Der Tag, an dem ich mich in die Geburt zweier Kinder verliebte

Als ich mein erstes Baby bekam, war ich besessen. Ich habe mich auf die winzigen Zehen konzentriert; Ich sang Schlaflieder, während sie einschlief. Es war eine Vollgas-Jubiläumsromanze, die den Himmel in den Schatten stellt.

Mit einem Baby lernt man nach einer Weile, Arm in Arm und mit einer Art geübter, eleganter Miene über den Boden des Lebens zu marschieren. Nach einer Weile festigt sich die Bindung und man hat das Gefühl, die Welt erobern zu können. Nur Sie beide.

Bei der ersten schlossen sich jeden Morgen die Hände des Säuglings an die Brust, wenn Sie sie wiegten. Sie hatten das Gefühl, im Herzen verschmolzen zu sein: Das Seil, das Sie mit Ihrem Baby verband, war straff und stark. Ihr habt Stunden damit verbracht, einander in die Augen zu fallen, wie eine Mutter-Kind-Version von Lady und der Strolch. Du hast Hunderte von Fotos gemacht. In jedem dieser Bilder standen Sie Wange an Wange, die Augen lachten, der Mund war offen.

Ihr Gesicht und Ihres. Ihre Nase und deine Nase. Ihre süßen Lippen und deine.

Das Leben mit einem hat etwas fast Surreales und Magisches.

Zoe war mein erstes Baby. Ihre Geburt brachte mich über den großen Abgrund; Ich wurde auf die andere Seite versetzt, in die grasbewachsenen Ebenen eines Paralleluniversums, einer neuen Berufung. Das Geheimnis der Mutterschaft, die stille, der Zeit trotzende Natur der Babyliebe, lag allein bei mir und ihr. Ehrlich gesagt war ich mir nicht sicher, ob ich wollte, dass sich das ändert.

Diese Woche fragte mich eine schwangere Freundin: „Werde ich den zweiten genauso lieben wie den ersten?“ Mein Herz blieb stehen. Ich erinnerte mich an das Geschenk von einem. Die Intimität eines Einzelnen. Ich habe darüber nachgedacht. Die gleiche Frage hatte ich in den Wochen vor der Geburt meines zweiten Kindes gestellt.

Wie kann ich jemanden so sehr lieben, wie ich dich liebe? Ich dachte, als Zoe in ihren rosa Strumpfhosen herumwirbelte und ihre Rosenknospenlippen zu einem Kuss schürzte.

Wie kann die Liebe jemals wieder so tief reichen?

Ich hielt am Telefon inne. Ich fühlte dieses Flattern; das Gefühl, das mich immer überkommt, wenn ich über zwei spreche.

Es gab einen Moment im Krankenhaus, in dem alles zusammenpasste. Ein breiter, voller, prickelnder Ginger-Ale-Moment. Es war, nachdem Kaiden in meinen Armen war. Ich küsste seine bläulichen Wangen. Ich berührte seine kleine Nase und mein Herz schlug hundertmal pro Minute.

Ich staunte über seine Perfektion, über seine Einzigartigkeit. Dass er ein Er war.

Es war der zweite Moment, in dem mir klar wurde, dass die Liebe exponentiell ist.

Ich hatte gedacht, die Liebe könnte eingedämmt werden. Ich hatte gedacht, ich könnte es halten. Stattdessen war es eine explosive Kraft, die mich völlig überraschte. Liebe war eine Lastwagenladung Schmetterlinge, die über den Ausblicken der Mutterschaft losgelassen wurden und sich in Farbtupfern über die Ebenen kräuselten.

Man kann diese ganze Liebe nicht zurückhalten, wurde mir klar. Das Herz einer Mutter ist darauf ausgelegt, sich immer und immer wieder zu erweitern.

Das Herz einer Mutter schüttet diese Art von Liebe mit jedem Familienzuwachs aus.

Manchmal finde ich die beiden zusammengerollt in Kaidens Rucksack, ihre Kleinkindarme um seine kleinen Schultern gelegt. In diesen Momenten vervielfacht sich die Liebe.

Manchmal überquert er die Straße und greift gleichzeitig nach meiner Hand und Zoes Hand, und dann sind wir drei, alle in einer Reihe, die Liebe vervielfacht.

Er schlurft hinter ihr her und ahmt jede ihrer Bewegungen nach.

Sie reicht ihm eine Flasche und sagt zu ihm: „Zeit für ein Ba Ba, Kaaaaiiden!“ in ihrer singenden Regiestimme.

Liebe ist exponentiell und unerschöpflich, Unmengen von Schmetterlingen kreisen in schillernden Farben durch die Atmosphäre, ausgebreitet am blauen Himmel meines Herzens, so dick wie Erdnussbutter.

Jetzt schmerzt es in meinem Mutterherz, doppelte kleine Menschen zu sehen; doppelt gekräuselte Beine und schlaffe Kiefer und feuchte Lippen. Zwei Körper füllen die Ventriolen des Herzens und der Gebärmutter und füllen sie mit Liebe.

Die Gebärmutter einer Mutter dehnt sich wie ein gedehnter Ballon aus und übernimmt andere Bereiche, in denen früher verschiedene Organe Land und Raum besaßen. Und es fühlt sich herrlich an – es fühlt sich an, als würde man Cockerspaniel-Welpen zusammensammeln und jeden einzelnen küssen, während sie schnüffelnd über einen stolpern. Es fühlt sich an wie Hoffnung. Es fühlt sich an wie eine Familie.

Mein Herz ist voll, mein Bett ist voll, mein Leben ist voll.

In der Küche beobachte ich, wie meine Kinder Stoffschmetterlinge mit Netzen fangen. Die Schmetterlinge tauchen und taumeln wie in die Luft geworfenes Konfetti. Die Teller sind gestapelt, die Wäsche ausgewaschen; Ich denke: Dafür habe ich mich angemeldet. Dieser wilde Tanz von zwei. Ich habe mich für diesen Tanz angemeldet.

Dieser Artikel wurde ursprünglich am 4. April 2015 veröffentlicht