Die Zeit, die wir mit unseren Kindern haben, ist nie genug

An einem heißen Sommernachmittag sitzt er in der stickigen Mittelschulcafeteria und kriecht auf meinen Schoß. Er schlingt seine schlaksigen Arme um meinen Hals und flüstert mir ins Ohr.

„Ich liebe dich noch mehr, Mama.“

Er zieht sich zurück und grinst, und jeglicher Frust, den ich in mir hatte, schmilzt dahin.

Er zappelt und huscht; er kann nicht still sitzen. Er dreht sich nach vorne und täuscht Interesse an der Musik vor, die auf der Bühne gespielt wird.

Ich flüstere ihm leise „shhh“ ins Ohr.

Er ergreift meine Hand und verschränkt meine Finger mit meinen, um den Unterschied zwischen seiner kleinen Hand und meiner abzuschätzen, und legt seinen Kopf auf meine Brust.

Sein Kopf riecht nach ihm, ein schwacher Duft von Shampoo vermischt mit dem Schweiß eines kleinen Jungen, der gerade im Kreis herumlief. Ich schließe meine Augen und trinke es in mich hinein, weil ich weiß, dass diese Zeit geliehen ist, diese Zeit, die ich so bei ihm gelassen habe.

Ich weiß es, weil die anderen hier vor ihm mit ihren Armen um mich geschlungen saßen, während ich den Geruch flüchtiger Jugend einatmete.

Ich weiß es, weil auf der Bühne vor uns der Erste war, der hier auf diesem Schoß saß. Heute ist er größer als ich. Es scheint, als ob es noch gar nicht so lange her sein kann, dass er an der Reihe war. Wo ist die Zeit geblieben?

Er war einfach hier.

Er war einfach hier.

Er war einfach hier und verschränkte seine Finger mit meinen, und jetzt ist er dort drüben, mitten in der Pubertät und versucht, seinen eigenen Platz in dieser Welt herauszufinden. Er ist jetzt dieser Mensch, einzigartig und anders, mit seinen eigenen Vorlieben und Abneigungen, seinen eigenen Dingen, für die er eine Leidenschaft hat.

Er ist jetzt jemand, der völlig von mir entfernt und getrennt ist, und ich hoffe jeden Tag, dass ich ihm die Werkzeuge gegeben habe, um sich in dieser neuen Welt zurechtzufinden. Ich hoffe, er kann sich selbst lieben, er kann sich selbst anstrengen, er kann sich selbst vertrauen und er kann über sich selbst lachen. Ich denke, er kann es. Ich hoffe, er weiß, dass ich der weiche Landeplatz sein werde, egal wie lange er es braucht.

Die Zeit, die wir mit ihnen haben, ist nie genug. Die Tage dauern ewig, aber die Jahre vergehen wie im Flug. Du blinzelst und plötzlich ist der kleine verschwitzte Junge auf deinem Schoß irgendwo auf einer Bühne und du fragst dich, wie das alles so passieren konnte.

Wenn dieser Kleine eines Tages auf dieser Bühne steht und an diesem Ort das tut, was er liebt, wird mein Schoß leer sein. Ich werde in der Menge sein und niemanden sonst haben, den ich im Auge behalten kann, und niemanden sonst, dem ich „shhh“ zuflüstern kann. Ich werde zusehen, die Tränen des Stolzes zurückdrängen, die immer kommen, diesen bittersüßen Moment schätzen und mir wünschen, dass die Zeit ein wenig langsamer wird.

Es wird niemand mehr auf meinen Schoß klettern, seine Arme um meinen Hals legen und mit seinen winzigen Fingern die Adern auf meinem Handrücken nachzeichnen.

Ich weiß, dass der Zeitraum zwischen jetzt und dann kürzer ist, als es scheint. Ich weiß, dass es zu früh kommen wird.

Unsere Kinder gehören nicht uns, jedenfalls nicht wirklich. Es sind ihre eigenen Wesen, die zufällig für eine gewisse Zeit in unsere Obhut gegeben werden. Ich sage ziemlich oft, dass es mir nicht darum geht, Kinder zu sammeln, sondern dass ich hier bin, um sie großzuziehen und dann freizulassen.

Worüber frischgebackene Mütter niemand warnt, ist, dass sich ein Kind mit jedem Tag, an dem es heranwächst, ein wenig weiter von Ihnen entfernt. Sie werden etwas unabhängiger. Sie werden etwas selbständiger. Sie brauchen uns jeden Tag ein bisschen weniger.

Das ist der Sinn der Mutterschaft. Wenn wir unsere Arbeit erledigt haben, werden sie uns weniger brauchen.

Obwohl wir danach streben, Zeuge dieses Wachstumsprozesses zu sein, ist dies nicht ohne Preis. Für jeden Schritt, den sie uns nehmen, gibt es einen, den wir lieber unterlassen, um ihnen zu folgen. Für jedes Stück Unabhängigkeit, das sie lernen, müssen wir sie noch ein bisschen mehr gehen lassen.

Mutterschaft, so ziemlich jedes einzelne Stück davon, ist bittersüß.

Und so saß ich mit meinem Jungen auf meinem Schoß und brannte diesen Moment in meine Erinnerung ein. Ich habe es verstaut. Man muss in diesen Zeiten trinken, wenn sie kommen. Du musst all die verschwitzten, sich windenden Vorschulköpfe einatmen, solange du kannst, denn eines Tages, nicht mehr weit von jetzt an, werden sie erwachsen sein und da drüben.

Dieser kleine Junge, er gehört nicht mir. Ich darf ihn einfach für eine Weile behalten, und das werde ich auch tun.

Dieser Artikel wurde ursprünglich am 15. September 2016 veröffentlicht