Haare sichtbar

Als Mutter von zwei kleinen Jungen habe ich mich mit bestimmten Standardverfahren in Bezug auf ihr Aussehen abgefunden, zu denen je nach ihren Vorlieben normalerweise viele Minecraft-T-Shirts, Skylanders-Tights und Socken mit Totenköpfen darauf gehören.

Obwohl ich meinem Erstgeborenen einst Hemden mit Kragen und karierte kurze Hosen angezogen hatte und das Aussehen eines zierlich gekleideten Prepsters genossen hatte, habe ich die Tatsache akzeptiert, dass sein Kleidungsgeschmack mit zunehmendem Alter immer mehr von einer Unzahl von leicht humorvollen Zeichentrickfiguren und Videospielen mit der Bewertung „E“ für alle abhängig war, und gab diese Vorliebe schließlich an seinen verehrten jüngeren Bruder weiter. Anschließend habe ich meine Position als Fashion Director aufgegeben. Oder vielleicht bin ich auch einfach nur faul geworden, denn meine Tage, in denen ich durch die Babys“R“Us-Abteilung für Neugeborene geschlendert bin und mich über den Grad an Niedlichkeit gewundert habe, den man in einem Paar winziger, winziger Overalls finden kann, sind hektischen Target-Läufen gewichen, die es mir ermöglichen, mit einem Pyjama an der Seite Milch zu holen.

Es gibt einen Aspekt der Fassade meiner Söhne, für den ich meiner Vorliebe treu geblieben bin: ihre Haarschnitte. Von dem Tag an, als mein ältester Sohn bereit war, lange genug still zu sitzen, um sich einen fest um den Hals geschlungenen Nylonumhang tragen zu lassen, habe ich das Ritual genossen, sie beide zum Friseursalon zu bringen. Ich liebe die Friseurstühle. Ich liebe das Summen der Haarschneidemaschinen. Ich liebe das alte, verwitterte Bild jedes Standard-Männerhaarschnitts an der Wand, das so einfach auszuwählen ist wie ein Fast-Food-Menüpunkt: „Ich habe oben eine Nr. 4 und an der Seite eine Nr. 2.“ Ich liebe es, die Reihe von Jungen und jungen Männern zu beobachten, die geduldig da sitzen, während ihnen die Haare geschnitten werden, und dabei eine Szene erschaffen, die leicht wie eine Momentaufnahme aus einem Jahrzehnt vor langer Zeit wirken könnte.

Vielleicht ist einer der Gründe, warum ich die Zeremonie einer solchen Einrichtung genieße, meine kürzliche Begegnung mit einer Welt, die historisch gesehen außerhalb meiner eigenen existierte. Als ältestes von vier Mädchen, die auf einem Holzhocker in der Küche selbstgemachte Schüsselschnitte über sich ergehen lassen mussten, hatte ich nie einen Anlass, einen Friseursalon aufzusuchen, und jedes Mal, wenn ich an der Tür eines Friseursalons vorbeikam, spähte ich durch die Glasscheibe und dachte nach. Friseursalons waren etwas für Jungen. Jungen, die sich keine Sorgen um ihr Aussehen machen mussten. Jungen, denen die Haare kurz geschnitten werden konnten, ohne beurteilt zu werden. Jungen, die trugen, was bequem war, sagten, was unkompliziert war, und taten, was einfach war.

Für mich gab es als Junge immer eine gefühlte Freiheit, die umso tiefer wurde, je älter ich wurde und unter den typischen Östrogenproblemen litt: meine erste Periode, ein Trainings-BH, Dauerwellen und blauer Lidschatten. Als ich zunehmenden Druck verspürte, wie ich aussehen oder mich verhalten musste, sehnte ich mich danach, eines Morgens als Junge aufzuwachen, das T-Shirt anzuziehen, das am frischesten roch, mit einem Kamm durch meine Haare zu fahren (oder auch nicht) und mich bereit zu fühlen, als Ferris Bueller oder Marty McFly aus dem Haus zu gehen, überzeugt davon, dass man mich danach beurteilen würde, wie cool ich war, und nicht, wie hübsch ich aussah. Wenn ich diese Fantasie nicht ausleben könnte, würde ich sie stellvertretend durch meine Söhne ausleben.

Während ich darüber nachgedacht habe, dass meine Söhne vielleicht irgendwann mehr Mitspracherecht bei ihren Frisuren fordern könnten, war ich mir im Moment sicher, dass ihr Alter und das damit verbundene Desinteresse an dem, was wahrscheinlich erforderlich ist, um ihre eigenen Haare regelmäßig zu stylen, mir noch ein paar Jahre freien Lauf ließen. Dieses Selbstvertrauen war für mich das Wichtigste, als ich vor drei Tagen meinen fünfjährigen Sohn zum Friseursalon brachte. Seine Haare schienen viel schneller als sonst nachgewachsen zu sein, was ich auf die Jahreszeit (Sommer) und eine allmähliche Entwicklung des von mir gewünschten Standardhaarschnitts zurückführte. In den letzten Monaten war seine Toleranz gegenüber Haarschnitten (und allem anderen) dramatisch gesunken und erforderte ein zunehmendes Maß an Bestechung. Da der Sommer erst zur Hälfte vorbei war, hielt ich es für ratsam, auf einen etwas kürzeren Schnitt zu bestehen – weniger Pflegeaufwand und kühler für das Wetter.

„Sicher“, sagte die Friseurin und legte einen Umhang um meinen schmollenden Sohn. „Ich werde eine Nr. 1 an den Seiten anstelle einer Nr. 2 verwenden. Das wird ihn behalten, bis die Schule beginnt.“

Zehn Minuten später wischte sie die heruntergefallenen Haare von seinen Schultern und drehte den Stuhl herum, um ihn vor den Spiegel zu stellen … was mir einen klaren Blick auf das trauernde Gesicht meines Sohnes ermöglichte.

„Zu kurz!“ schrie er und verschränkte die Arme über dem Kopf. Der Friseur runzelte die Stirn, obwohl ich entschuldigend lächelte und ihr versicherte, dass es genau das war, was ich verlangt hatte. Zugegeben, es war kurz, aber nicht ganz kurz, und schon gar nicht der kürzeste Haarschnitt, den er je hatte. Dennoch könnte der Übergang von einem ausgewachsenen, längeren Schnitt zu diesem etwas schockierend gewesen sein.

„Du siehst großartig aus!“ Ich versicherte ihm. „Sehr hübsch!“

Er blickte finster und hielt die Hände über den Kopf, als wir zum Auto gingen. „Zu kurz, zu kurz, zu kurz…“, begann er zu singen, als er nach hinten kletterte. „Ich sehe kahl aus.“

Ich verdrehte die Augen, als ich ihn durch den Rückspiegel ansah. „Alter, komm darüber hinweg“, grummelte ich. „Es ist ein Haarschnitt.“

In den nächsten Stunden versuchte ich auf verschiedene Weise, den Kummer meines Sohnes über die neue Haarlänge zu lindern, wobei jeder Versuch weniger erfolgreich war als der letzte.

„Du siehst älter aus“, sagte ich. „Du siehst aus wie fast 7.“

„Ich sehe alt und kahl aus“, entgegnete er.

„Viele kleine Jungen lassen sich für den Sommer die Haare so kurz schneiden“, sagte ich.

„Niemand, den ich kenne“, sagte er bestimmt.

„Weißt du, Papa hat wirklich kurze Haare“, versuchte ich es. „Du siehst genauso aus wie Papa.“

„Nein, das tue ich nicht.“

„Schauen Sie, es tut mir leid, dass die Dame es so kurz gesagt hat“, bot ich schließlich an. „Ich wusste nicht, dass es dir nicht gefallen würde. Ich lasse es nicht noch einmal so kurz schneiden, okay? Aber machen wir weiter, denn es wird nachwachsen und in zwei Wochen wird es wieder so aussehen wie vorher.“

„Ich möchte beim Campen einen Hut tragen“, forderte er.

So sehr ich meinen 5-jährigen Sohn auch darauf hinweisen wollte, dass er in dieser Situation nicht vernünftig und rational war ... nun, ich glaube nicht, dass ich diesen Satz beenden muss.

Seine größte Sorge schien zu sein, dass sich alle im Camp – sowohl Erwachsene als auch Kinder – über ihn lustig machen würden, weil er „kahl“ sei, und ich konnte ihn von diesem Felsvorsprung aus, der gefährlich über einem veralteten und klischeehaften Albtraum thront, nicht ausreden. Und obwohl ich wusste, dass sein Alter es ihm nicht erlauben würde, die Absurdität dieser vagen Angst zu intellektualisieren, fiel es mir schwer, darüber nachzudenken, wie der Haarschnitt eines gewöhnlichen Jungen ein solches Gefühl von Angst und Schrecken hervorgerufen hatte.

Achtundvierzig Stunden später weigerte er sich weiterhin, das Haus zu verlassen, ohne eine Baseballkappe fest über die Ohren gezogen zu haben, und ich staunte über seine Hartnäckigkeit.

„Hat er seinen Hut im Pool getragen?“ Ich seufzte dem Camp-Betreuer zu, als ich ihn am nächsten Tag abmeldete.

„Nein“, lächelte sie. „Aber die meiste Zeit hielt er die Arme über dem Kopf.“

So dramatisch die Reaktion meines Sohnes auf seinen Haarschnitt auch zu sein schien, mir wurde klar, dass ich das nachvollziehen konnte. Wie viele erste Schultage gingen mir schwer in den Sinn, als ich mir Sorgen machte, ob meine neuen Polos und Cordhosen gemieden würden oder nicht? Wie oft habe ich versucht, meine Individualität auszudrücken (in der siebten Klasse trug ich mehrere Monate lang eine Sherlock-Holmes-Deerstalker-Mütze, nachdem ich „Der Fänger im Roggen“ gelesen hatte), nur um ein Brennen in meinen Wangen zu spüren, gemessen an der Menge an Kichern, die ich hinter meinem Rücken hörte? So sehr ich auch auffallen wollte, konnte ich die damit verbundene Aufmerksamkeit nicht ertragen. Mein Sohn, der seine leidenschaftliche und kreative Persönlichkeit routinemäßig innerhalb der Grenzen unseres Zuhauses zum Ausdruck bringt, sich aber Sorgen macht, ob er hinter die Veranda passt, ist offensichtlich aus demselben Holz geschnitzt.

Irgendwann wurde mir klar, dass meine vorgefassten Meinungen über die Sorglosigkeit kleiner Jungen naiv und sexistisch waren und dass meine Versuche, die Gefühle meines Sohnes bezüglich seines Aussehens abzutun, unfair waren. Als 5-Jähriger hat er bewiesen, dass er mehr als nur ein beiläufiges Interesse daran hat, wie er sich präsentiert. Und innerhalb bestimmter Parameter bin ich bereit, das zu unterstützen … was eine höfliche Art ist, zu sagen, dass man weder Pferdeschwänze noch Vokuhilas tragen möchte.

Dieser Artikel wurde ursprünglich am 22. Juli 2015 veröffentlicht