Es tut mir leid, dass ich nicht der Freund war, der ich sein wollte

Ich bin wirklich glücklich, in den letzten drei Jahren einige tolle Mama-Freundinnen gefunden zu haben, und bin so glücklich, immer noch mit alten Freunden in Kontakt zu sein, von denen einige auch Mamas geworden sind zur gleichen Zeit. Ich habe auch eine unglaublich eng verbundene Familie aus starken Frauen und Schwestern, die auch Super-Mamas sind.

Das sage ich euch allen, solange ich eure Aufmerksamkeit habe und solange ich die Chance habe und in der Hoffnung, dass ihr es versteht, denn ihr alle habt das auch erlebt.

Es tut mir leid.

Es tut mir leid, wenn ihr beim Reden denkt, ich höre euch nicht zu. Das tue ich.

Ich lausche gleichzeitig auf die weinenden Kinder hinter mir. Nicht mein Kind. Aber das Kind, mit dem mein Kleinkind spielt, hat zweifellos entschieden, dass es Spielzeug „teilen“ möchte. Und mit „teilen“ meine ich, es wegzulegen, weil es ihm langweilig ist, zu sehen, wie jemand anderes es in die Hand nimmt, zu entscheiden, dass er es noch einmal haben möchte, oder einfach nicht möchte, dass jemand anderes es hat, selbst wenn er es nicht hat – der unergründliche Verstand eines Kleinkindes. Denn wir alle wissen, dass das beste Spielzeug immer das ist, das entwischt ist, oder!?

Es tut mir leid, wenn ich mit dir spreche, dir aber nicht in die Augen schaue. Ich kann dich sehen.

Ich nutze auch nur die Augen in meinem Hinterkopf, um zu überprüfen, ob mein Kleinkind nicht das Bücherregal im Café erklommen hat und gerade dabei ist, einen Amateur-Wrestling-Sturz auf seinen kleinen Bruder zu machen, der friedlich im Kinderwagen schläft.

Es tut mir leid, wenn jedes dritte Wort, das ich spreche, unterbrochen wird von „Oi, wo zum Teufel bist du hin, du kleiner Mistkerl!?“ Ich verspreche, dass ich irgendwann auf den Punkt kommen werde.

Ich versuche gerade auch, „Finde das Kleinkind“ mit meinem Monsterkind zu spielen, das „eine Phase durchmacht“, in der es darauf besteht, Verstecken zu spielen, nur dass es mir nicht wirklich sagt, dass wir spielen. Stichwort Mama, die öfter einen Herzinfarkt hat, als es wahrscheinlich gut für mich ist, während er fröhlich vor sich hin kichert, nachdem er in die Kiste in der Ecke des Zimmers geklettert ist.

Es tut mir leid, wenn ich gerade durch den Raum renne, während du mir von deinem Tag erzählst. Es ist mir wichtig.

Ich versuche nur, meinem kleinen Mann beizubringen, wie er sich in dieser Welt verhalten und andere so behandeln soll, wie er selbst behandelt werden möchte. Also werde ich ihn zurückschleppen, um mich bei dem kleinen Mädchen zu entschuldigen, das er zum Weinen gebracht hat, weil er wieder vorgab, ein Velociraptor zu sein, und noch nicht ganz versteht, dass nicht jeder seine ungesunde Besessenheit von allem, was mit Zähnen und Jura zu tun hat, teilt.

Es tut mir leid, wenn ich nicht antworte, wenn du mich anrufst, rufe ich dich zurück, muss aber nach zwei Minuten gehen. Ihr Anruf ist mir wichtig.

Genau in diesem Moment hat mein Baby beschlossen, zu explodieren. Und mit explodieren meine ich nicht von oben. Ich meine nicht von unten. Ich meine von beiden Seiten. Wie ein polternder, inkontinenter Teufel. Er weiß, dass er ein brandneues Oberteil trägt, das Mama noch nicht sofort machen konnte. Er weiß, dass die leckere Karottenzubereitung, die er beim Mittagessen verschlungen hat, alles verfärben wird, wenn es wieder aufgetaucht ist. Er ist 5 Monate alt und weiß alles.

Es tut mir leid, dass Sie völlig sehen können, dass ich Ihre WhatsApp-Nachricht gelesen, aber nicht geantwortet habe. Das werde ich, das steht bereits in meinem Kopf geschrieben.

Es ist nur so, dass mein Telefon für meine beiden Kinder ein strahlendes Leuchtfeuer der Attraktivität zu sein scheint, die gleichzeitig versuchen, damit Blippi-Videos auf YouTube anzusehen und offenbar nach China zu telefonieren. (Im Ernst, wenn Sie Blippi noch nicht entdeckt haben, googeln Sie ihn einfach zum Spaß.)

Also an alle meine Freunde, die das lesen: Es tut mir leid.

Ich versuche wirklich, ein guter Freund zu sein. Ich versuche auch wirklich, eine gute Mutter zu sein (und meine Kinder am Leben zu erhalten!). Wir Frauen sind tolle Multitaskerinnen, aber manchmal bringt uns selbst das aus der Fassung.

Vielleicht haben wir in 10 Jahren endlich Zeit, in Ruhe einen Kaffee zu trinken und über uns zu reden. Nur wir. Unsere schönen Häuser, unsere aktuellen Primani-Schnäppchen. In welcher Farbe werden wir als Nächstes unsere Nägel lackieren?

Nein, wen mache ich nur Witze?

Es werden vier Flaschen Wein sein und wir reden über die Kinder. Standard.

Dieser Artikel wurde ursprünglich am 4. Dezember 2017 veröffentlicht