an unseren Tagen verzweifelt versuche, sie zu verschiedenen Tageszeiten auf ihre verschiedenen Aktivitäten zu verteilen, und dass meine Kinder nichts als Hass auf den gesamten verdammten Prozess empfinden. „Ich möchte nicht mit in seine Klasse gehen, Mama! Warum muss ich gehen? Warum kann ich nie etwas unternehmen, das Spaß macht? Das ist nicht fair!“

Lassen Sie mich auch nicht mit den Kosten dieser Aktivitäten beginnen. Mit dem Geld, das man für einen einwöchigen Gymnastikkurs für ein Kleinkind allein ausgibt, könnte man ein kleines Dorf ernähren. Und es gibt keine Garantie dafür, dass Ihr Kind am Ende der Woche überhaupt einen Salto machen kann. „Wofür bezahle ich Sie? Er macht einen Log-Roll. Das ist NICHT dasselbe und erfordert wirklich keinerlei Geschicklichkeit. Warum klatschen Sie?“

Wir haben bereits ein kleines Vermögen für Schwimmunterricht für die Mädchen ausgegeben. Mein Sechsjähriger ist noch im Anfängerkurs, bei dem man sein Gesicht ins Wasser halten und einfach Seifenblasen machen muss. Sie hat panische Angst vor dem Wasserstand, der knöcheltief ist, und bisher hat der Schwimmunterricht nichts dazu beigetragen, diese Angst zu lindern. Sie besteht nie, trotzdem geben wir weiterhin Geld für diese Lektionen aus, weil es uns zumindest einen Vorwand gibt, das Haus zu verlassen.

Natürlich gibt es immer den Strand. Es ist kostenlos und die Kinder lieben es. Mich? Pfui. Die Vorbereitung auf diese Ausflüge dauert länger als die tatsächliche Zeit, die man am Strand verbringt. Allein der gesamte Vorgang des Auftragens des Sonnenschutzmittels nimmt den größten Teil des Vormittags in Anspruch. Ganz zu schweigen von den Snacks, Getränken, Spielzeugen, Handtüchern und Tüten mit anderem nutzlosem Mist, der uns jedes verdammte Mal begleiten muss. Ich bin kein Oktopus. Ich habe zwei Arme. Es ist unmenschlich für mich, diesen ganzen Mist mit mir herumzutragen und gleichzeitig meinen 3-jährigen Sohn mit seinem Leben auf dem Parkplatz erfolgreich davon abzuhalten, „Frogger“ zu spielen.

Und wie wäre es mit dem ganzen Sand? Ich verachte es. Es ist überall. Der Van, das Haus, die Couch, unter der Bettdecke, zwischen den Zehen, hinter den Ohren, die Besteckschublade. Ich habe immer wieder Albträume, in denen meine Kinder mich im Sand begraben. Ich kann atmen, aber ich kann mich nicht bewegen oder sprechen. Sie stehen über mir mit einer Auswahl an Eis am Stiel, die als direkte Folge ihrer absichtlichen Platzierung im Raum immer wieder in meinen rechten Augapfel tropfen wie eine kranke Form chinesischer Folter. Mein Sohn fährt mit seinem Muldenkipper über den Sandhaufen hin und her, der seine leblose und jetzt teilweise blinde Mutter ist.

Das ist der Punkt, an dem ich jedes Mal aufwache (unfähig mich zu bewegen, Sand überall, mein Gesicht brennt, und mein rechter Augapfel schwimmt jetzt in Koolaid) … nur um zu erkennen, dass es doch kein Traum ist. „Kann ich wenigstens etwas verdammtes Visine bekommen?“

Ich wünschte, ich wäre die Art von Mutter, die sich für Kunsthandwerk und/oder Kunstprojekte interessiert. Wenn dies der Fall wäre, würden sich mehrere Türen öffnen und die Möglichkeiten wären endlos. Montag könnte „Tag zum Bau eines Vogelhauses“ sein, Dienstag „Tag aus Pappmaché“, Mittwoch „Tag zum Pflanzen eines Feengartens“, Donnerstag „Lassen Sie Ihrer Fantasie freien Lauf und machen Sie mit diesem vorgegebenen Satz von Materialien alles, was Sie wollen“ und so weiter und so weiter. Zum Leidwesen meiner Kinder könnte ich keine gegensätzlichere Mutter sein.

Eines weiß ich ganz sicher; Meine Versuche, einen normalen Sommerplan zu erstellen, um aggressives Ausstechen in die Augen am Ende des Tages zu verhindern, werden kläglich scheitern und wir werden mit den folgenden Szenarien zurückbleiben:

„Warum können wir keinen Pool bekommen, Mama?“

„Mir ist langweilig.“

„Ich habe Hunger.“

„Mir ist langweilig und hungrig.“

„Alle meine Freunde haben einen Pool.“

„Ich möchte nicht noch einmal Stöcke im Garten aufheben, Mama.“

„Warum muss ich immer Stöcke aufheben? So kann ich nicht leben!“

„Keiner meiner Freunde muss jemals Stöcke in die Hand nehmen. Sie können den ganzen Tag in ihrem Pool spielen.“

„Kumpel frisst schon wieder Dreck, Mama.“

„Kann ich etwas essen?“

„Ich will DIESEN Snack nicht!“

„Ich gehe NICHT nach draußen. Ich habe gestern draußen eine Biene gesehen. Sehe ich aus, als hätte ich einen Todeswunsch?“

„Wir sollen Spaß haben, Mama.“

„Das macht KEINEN Spaß.“

„Das ist das Gegenteil von Spaß.“

„Das ist der schlimmste … Sommer … aller Zeiten.“

87 Tage bis zum Schulbeginn. Geben oder nehmen.

Aber wer zählt?

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Dieser Artikel wurde ursprünglich am 23. Mai 2015 veröffentlicht