Die so nicht perfekte Mutter

In der Vorschule, in die Evan geht, gibt es diese Mutter, die ich immer für die perfekte Mutter gehalten habe.

Sie ist eine der wenigen Mütter, die zu Hause bleiben und jeden Tag etwas anderes in der Schule sehen als eine Uniform aus Yogahosen, einem T-Shirt und bequemen Schuhen. Sie ist immer gepflegt und trägt keine Reste vom Frühstück ihrer Kinder oder laufende Nasen auf ihrem Hemd. Sie engagiert sich mehrmals pro Woche ehrenamtlich im Klassenzimmer und verbringt die Zeit vor Schulbeginn damit, ihrem Kind sanft vorzulesen. Wenn ein Kuchenverkauf stattfindet, sehen ihre Brownies köstlich aus, im Gegensatz zu meinem Tablett, das wie die Pest gemieden wird. Nichts scheint sie aus der Fassung zu bringen, und von dem Moment an, als ich sie entdeckte, schien ein imaginärer Heiligenschein auf ihrem Kopf zu tanzen.

Letzten Frühling veranstaltete eine der anderen Schulmütter großzügig eine Buchpräsentationsparty bei ihr zu Hause für mich. Ich las ein Kapitel aus meinem Buch laut vor und hielt eine Frage-und-Antwort-Runde, gefolgt von ein paar Snacks und Gesprächen. Ich lächelte die Menschen, die ich kannte, dankbar an und lernte einige Gesichter kennen, die ich vom Bringen und Abholen kannte, die ich aber noch nie getroffen hatte. Es war ein wundervoller Abend und ich war dankbar, von so vielen echten Scary Mommies umgeben zu sein. Und dann plötzlich, aus dem Nichts, sah ich sie – die perfekte Mutter – auf mich zukommen. Was zum Teufel machte sie hier, fragte ich mich. Als ob sie sich auf alles beziehen könnte, was ich geschrieben habe, kleine Frau, ich mache alles richtig.

„Ich muss Ihnen sagen, wie sehr ich Ihr Buch geliebt habe“, begrüßte sie mich. „Ich hätte fast jedes Wort selbst schreiben können. Es war so ich.“

Häh? Sag was?!

Was zum Teufel in meinem Buch könnte sie damit in Verbindung bringen? Sie war diejenige, auf die ich mich bezog, als ich über die fremde Perfektion sprach, die ich nie in meinem Leben zu erreichen gehofft hätte. Sie war diejenige, die immer wie eine Million Dollar aussah und immer mit allem, was auf sie zukam, mit Anmut umzugehen schien. Während alles, was ich tat, gerade gut genug war, war alles, was sie anfasste, mit einem großen P perfekt. Hatte sie sich das falsche Buch ausgesucht? Mit welchem ​​Autor hatte sie mich verwechselt?

Leider waren das keine Gedanken in meinem Kopf. Da ich meinen Schock und meine Ehrfurcht nicht zurückhalten konnte, reagierte ich genau so auf sie und klang nachweislich verrückt, da wir uns noch nie offiziell getroffen hatten und sie keine Ahnung hatte, dass sie einen solchen Eindruck auf mich gemacht hatte. Sie brach in Gelächter aus.

„Ich? Perfekt?“ Sie lachte, bis sie – LAUT – schnaubte und der imaginäre Heiligenschein langsam von ihrem Kopf fiel.

Sie erklärte weiter, dass der einzige Grund, warum sie morgens geduscht habe, darin bestehe, sich selbst aufzuwecken, denn ohne den kalten Wasserstoß um 7 Uhr morgens würde sie sich nie aus dem Bett schälen. Sie trägt Spanx unter ihrer Jeans und meidet Yogahosen, weil die Cellulite an ihren Oberschenkeln so deutlich durchscheint, dass sie es nicht ertragen kann. Sie liest ihrem Kind morgens vor, weil sie am Ende des Tages zu erschöpft ist, um es zu tun, und er an den meisten Abenden beim Anschauen einer DVD einschläft. Und diese Brownies, über die ich gesabbert habe? Ihre Mutter macht sie, weil sie nicht kochen kann, um ihr Leben zu retten.

Hallo, schön dich kennenzulernen, mein neuer Lieblingsmensch auf Erden! Ich glaube, ich liebe dich.

Leider ging ihr Sohn letzten Herbst in den Kindergarten, deshalb sah ich sie nicht mehr in der Lobby und bei Schulveranstaltungen, aber ich denke oft an sie, diese nicht so perfekte Mutter. Jedes Mal, wenn ich ein vorschnelles Urteil fälle oder mich einer anderen Mutter, deren Zeuge ich bin, unterlegen fühle, stelle ich mir vor, wie der Heiligenschein herabfällt und der Klang ihres unscheinbaren Schnaubens in meinem Kopf widerhallt. Diese Interaktion war eine der großartigsten Erziehungslektionen, die ich je gelernt habe.

Es stellte sich heraus, dass es keine perfekte Mutter gibt. Wirklich; gibt es nicht. Wie wäre es also, wenn wir aufhören würden, eins zu sein, und uns stattdessen mit etwas viel realistischerem zufrieden geben?

Wir selbst sein.

Dieser Artikel wurde ursprünglich am 12. Mai 2013 veröffentlicht