Ein Liebesbrief an meinen Magen

Wir hatten in letzter Zeit einige Meinungsverschiedenheiten. Ich habe dich weggestoßen. Ich habe dich niedergetrampelt. Mit einem Wort, ich habe dich angesaugt – das heißt, dich.

Es ist verwirrend, ich weiß, weil ich dich regelmäßig erstickt habe – in Spanx – sehr zu deinem Ärger und Unbehagen. Aber in den letzten Monaten bin ich bemerkenswert nachlässig geworden. Du musst es bemerkt haben.

Ich vermute, du denkst, es sei ein Trick von mir, ein dysfunktionaler Köder, bevor ich dich mit einer weiteren mühsamen Runde Pilates bestrafe, von einem sadistischen ehemaligen Tänzer, der türkisfarbenes Lycra und zehenlose Socken mit Mode verwechselt.

Aber nein, süßer Bauch. Nein. Das ist kein Spiel.

Hier muss ich mich damit auseinandersetzen, wer du bist. Mit dem, was ich bin. Und wir erkennen, dass wir ehrlich gesagt ein und dasselbe sind: Wir sind weich.

Können wir zusammen sanft sein?

Es stimmt, wir waren uns viel, viel näher, bevor meine Kinder kamen. Sie wissen, wie es ist: Kinder verändern alles, selbst die festesten Beziehungen. Ich höre dich, das tue ich! Sie störten uns, unsere gemeinsame Zeit. Erinnern Sie sich noch daran, wie wir früher gerne stundenlang im Fitnessstudio herumgehangen haben und uns bei dem Gedanken, wie verrückte Idioten zu knirschen, uns aufzusetzen und auf die Seite zu springen, richtig aufgeregt haben? Ja. Ich auch.

Ich denke, unsere Jugend hat alles einfacher gemacht. Damals schien es einfach keine harte Arbeit zu sein, oder? Mein Gott, früher waren wir mit einem Sixpack mehr als zufrieden! Sogar einen teilen! Wir mussten kein kleines Vermögen ausgeben, um Designer-Bauchmuskeln zu bekommen. Vielleicht haben wir uns verirrt …

Deshalb schreibe ich Ihnen jetzt. Sie sehen, ich denke, es ist Zeit für uns, real zu werden. Wenn die Dinge in letzter Zeit schief gelaufen sind, gebe ich das zu. Natürlich ist es meine Schuld! Ich habe es mir zu bequem gemacht. Okay, das kann ich sehen. Aber Sie müssen auch Ihre Erwartungen im Auge behalten. Das ständige, wehmütige Beobachten dieser heißen kleinen Nummer in meinem Kleiderschrank – Sie wissen schon, diejenige, die bauchfreie Schlampengruppe, die sich um 2 Uhr morgens mit einem kräftigen Cocktail in einer dunklen Bar in der Innenstadt am wohlsten fühlt – ist mir gegenüber auch nicht fair. Und Ihre ungesunde Sucht nach der falschen Größe von Rag & Bone Jeans üben nicht nur Druck auf mich aus, sie machen mich auch zu deinem Wegbereiter für das Keuchen. Ich schnappe nach Luft, weil ich es nur schaffe, sie an der Taille zuzuknöpfen, wenn ich das Ein- und Ausatmen komplett verzichte.

Also. Hier sind wir. Ich weiß, dass wir viele Probleme zu klären haben – hauptsächlich meinen Fundus an alten Selbst-Magazinen, für deren Lektüre ich weder die Zeit noch das Interesse hatte, weil ich jetzt Mutter bin! Ich bin viel zu beschäftigt, um meine kostbare Zeit damit zu verbringen, Fotos von Teenager-Models zu studieren, die Isolierübungen auf vierfarbigen Aufstrichen machen! Wissen Sie, wie anstrengend es ist, im wirklichen Leben nachzuahmen, was diese geschmeidigen, hübschen Mädels tun, und zwar auf dem Holzboden meines Wohnzimmers?

Natürlich nicht. Weil du in mir immer nur das gesehen hast, was du sehen wolltest – ein flaches, bildschönes Bild. Aber ich bin 3-D, Liebes. Voll dimensional! Und wenn die Dinge so weitergehen wie bisher, wird es nur noch mehr von mir geben, die man lieben kann.

Denn das ist es, lieber Magen. Ein Liebesbrief. Zu dir. Eines, das bezeugt, dass ich alles an dir akzeptiere. Deine kräuselnden Grübchen. Die Art und Weise, wie du dich wirklich angestrengt hast, um mir etwas zu geben. Sogar diese süßen kleinen Seitengriffe, die keinen Sinn ergeben! Ich wiege nicht mehr als je zuvor – und doch hängen sie da und betteln förmlich darum, dass mich jemand festhält und die Führung übernimmt. Aber ich umarme dich – uns, Liebling, uns! – so wie wir sind. Denn die Sehnsucht nach dem, was wir waren, sollte man sich für kitschige Barbra-Streisand-Filme aufsparen. Oder vielleicht sind „Real Housewives“ gezwungen, so zu tun, als wären sie 30, um den Unterhalt ihrer kitschigen McMansions in Beverly Hills zu bezahlen.

Bauch – ja, ich würde dich gerne noch einmal so nennen, wenn du es erlaubst – lass uns gemeinsam alt werden. Und ich meine wachsen und wachsen …

Denn ich denke, wenn wir uns gehen lassen, könnten wir glücklich sein. Bis ins Mark.

Mit freundlichen Grüßen

Lauren

Dieser Artikel wurde ursprünglich am 23. Mai 2015 veröffentlicht